Otro pájaro le cuerda al mundo (Bruno Di Benedetto)

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OTRO PÁJARO LE DA CUERDA AL MUNDO

escucho al pájaro
que picotea los cedros del Líbano

hay banderas sobre ataúdes
que, puestos de pie, no llegarían
a tu cintura de esplendor

ataúdes de cedro
para los niños del Líbano
tallados en serie
por un pájaro loco
que no se cansa de cantar.

B.D.B.

*ñ.dos*

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en rápidos del río
a la vera de días iguales
un péndulo bate minutos-remo
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ayer todo el día
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aunque las olas espumaban:
el dedo, la llaga, las llaves
sonaban y no aparecían
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nos hubiéramos quedado a quemar el mundo
o nos podríamos haber pelado sin fronteras
ni metáforas; descuartapizarnos ilesos
remando cuesta arriba los harapos
de trapos tirados
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dos amagues
de muñecos
pinchasábados
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lástima que el péndulo insular nos abjurara
sin dudar insuflar la rara tinta
que con forma de eñe e infinito
aspergiera volcanes
mientras hundo
en silencio
en la bala saliviva de tu boca
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un tifón despiadado y memorioso
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una pátina traslúcida
que recorre de los techos
al subsuelo líquido tu lengua
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una noche de remos hacia Roma
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esta clave de sol
este clavo en los maderos
que miramos y sentimos y nacemos
hasta la mirra eremita y final de cada astilla
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una vez a la par, tres muertes juntas
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sin poder esperar a que el ocaso
nos despierte, nos duerma, nos moje tanto
como la lluvia desatada acá dentro de los poros

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pax

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la fórmula es sencilla:

tres partes del todo

y tiempo de reposo

/grafito infame, 6:25/

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me llevo eldobledebesos

   de los que traje

más ocres abandonados que fueron juntando

   en las veredas

donde crepitan fuegos venideros



traigo la mitad de las promesas

de madrugada a tientas

con ojos cerrados sobre pupilas lilas



dejo dormir desnudas tres catedrales

con marfil alineado entre velos del sagrario

para respetar el tiempo de los frutos



duermo pegado al morral

mi carcaj almohada

           que brilla puntas destinadas

a hacer sonar encordados en la vara de nogal

   se tuerce y tensa

indómita lluvia en sueños



a punto 

avanzo  

a-cometo


te miro ojos de tigre

/ no más humano /

parir finales que principian reinados



y aprieto tus plantas en mis oídos

           torrente lente

animal para oír el único sonido

        con el interior del cuerpo

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carrera de la hora

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el tic tac trae algo de ardenés, de pura sangre

una negrura escala por los dedos

rumbo a los hombros

y los sueños

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/grafito infame, 7:98/

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mientras el reloj hinca diecisiete a las diecisiete
un hielo monótono tatúa a las cosas
su sigilo intrépido

amotinado
inconmensurable de agujas
y quietud de aguas

todas las líneas que este día dibujará en tu piel
vienen de mis manos
de las palabras que reptan en los sobres sin leer

no hay fe ni lógica
suficientes
que marque otro sino en las piedras

estas piedras
con las que vamos levantando monolitos
sagrados y profanos a la vez

entonces líneas, piel y manos
danzan procelosas estatuas de fuego
coreografía del mapa
donde los tesoros esperan luz
para dar los labios de su relumbre
a una mirada atávica

esa que late en lo onírico
en antiquísimos cromosomas
que suenan a cicatrices
y sueñan el color de las piedras
su extensión métrica

madera a manera de runas y ranas

lluvia de fertilidad próspera
que se ancla en tu ombligo
y deshilvana los borradores
oyendo notas grafitadas a tu ritmo
o yendo por las plegarias
de tu próximo sueño

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costera

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el pescador se aplica sin prisa a su mojura de silencio a traves de la tierra líquida; ha salido rumiando el mismo silencio, este igual al que lo trae en canoa enclenque y aguantadora, donde  itera esperanzas prendi-hundidas al espinel mientras un espejo ondeado, de a ratos plomizo o de tierra, tanto como acusa el mínimo contacto, desdibuja su reflejo; lo que se ve mal reflejo, es lo que palpan sus manos cuando lo que tiraba del anzuelo se desprende de sus manos

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puerto y barco

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Barcos endebles, barco de papel que botamos luego de que haya cumplido su ciclo de hoja, de haberle escrito todas las palabras de plomo que nos supuraron y pacientemente posterior armado. Bastante después desde la costa lo miramos irse con muchas de las preguntas que nos dejó su silencio urticante: picapalos pertinaces en nuestra nuca... soltarlos sin dolor ni censuras y al final, cuando estén ya en el punto de no retorno a tierra, prenderlos fuego con la colilla del último cigarrillo del día; y exhalar al cielo esa bocanada de humo sintiendo en la quemazón del gusto que todo lo que allí se va es para bien, porque vendrán cosas mejores, o en todo caso, nuevas hojas en blanco a nuestro puerto...

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