Savoir Faire (Bruno Di Benedetto)

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No se le hacen pataletas a la muerte.
No se le saca la lengua.
No se la desprecia.
No se le da la espalda.
No se le hace pito catalán.
No se le tira tizas
no se pegan mocos debajo
de los bancos de su sala de espera.
No se puede ser malcriado
desafinado
ni chambón.


No hay enojo posible:
la muerte no es mamá.

El temblor tiene que salir nítido,
como un miedo al rojo
vivo
cimbrando en agua fría.

Mientras, se canta y se baila
en este baile de la muerte
que, con algún disimulo,
llamamos vivir.

B.D.B.

Zamba de amor en vuelo (Tamara Castro)(QEPD)

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                            a veces encontrar un tesoro no es fácil. ésta es la voz (la sonora y la compositiva) de una persona hecha de luz que nos puede dar energía para nuestro día a día. considero esta canción (y esa voz) un gran tesoro, poesía pura y pura poesía que quiero compartir con ustedes.
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Como un tizón encendido
ardiendo adentro mi sangre,
tu sombra viene conmigo
y no la puedo arrancar.

Te llevo por los caminos
como un abrojo prendido,
prendido a mi caminar.

Te llevo por los caminos
como un abrojo prendido,
prendido a mi guitarrear.

Por esas ramas del viento
veo anunciado tu pelo
y en los alambres del tiempo
jirones de soledad.

Se deshilacha el recuerdo
sabiendo que estas muy lejos
y que ya no volverás.

Se deshilacha el recuerdo
sabiendo que estas muy lejos
de aquella, nuestra verdad.


Estremecidos de cielo
yo vi tus ojos llorar.
La noche... pide guitarras,
la zamba busca el olvido
y yo te quiero cantar.
La noche pide guitarras,
la zamba busca el camino,
yo no te puedo olvidar.
______________________________________    ( segunda )

Como un sutil alfarero
te fui tallando en mis sueños
a golpes de greda y fuego,
a fuerza de tanto amar.

Y en el telar de un coplero
te dibujé verso a verso
para no perderte más.

Y en el telar de un coplero
te dibujé verso a verso
para besarte al cantar.

Aquella luna perdida
como un capullo en el cielo,
se me hace que es tu pañuelo
que en una zamba se va.

Y en el temblor del lucero,
como siguiendo tu vuelo
mis pensamientos se van.

Y en el temblor del lucero,
como siguiendo tu vuelo,
mi amor...
Mi amor te sale a buscar.


Estremecidos de cielo
yo vi tus ojos llorar.
La noche... pide guitarras,
la zamba busca el olvido
y yo te quiero cantar. 

La noche pide guitarra,
la zamba busca el camino,
yo no te puedo olvidar.

         Tamara Castro

Versión de su cantante original

Preciosa versión de Soledad Pastorutti (con Natalia)

Más de Tamara Castro (en vivo)       


https://www.youtube.com/watch?v=HP-A6Qtf1J8

Bailando con tu sombra (Alelí)

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¿Quién podrá quererte como yo te quiero, amor?
¿Quién, pregunto, quién podrá quererte como yo?

Siempre lo decías y me atabas a tu piel
con ramos de besos y escuchabamos caer
sobre los techos de zinc lluvias de otoño en abril.

Tengo esa nostalgia de domingo por llover
de guitarra rota, de oxidado carrousel.
Ay, Alelí, ¡Pobre de mí!

Yo te desnudaba para ver como era el mar
y el mar se enredaba en mis deseos de volar.
Íbamos tan lejos que olvidabamos volver,
nos traía el angel ciego del amanecer
y se acostaba a tus piescomo un gatito siames.

Tengo esa nostalgia de domingo por llover
de guitarra rota, de oxidado carrousel.
¡Ay, Alelí, pobre de mí!

Esta noche quiero que bailemos otra vez
la canción que el viento nos cantaba en el ayer.
Ya sabrá el infierno como hacer para aceptar
que baile en mi celda con tu sombra sin parar.

¿Cómo he podido matar a quien me hacía soñar?

Tengo esa nostalgia de domingo por llover
de guitarra rota de oxidado carrousel
¡Ay, Alelí, pobre de mí!

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Extractos del Poemario "Quebrantos" de Gabriela Rosas

(Fuente: LETRALIA, Tierra de Letras)

Gabriela Rosas

Poeta y narradora venezolana (Caracas). Ha publicado los poemarios La mudanza (1999) y Agosto interminable (2008) con la Editorial Eclepsidra, la plaquette Blandos (2013) con el Taller Editorial El Pez Soluble y el poemario Quebrantos con Ediciones del Movimiento (2015). Poemas suyos han sido traducidos al italiano, al catalán, al portugués y al griego. Ganadora del Primer Premio Nacional de Poesía para Jóvenes Juan Antonio Pérez Bonalde (1995) y del Primer Premio de la Bienal Nacional de Literatura Lydda Franco Farías (2014) mención poesía. Ha sido incluida en varias antologías.

Baile

¿Quieres que mienta?
diga que puedo defenderme
salir victoriosa de tanta palabra tuya
de la torsión que significa habitar también tu cuerpo
o que tú habites el mío como si no tuviese fondo
claro que me apena
la falta de cintura
entre otras cosas
que no quiero que veas

curioso
me observas
como si toda la lluvia se contuviese
para caer allí sobre nosotros

dices:
tranquila amor
no pasa nada

y pasa la ternura de tu verbo
pasa que me recitas al oído sobre tu cama
sobre la nueva sábana de hilos recién comprada
chocamos un segundo nuestros dientes
para cumplir el requisito de equivocarnos
sin agotar nunca todas nuestras destrezas
la próxima palabra es el siguiente baile
afuera en el mundo
no hay mayores secretos que en nuestro interior

y pasas la mano por mi cabello
junto a la caricia que lo aparta de mis ojos
como si tal vez por un segundo
la poesía no doliera
pero duele
duele ser el poema
y como cierto dolor me es placentero
lo dejo
hasta que pase.

Ruidos

No pude marcharme ilesa de la noche
los labios nunca son serenos
los agita el silencio
De cada beso uno regresa distinto
o no regresa
y uno se queda solo en las esquinas del mundo
porque estarlo no depende de la gente
de su ruido
depende del silencio que somos.

Postal

Una boca es sólo eso
hasta que te abre en dos
y habita la tormenta que eres
entonces, tiemblas
en una boca cabe toda la lluvia.

Columpio

Yo pude mostrarte el color de mis encajes
abrir las piernas más

abonar los límites
ir hondo

pudo pasarme el silencio un día
pero jamás contigo

debiste colocar dentro de tus ojos un pañuelo
para evitar excusas
………………………vueltas
………………………………círculos
y fraccionarme la tonta idea de no poder abandonarte
porque un espejo roto es suficiente para toda la vida
pero ningún espejo se quiebra tanto como nosotros

yo pude decir
espera
amor
tengo hambre y hace frío
mi cuerpo es tu columpio

pero no quise.

Trampa

Quedé con las manos limpias
la boca seca
recién bañada
la piel más suave que nunca

soy mi trampa
no cargo lágrimas
no encuentro ya dolor en las despedidas

mi techo siempre ha estado en llamas
no tengo ganas de volver a atravesarlo
me quemo y es contigo

soy una herida
que la noche no cierra.

Grillo

Él tiene sus modales

para decir amor
no dice nada

lleva las comisuras de mis labios
fuera de su cuerpo
tiene palabras que me hacen falta
hace del amanecer un deseo

me sonroja y se marcha
con una sed que no le pertenece

lleva algo de mi aire en sus pulmones

trae animales en su boca
que comen cuando lo beso

yo lo ando sin culpa
lo hago tierno en mis oficios.

Frágil

“No fue triste. Dispersé sus cenizas y reuní mis pedazos”.

Andrés Neuman

Soy una mujer amable para los perfumes
arruinada por las caricias
con uñas tan limpias que duelen
sin atenciones difíciles para lo ajeno
con trenzas en la garganta

soy una mujer que conoce
lo que ocurre en su refrigerador
Intolerante a la lactosa
por culpa de un desaire

hecha de un vidrio frágil a tus ojos.

Retorno (Carlos Daniel Gómez)

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Paul Kon en "Sobras de arte" (1988)

De sombra a sombra, Paul Auster

Hola Arnaldo

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viejito querido hermoso, mudado al cielo desde el jueves, au revoir!

[ siempre serás bienvenido ]

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http://cultura.elpais.com/cultura/2015/01/17/actualidad/1421455286_537419.html

poema para leer durmiendo

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el olfato anticipa el próximo bautismo

altar impávido mandíbula abajo

no hay ojo que alcance

/grafito infame, 3:95/

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dice sí
y cuelga la ropa en la silla
apenas después de mirar de costado


un amague de sonrisa la trae de este lado
donde encinas y cenizas
no puedan pintarla

cierra la puerta
y dice sí
despertando criaturas infinitas
que destierran sinsabores y dejan en la mirada
esa exquisita melaza a que mañana nos olerá la memoria


tiende el mantel de la tarde
para que el fénix acuda
a migajas deletéreas


y el perfume anida ya en sus sandalias
que ruido un poco por los rincones del cuarto
silban sudor y sándalo
diciendo sí


no he preguntado aún
pero una especie de respuesta
o algo de lo que no hablarán los almanaques
empieza a zurcir las tiendas
remanentes
desfogándose en el aire
con hilo recién pintado


mojón carcome comarca
las uñas crecen mareas blancas
y a puro diente enmudece
después de decir
que sí


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azulejo.uno

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Caín, engañado, arquetipo de Edipo Hierofante 

más sólo y lúcido día a día: el espanto mismo

expulsado para siempre

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el animal emerge del fondo del útero, oxida sus retinas, sus pulmones, vuelve a cero su prememoria y comienza el ciclo de las Tríadas...

no lo sabe ni le importa, ni idea tiene de que el proceso de algunos minutos equivale a lustros interestelares del que algunos conservan cicatrices, mientras la mayoría pierde esas marcas de nacimiento...

el animal emerge y está al otro extremo del orgasmo primigenio, a años luz de cerrarse, eslabón de su propio orgasmo, quizá inalcanzable

alguna vez estará en la arena, en lo oscuro, el frío como esqueletos que lo encienden a su verdadera condición, soledad; un par de ramas, la noche bronca, algo similar a vida llena de muerte le desgarrará el pecho para que no quede dónde ir, a quién llamar...

pero ahora emerge y una lentitud pasmosa, desorbitante, le graba cada instante para que cuando en la arena se encuentre fieramente fiera, cara a cara con sí mismo, nada total hociqueándole las facciones en las suyas, sal entalcando el paladar, ahí sí: niño, huella, archipiélago enhebrado, un millón de escamas, parición extinta hasta los adentros del animal que emerge de su propio útero y se extraña, se espeja, duda, flotado al vacío... y llora

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q 39

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amanecer no sólo cuando sale el sol

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que la costumbre de ser luz,

de llenarse los ojos de ventanas

y explotar en colores los perfumes

del paisaje encarnado,

siga desnudándose en tus ojos

 
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q 37

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estancia naufragio adrede

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silencio, los zapatos al aire en la oscuridad

luego de tirar los bolsos y la ropa

este espejo callando piedras

tus pies y tu piel polar

que del otro lado…



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MCXXXIV

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mientras caía, pensó que hizo mal en no avisar que demoraría, después

  se dio cuenta que tampoco podía imaginarse que el panal lo devoraría

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      deja para más tarde

                 dormir

    como duerme el tigre

          mientras tanto, moldea lo ileso

                     que muta de papel a piedra

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soledad:

amplitud sin documentos

que te avalen


      gracia fácil

 jofaina jíbara libertaria

    durante los paréntesis

                        obligados

soledad

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MCXXII

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Se levanta. Tarde. Se pinta y abre las ventanas demorándose contra el peor postigo. Se sienta. Mira. Sigue mirando. Tarde. Humo con olor a flores secas, a maderos. Tarde. Tarde, tarde. Una cruci-ficción dilatada e indirecta, por interpósita persona al cubo de la enésima potencia. Los ojos le cuestan más que antes. Tarde. Se levanta. No puede brillarle así el pelo. Y la piel y las piernas y los hombros. Y la pintura. Sin hoguera pero maderos, alrededor del aquelarre late, tiembla, respira, lo ausculta todo un temblor de equilibrio, una relojería precisa de control inmediato dentro del caos. Tarde. Más que desquiciantemente tarde. Cerrar las manos para callar el perfume, ese, a maderos. Desprende un par de tientos de los de más arriba y sin suspirar, condesciende al aire brillarla menos, deja que pase. Que las cosas pasen, que eso pase, que todo se le pase. Que pase de largo. Tarde. Peor, mil veces más escandaloso que endiabladamente tarde. Se sienta. Se le corre la pintura. Culpa de la hoguera. De lo pobre de la cacería. Del poco valor y de la escasez de plumas de la última temporada. De la voz ni noticias. No es que se siente, algo le mantiene el cuerpo a poca altura del suelo. Ve sin mirar, o será que mira sin ver. O lo peor: mira y ve, pero no le importa. Suenan los postigos, uno: el peor de todos. Pero no, tarde. De tarde, sí, pero tarde, pétreamente tarde. Ni un trago encima, encima. De las hogueras no los fuegos ni el calor, sino las cenizas, lo único que queda. Se pinta y abre. Despídese de todo, hasta de sí. Por encima de los horizontes curvos, un aire. El suyo. Ese callado. Las cenizas, la pintura. El tenue aviento del fulgor sido. Tarde. Tarde tarde tarde. De tarde, un abismo de luz se come el espacio que dormía. Más escandaloso que endiabladamente tarde. Se sienta. Se le corre la pintura otra vez y ahora su cara es una mancha entre la pintura. Culpa de la hoguera. De lo pobre de la cacería. De lo inútil que en esta temporada ha sido la pesca de ángeles. Y ahí queda. Apenas una mancha de sal en el aquelarre, un abandono. Una trampa, un perfume tarde que se sienta, se pinta y cae.

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retexto de Marina Cecilia Kohon 
------------/versión lírica/----------


http://poemasenlabahiasalitrosa.blogspot.com/





cómo levantarse de una cama de cenizas
de la cruci-ficción que le imponen las voces
el grotesco aquelarre
de un día demasiado tarde




late, tiembla sentada en el borde de la cama
suspendida por su perfume de maderos
en medio del caos
condesciende al aire brillarla menos

mira sin ver
de las hogueras no los fuegos ni el calor
sino cenizas
despídese de todo

se pinta/deja que el abismo de luz
se coma el espacio que dormía
todo es una trampa
una mancha de sal sobre bocas de vidrio
cae
cae
sólo queda su perfume.

Liquidación

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en el sonoro fonemario de tu garganta
se descubrió el mito de las cavernas
esa cavidad perfecta

y entonces hubo fuegos de palabras
anquilosadas

al encarnar con cursores allí se pescan morfemas enjaretados con mediomundos
feedback total

bramidos bravos
o en tu nariz cosquillean breves bellos vellos

tus ojos son dos luceros en el cielo las estrellas en el campo las espinas y en el medio...
tu flequillo es el limpiaparabrisas de mi torpe trópico

si sí, si no si... sí!

ayer era mañana, anteayer
cuestión de situarse entonces en algún lado
hoy se licúan humores negros
tornasolados

las palabras sufren huelgas de vocales
sindicales

impagos de sobra tiempo y lugar

los sonidos se multiplican de noche
en una cópula presagiada
saliva salada
ovalados hados
secas secreciones surcan los bosques de cedro
y una columna hongoide
de humo blanco
made in hong kong
eyacula sobrantes suciedades
en la chimenea fofa
de mi fábrica de tintas

plusvalía de mármol
capital que no paga
llena de carteles

sold out chill out 30% off


presente su ticket
por mesa de entradas
y me conocerá
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Juegos de niño

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entre andrajos y vigilias
regurgita la tarde
una imagen tuya

y es probable que entonces
mis cinco sentidos
jueguen con tu piel:

al "veo veo" en tus piernas
con tu pelo a la "cachada"
o de a dos a la "escondida"

siempre queda el recurso
de una lerda "rayuela"
en las vueltas de tu ombligo

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