mapa

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los zumbidos del final de la última ciudad de entonces

los sorprendió solos a plena luz del día

fatalmente ensimismados

/grafito infame, 8:65/

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nadie es capaz de oír nuestra historia

o leer en la árida superficie

/imaginada a cincel/

verdades últimas



cuidábamos más el fuego

en horas del zonda

porque habíamos adivinado que con todas las cenizas

rugientes rezagos de domingo

íbamos a quedarnos para siempre en la blancura de los muros



empezamos por el piso

sin pensar que un día la quiniela del destino

nos había dejado palpar entrevisión de latidos en el útero mismo del laberinto



mientras tanto lo abrigábamos

y no creo que nunca nadie haya hecho tal flama

frenético satán en algún sitio gobernado por imperios de deseo



mosaico a mosaico

mínimas erupciones fueron empapelando

esta próspera petrificación que por entonces ignorábamos





ahora funciona el frutal fracaso que nos latía mármol en las venas

y poco a poco ha mutado al ópalo de hoy

rodeados de árboles y calles



y a toda hora se sientan en los bancos sin mirarnos

salvo fotos postales o algún niño boquiabierto

que se ríe de cómo nos dejan las palomas



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Cadáver XIV (*)

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en el medio de la nada, porque no había rastro alguno del hombre

aún hasta allí llegaban los ecos de las campanas

/grafito infame, 4:45/

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(*) con Marina Cecilia Kohon
http://poemasenlabahiasalitrosa.blogspot.com/

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XIV


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Espera fragor de ventanas

mensajes, dedos algodón

tiñiendo un veredicto.



En vano espera

en las manos y en los ojos

le crecen espasmos de caléndulas

órbitas de orquídea escarlata



Su veredicto:



la venia intensamente verde

una lengua lechosa que huele a sus ojos, a sus manos

que crecen la hierba observada a través de la ventana de algodón



espera

todas las señales de los hilos transatlánticos

quiere saber si tiene alguna chance, si sobrevivirá al latido de azaleas

espera y ata sus fetiches, fabrica filamentos que adhiere a las ventanas

espera abandonado en líquido albino y sin sonido

espera

espera

su veredicto.

 
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Ok7u8r3/7

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descascarar el verdor acorde, bautismal

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caléndulas de las tripas de marzo paren crías borravinas, la princesa esconde la cara entre las sábanas de lino y es marzo

es marzo

marzo y la princesa, octópodo de octubre atando su cresta al ombligo de marzo

es marzo y la princesa acaba de dorarse bajo dos soles negros que la paren mientras pare

es el final, la vuelta de página, un principio nuevo de lo mismo viejo, el otro lado, el extremo opuesto del hilo que deja bailando su carretel en el tablero de mosaicos blancos y negros cuando la noche ha gastado más de la cuenta sus arenas

algo como un vivo cable de carne entregando sus rubores al marzo recién nacido de golpe en las fogatas de octubre

esta pulsión intrínseca que ni siquiera late adrede, desde la médula a los labios aceitando electricidades

es marzo

un cangrejo ovando en el camino de hormigas del mañana subterráneo, la locura de piel suave que sueña su pasado como si futuros propios la enajenaran, madre octópoda de octubre amamantando su furor, lavando los piececitos débiles contra el vientre de marzo, encuadrado con piedras del parque en blanco y negro

es marzo y algo se despierta extrapolado en las concavidades moradas de la hija de marzo

un tableteo triste de cuerdas guerreras, marzo musical sediento, desierto, falto de maná, salitrosidades, sedición de marzo que estalla en octubre

caléndulas preñadas de las sábanas de lino: este marzo de princesa entre las piedras, altar orejano, un octubre no deseado que sin embargo...

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Cadáver VI (*)

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saber subirse al tejado de tu frente

y obliterar con tu nombre

mi obituario

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( * ) Con Marina Cecilia Kohon, Bahía Blanca

http://poemasenlabahiasalitrosa.blogspot.com/

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/VI/
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y que un desencuadre respirado desde los pájaros

vaya largo venga lerdo ande dentro arda todo

o en el aire las palabras soplen

sueltas el apenas calor

olido juntos



como cristal suspendan el grabado

de la espera a fuego

que hablen de nosotros de las bocas

bebiendo alas

olido juntos



y que en la torre nada de lo ido duerma

ave abismo sapiencia cénit

fulgor fecundo entre

el martirio manso

de las calas



que tiempo y espacio se escurran

en nuestro cáliz lejos la herida cerca las marcas de los días

y sólo nosotros bebiendo alas

olido juntos

 
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