mi lagro

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... lo mejor de los milagros no es que existan, ni haberlos visto de cerca, o haber oído hablar bien de ellos por boca de íntimos y allegados; sino saber sentirlos en su posible cercanía, intuirlos, verlos venir o algún verbo que actúe físicamente sobre uno, aunque por lo general pase-que-pase a nuestro lado sin mirarnos


y quizá tampoco eso sea lo mejor, sino que lo peor de lo mejor: dejarnos mojar la oreja por ese sueño, verlo moverse de una manera hipnótica, ser ese paso del milagro frente nuestro


paralizados mientras pasa sonando a grillos, tallos, tacos, agua

y quizá hasta nos roce con su pelo

o quedemos masticando el aire perfumado de su paso




hay un milagro latente a cada paso

entonces esa amenaza

es a veces dulce


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v2

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un ajedrez de runas es, ahora mismo,

la música que sala el tiempo

/grafito infame, 7:78/

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vengo de un sueño de aspa apática

incansable

con que la sangre me excede



coloratura rojiza al ojo y pómulos:

los preparativos sagrados

de la guerra



vengo de cuando entonces

de la foto líquida

que pace casi siempre en un edén

donde tus pies respiran sin límites

tiempos de cosecha



y no vuelvo

me quedo desmesuradamente

de párpados desnudos

hasta que la melga y el agua

nos decapiten



vengo de un sueño:

delirar crines con labios indomables

que flamean fragor de mar

y cuecen caricias

sin palabras



vapor espeso

una ciudad de silencio y de silicio

abjurando su tacto



vengo de ahí

de arpas

del peso postergado de la miel

donde un caballo blanco

y otro negro

y esperas orbitándome en la nuca

riegan un árbol de leche

que crece lo blanco

del misterio



la piel con premios

altos frutos de estos olmos

que sacuden con delicia

la hora de darnos

todo



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q 36

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promesas infundadas que duermen duermen duermen

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sanarse


sana, santa


a sanar la saña


y soplar las heridas


que vierten tantas flores

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:85

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la sonrisa redonda redonda sonrisa la
escozor suavemente intrépido tras rojas arcillas
trepana formas


ensuciarse los dedos en rincones morados que callan las noches
que guardan la muerte esa que te levita
que te rescata
y no te despierta



a lo lejos silbatos de barcos inexistentes

 acá un barco sin agua


silba
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q 11

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malamente desandar sándalo, taladro tenue

aquella noche perpetua al porvenir

levitar dedos ocaso al revés

sublime de antemano

d e s m e d i d o

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vamos terminando julio y cerrarlo como se abrió me pareció adecuado
esa flor a destiempo del otoño austral que a la altura del plexo se hizo

invierno, sin duda  de los más crudos /por fuera/ de los últimos años...
esta serie sin nombre, o con uno bien malo, intenta ser plegaria

al cielo,  al mundo,  a los días, a los paisajes /por dentro/ que por ahí 
se intentan internar o tirar de las cornisas que surgen, a los vacíos

que entrevén entre diásporas y piélagos, sí, tanta furia suelta,
tanto beso reprimido o estrellado nomás en las estrellas

ya váyase julio, duérmase en las rodillas del augusto agosto que se asoma
al almanaque 2010 casi un pétalo por día cerca de las cercas

de caras y cecas, de bastos y bustos, bestias y bellas,
flores y flatos, fustas y fuentes donde el agua dios

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q 10

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cuando la curva posterior del horizonte cáiganos

del revés de los párpados, descansar

al filo de la soledad del agua

agitación desordenada

que nos quema

enteros

 
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anatomía

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por las orejas este cardumen cotidiano

alguna vez desde rejas

del párpado antes

ayer de los pies



en vez de aparecerte se te antoja arrancarme

un amanecer del cuello ahora



¿de dónde mañana?


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ay!

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         hay veces que



la tinta



las palabras


       se cansan






      se rebelan






nos rompen la boca





entonces no queda otra

que

seguir

con

sangre . . .

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q 3

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que no pase nunca más un segundo


en que mis huesos no te sangren


sin destierros ni desiertos


en ramas romas


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/XIV/

lila lola luna leca loba lince lanza lanceta, locura llena los limones, lanzan luces a los labios, luce lirios ese lánguido inerte bajo juramento de ya no más, de por favor & gracias; del lazo al abrazo, brazo de duelo temporario por ahora sin muerte ni cuerpo ni entierro ni nada, muerte aérea hasta tenuemente dulzura o sinsabor pelado

lista vidriosa de lunes convaleciente, ya va siendo hora de llenar de tierra tanto pozo

y luego, libar la leche que duerme al borde de tus comisuras

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diario de lunes; fotos frías y textos que olvidaremos al mismo tiempo que leemos, mientras se escriben nuevas historias sin sentido y las hojas acumuladas vuelan hasta el ocio del tedio, la noticia que nunca saldrá es este olor a vida entre tus muslos, la savia sabia esencia en este ambiente ambulatorio de lunes ocre y arcos, mejor dicho: el recuerdo de la savia ambulatoria por pasillos salobres del recuerdo ante un diario de lunes, julio 2010

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difícil individualizar cada elemento de la derrota, integrar los detalles sin que falte alguno, querer decir cada arista de la tristeza atómica... antes de intentar hacerlo caer muerto y desde el suelo ver mejor un panorama tétrico, yermo, más largo que cualquier memoria posible

hay sonidos que no música, lamentos respirando caos y caos engendrando lápidas sin nombre

six o´clock in the corner of Bleed and Death, un rincón suburbano que desvanece sus cloacas intravenosas en un comic de letargo dialogal monológico

volvamos /volvé, tengo que volver/ a la curva, a tirar los dados all that summer, case you don´t recall, only in my head

conjuros de pluma y plomo, balas desgarbadas entre rumores incomprensibles

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kindma

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Vamos /voy/ por los ímpetus desmedidamente desacertados. No llamar por saber de antemano que no habrá respuesta alguna. A las líneas férreas se las fagocita el verdor íntegro, trepidar intrépido de las cascaritas muertas, insectívoras, sin fulgor, mucha picazón en vano. Oler, saber oler la nada en los pasillos estos, repetidos hasta la náusea, siempre el mismo día pero al siguiente y así. Curva silbato y humo contra las entrañas del cielo, todo al mismo tiempo. Las manos abiertas, ojos cansados en alma muerta. Laceraciones nuevas sobre las mismas pústulas de antes. Sirenas nostálgicas tracción a vapor cuando por acá a sangre es preciso seguir por las vías asquerosas mirando andenes sin tocarlos. Puente roto. Olor alfalfa. Memoria a trinos que ya no suenan y mejor así quizá, después de todo. Ojos los ojos dos ojos insuficientes. Tu nombre, cualquier pierna que se vaya después de quemarme su gusto suave. 

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rosario cadenas

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/CXI/
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lebreles hambrientos ahuyentar

y listo



el sismo entonces

un payaso que se tuerce de amargura

sin testigos a mano que puedan jurar su circo



dice aborrecer de los insectos

/porque no le da el pellejo/





pero se muere por serlo;

por saber zumbar sutiles sones sin secretos



mira al frente medio de costado

sin poder esconder sus miserias

sus complejos de inferioridad y acidez oscura



queriendo convencer sobre algo para lo que no le alcanza la luz de la mirada



no es difícil

imaginar sus soledades ordeñadas en silencio



el retrete posterior

y un silencio pantagruélico

hirviendo en sus orejas rejas ...



nunca va a decirlo, pero se maldice por ser tan corto

y anda menospreciando a los insectos que preñan las flores que le hacen caer las babas

------------ y la lava

entre las sábanas

después se acuesta y duerme para olvidar lo poca cosa que hace tanto es...

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ojos de grillo

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.                                                                                                 /photo by LR/

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los ojos rebotan chispas de puertos lejos

sin dar respuestas puertas abiertas


por darlas quedan






¿qué fuego vale lo que la moneda roja entre tus labios?






su fresco la noche cuela


a los dedos de los pies


tuerce vapor en las bóvedas






no hay ventana que no salten estos grillos


ni cuiden detrás del puente


silencio intacto






lejos él, ella lejos de lejos


todo lejos


lástima que lejos quede tan dentro






adentro y lejos frente a yemas de los dedos


cuánta palabra sobrante que ni se acerca a decir


lo circundado






los ojos:


grillos de noche en la palma de las manos


para que te los /  lleves a    /    los labios
                             /guardes en/
  


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/arhowd/

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amazing hand closing hardly smooth inside


red n´ blue feathers blooding in a kissing way while tongues made serpents start to lick it all around


house o´ crawls with meat flowers perfum smelling down the legs and up






once upon a time one step, a stair to that holly place


where´re my hands right now?


do my fingers know about you sleeping above me?




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:97

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/IL/
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dijo basta con las manos y se recluyó por el resto de la semana. marchaba sin color por los senderos de piedra. a esa altura quedaba de nosotros poco más que una perceptibilidad vaga; ni huellas dejábamos. . .

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isla

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/XX/

y de las alas no quedaba más que la picazón de su pérdida. de la lluvia una lágrima inasible. cada vez se ponía más límite y se asemejaba menos a las otras. entonces nos empezaron a crecer ojos en los poros
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Impresentable.com

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la mosca en la sopa


nada más que oreja invisible

bajo la mesa



kanishka y captain fetogia con capa roja de tafeta

contra el enjambre de energúmenos

que huelen rancio

sorry

los sábados a la tarde son así



un cachetazo gastado y triste a contramano

 
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cin-co/n cuatro

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"revolver" de 2007

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esplendor estrepitoso

silenciando luces frías

falta el aire cuando arden

erupciones de agonía



y ampliadas manos mías

al apremio de tu vasta

superficie noche y día

que la ilusión aquilata



en tus cárdenas caderas

inmarcesible letargo

el tiempo pasa de largo

remedando agujas lerdas



a trueques de espejos rojos

tu perfume tuerce el viento

mientras a tenues lamentos

tu pelo ciega mis ojos



esplendor estrepitoso

y ampliadas manos mías

en tus cárdenas caderas

a trueques de espejos rojos



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después, mucho después... cuando las plumas

me abovedaban blandamente las encías

el gustito ese a sangre, mal y los

restos superiores del ocaso

se filtraron hasta aquí

lo supe: fui feliz

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