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domingo, 29 de mayo de 2011

Cadáver XXI

con Marina Cecilia Kohon
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   Como un cisne

 que peina el reflejo

con sutiles destrezas de agua

        amago mis dedos

    al flanco frágil

en manojos de memoria



    Con cenizas

  profano el surco

entre finos granos de olvido

   para saber si todavía

      la sangre conjura fuegos



          Si el agua aliviana el peso

de todas tus dimensiones

       fraguadas en mi luna




          Si aún mi dedo dibuja a tientas

                    en el aire:

    el contarnos de las bocas

    el sostenernos los nombres

despojados de sombra

     contiguos en los círculos concéntricos

                 del somos



Y si todavía

   el círculo

    todavía

 
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miércoles, 4 de mayo de 2011

La Balsa /Stephen King/ versión oral adaptada por Alberto Laiseca



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en pueblos antiguos que no conocieron el papel, por consiguiente tampoco el libro en ninguna de sus formas, los mayores eran historia, mitología, escuela, visión y cosmovisión; para simplificar,el reservorio cultural más importante de su sociedad; por eso Ciorán le dijo alguna vez a Sábato, en uno de sus diálogos, que la muerte de un anciano de esos se le representaba como el incendio de una magestuosa biblioteca... la oralidad también es un texto, el más vivo y amplio en el estricto sentido de la palabra
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domingo, 1 de mayo de 2011

*ñ.dos*

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en rápidos del río
a la vera de días iguales
un péndulo bate minutos-remo
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ayer todo el día
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aunque las olas espumaban:
el dedo, la llaga, las llaves
sonaban y no aparecían
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nos hubiéramos quedado a quemar el mundo
o nos podríamos haber pelado sin fronteras
ni metáforas; descuartapizarnos ilesos
remando cuesta arriba los harapos
de trapos tirados
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dos amagues
de muñecos
pinchasábados
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lástima que el péndulo insular nos abjurara
sin dudar insuflar la rara tinta
que con forma de eñe e infinito
aspergiera volcanes
mientras hundo
en silencio
en la bala saliviva de tu boca
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un tifón despiadado y memorioso
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una pátina traslúcida
que recorre de los techos
al subsuelo líquido tu lengua
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una noche de remos hacia Roma
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esta clave de sol
este clavo en los maderos
que miramos y sentimos y nacemos
hasta la mirra eremita y final de cada astilla
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una vez a la par, tres muertes juntas
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sin poder esperar a que el ocaso
nos despierte, nos duerma, nos moje tanto
como la lluvia desatada acá dentro de los poros

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