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sal de tunas y verdor opaco contra las mantas estelares del celaje más largo que la noche entera. Todo duerme menos yo. Algún que otro grillo arrastra las patas afuera como si le picara el bagre. A mí me pica el potro no físico que me grabaron del lado de adentro del pecho hace muchísimo, cuando las cosas se nombraban todavía.

igual las arcas desnudan sus ángulos, sus rincones de polvo donde dejar a dedo mensajes para uno mismo que nadie va a leer, afortunadamente nadie ni los duendes decapitados del entrepiso aquí encima.

cada estante amaga su táctica, su proeza, su pequeño silencio a sesgos fieros, su insuficiencia inconciente, su altanería sacrílega algunos días sonrisas, otros puro diente y pelo al suelo.

vamos a lamernos las heridas y qué importa si mañana ésto o aquéllo; ya hay demasiada anarquía a grito pelado como para negrarnos otra, que encima es nuestra cada tanto, tonta.

 

dejá que silben y vean, anden miren y vengan degollando, que se mueran todos siempre y cuando alguno se salve porque nos sirva o lo merezca, o porque no nos pese la culpa

mientras voy a seguir pensando en estruendosos escapularios, en azucenas, en la alquimia que se huele cuando te ríen los filos de las mandíbulas, esos parecidos al calambre dulce cuando nos da hambre

o dormir y dejar que los bichos me limpien la sangre...

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