Cadáver VII (*)

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amanecer:

que las hendijas soplen luz 

a este fuego de los recuerdos de anoche

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( * ) Con Marina Cecilia Kohon, Bahía Blanca

http://poemasenlabahiasalitrosa.blogspot.com/ 

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/VII/
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Estás

en el punto de fuga de mis palabras

observando

amor abrojo de alvéolos perforados



en la esquina occipital contrafrente de mi lengua

esquilando esas ovejas incontables

del sueño que nunca llega

a verte entre balidos

seguir estando



con tu nombre impronunciable

hasta la médula

y la sangre escurrida

ese escudo gris risa



observando desde lejos

periplos de mis estigmas

perseguidos por tu incienso:

censo y lira


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viernes de tarde, llueve

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entre el rumor desnudo de la lluvia
crecen presencias hechas dedos
olor a limón

y el aire dice sus saciedades
al ojo que retreta
recintos retratados

nada escapa a las instancias del trote:
es el pecho doblegado y crecido
a dos aguas, a cuatro manos

hay un muro contra el rastro de esta tarde
arden dos almas y las frutas
y mi sigilo

bajo el ópalo onde se muelen las mieles
del agua de esta sombra
palpitan los velos a guijarro erguido

los sus/piros son el soplo de esta lluvia
mientras la ciudad se deja morir
en la saliva de tus ojos
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Blanco

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mirar de frente, llenarse,

respirar tan hondo que duela

y cerrar los ojos plenos

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tanto

voy

por

los

abismos

que me quedo

suspendido, mareado

pastosa la lengua de tu censo

piel tirante de venas, de vinos en vano

una borrachera de iconicidades sinusoidales me prestan

los brazos de una muerte segura lerda y breve tras los párpados

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hasta mañana

que no puedas dormir...

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igual que yo
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