to logo

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to be toed

tight

torn among red lights



long ago

stone-aged

painting strings

in the cedars´ palate

while wind set us to sleep



gone along

chasing ankle´s bells

down the holy dark



oh  some day I´lll find you



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Cadáver XV (*)

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(*) con Marina Cecilia Kohon


http://poemasenlabahiasalitrosa.blogspot.com/
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 imposible poder contar los peldaños que nos iban subiendo la nuca tic tac toc toc

rasguidos en el terciopelo tinto de una uña como de ave rapaz, o más bien:

de las que traen los mensajes del destino escrito entre sus tripas

/grafito infame, 15:15/ 

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XQuinceV
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tormenta esta tarde amaina

no como en la piel:

turmalina en el fleco del ocaso

que viaja horizontal

hasta el extremo más remoto

del próximo desastre



almíbarlovento

que abreva en el dedo de tu pie desnudo

mientras espero

la hojarasca de tu lengua arcana

al surco de esta vena torrente

hasta la ingle



morse a pulsos y susurros

donde lunares, lanuras y relunas

insisten en subirte a la cima de las cimas

para que las estrellas puedan enterarse un poco

como es que huelen los colores de la palabra que me abre

y que no digo:

amor.

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Cadáver VI (*)

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saber subirse al tejado de tu frente

y obliterar con tu nombre

mi obituario

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( * ) Con Marina Cecilia Kohon, Bahía Blanca

http://poemasenlabahiasalitrosa.blogspot.com/

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/VI/
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y que un desencuadre respirado desde los pájaros

vaya largo venga lerdo ande dentro arda todo

o en el aire las palabras soplen

sueltas el apenas calor

olido juntos



como cristal suspendan el grabado

de la espera a fuego

que hablen de nosotros de las bocas

bebiendo alas

olido juntos



y que en la torre nada de lo ido duerma

ave abismo sapiencia cénit

fulgor fecundo entre

el martirio manso

de las calas



que tiempo y espacio se escurran

en nuestro cáliz lejos la herida cerca las marcas de los días

y sólo nosotros bebiendo alas

olido juntos

 
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MCXXII

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Se levanta. Tarde. Se pinta y abre las ventanas demorándose contra el peor postigo. Se sienta. Mira. Sigue mirando. Tarde. Humo con olor a flores secas, a maderos. Tarde. Tarde, tarde. Una cruci-ficción dilatada e indirecta, por interpósita persona al cubo de la enésima potencia. Los ojos le cuestan más que antes. Tarde. Se levanta. No puede brillarle así el pelo. Y la piel y las piernas y los hombros. Y la pintura. Sin hoguera pero maderos, alrededor del aquelarre late, tiembla, respira, lo ausculta todo un temblor de equilibrio, una relojería precisa de control inmediato dentro del caos. Tarde. Más que desquiciantemente tarde. Cerrar las manos para callar el perfume, ese, a maderos. Desprende un par de tientos de los de más arriba y sin suspirar, condesciende al aire brillarla menos, deja que pase. Que las cosas pasen, que eso pase, que todo se le pase. Que pase de largo. Tarde. Peor, mil veces más escandaloso que endiabladamente tarde. Se sienta. Se le corre la pintura. Culpa de la hoguera. De lo pobre de la cacería. Del poco valor y de la escasez de plumas de la última temporada. De la voz ni noticias. No es que se siente, algo le mantiene el cuerpo a poca altura del suelo. Ve sin mirar, o será que mira sin ver. O lo peor: mira y ve, pero no le importa. Suenan los postigos, uno: el peor de todos. Pero no, tarde. De tarde, sí, pero tarde, pétreamente tarde. Ni un trago encima, encima. De las hogueras no los fuegos ni el calor, sino las cenizas, lo único que queda. Se pinta y abre. Despídese de todo, hasta de sí. Por encima de los horizontes curvos, un aire. El suyo. Ese callado. Las cenizas, la pintura. El tenue aviento del fulgor sido. Tarde. Tarde tarde tarde. De tarde, un abismo de luz se come el espacio que dormía. Más escandaloso que endiabladamente tarde. Se sienta. Se le corre la pintura otra vez y ahora su cara es una mancha entre la pintura. Culpa de la hoguera. De lo pobre de la cacería. De lo inútil que en esta temporada ha sido la pesca de ángeles. Y ahí queda. Apenas una mancha de sal en el aquelarre, un abandono. Una trampa, un perfume tarde que se sienta, se pinta y cae.

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retexto de Marina Cecilia Kohon 
------------/versión lírica/----------


http://poemasenlabahiasalitrosa.blogspot.com/





cómo levantarse de una cama de cenizas
de la cruci-ficción que le imponen las voces
el grotesco aquelarre
de un día demasiado tarde




late, tiembla sentada en el borde de la cama
suspendida por su perfume de maderos
en medio del caos
condesciende al aire brillarla menos

mira sin ver
de las hogueras no los fuegos ni el calor
sino cenizas
despídese de todo

se pinta/deja que el abismo de luz
se coma el espacio que dormía
todo es una trampa
una mancha de sal sobre bocas de vidrio
cae
cae
sólo queda su perfume.

q 11

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malamente desandar sándalo, taladro tenue

aquella noche perpetua al porvenir

levitar dedos ocaso al revés

sublime de antemano

d e s m e d i d o

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vamos terminando julio y cerrarlo como se abrió me pareció adecuado
esa flor a destiempo del otoño austral que a la altura del plexo se hizo

invierno, sin duda  de los más crudos /por fuera/ de los últimos años...
esta serie sin nombre, o con uno bien malo, intenta ser plegaria

al cielo,  al mundo,  a los días, a los paisajes /por dentro/ que por ahí 
se intentan internar o tirar de las cornisas que surgen, a los vacíos

que entrevén entre diásporas y piélagos, sí, tanta furia suelta,
tanto beso reprimido o estrellado nomás en las estrellas

ya váyase julio, duérmase en las rodillas del augusto agosto que se asoma
al almanaque 2010 casi un pétalo por día cerca de las cercas

de caras y cecas, de bastos y bustos, bestias y bellas,
flores y flatos, fustas y fuentes donde el agua dios

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q 10

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cuando la curva posterior del horizonte cáiganos

del revés de los párpados, descansar

al filo de la soledad del agua

agitación desordenada

que nos quema

enteros

 
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q 6

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que te me quedes queriendo cavidades


y las aguas tiemblen luces todavía


bajo un cielo labio de redondo


con perfume acelerado


que nos nace


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q 2

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que me quepas por los poros impolutos

de sentir azules y cenizas

hasta ser tu perfume

ciego

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difícil individualizar cada elemento de la derrota, integrar los detalles sin que falte alguno, querer decir cada arista de la tristeza atómica... antes de intentar hacerlo caer muerto y desde el suelo ver mejor un panorama tétrico, yermo, más largo que cualquier memoria posible

hay sonidos que no música, lamentos respirando caos y caos engendrando lápidas sin nombre

six o´clock in the corner of Bleed and Death, un rincón suburbano que desvanece sus cloacas intravenosas en un comic de letargo dialogal monológico

volvamos /volvé, tengo que volver/ a la curva, a tirar los dados all that summer, case you don´t recall, only in my head

conjuros de pluma y plomo, balas desgarbadas entre rumores incomprensibles

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diluyo

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días que te lleve el cierzo



       luz y frescamente


                 olores






               limones al ojo


                       y lavandas


       quemen aguas


         redondas






veces amarillas


         que semillas


        el tiempo traiga


      a raíces moradas


la mañana mojada de ayer






cuando nadie amague astillas


de esa sangre


que nos sala






lente lento late


siempre distante y quieto


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q 00

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dejarme girar sutil

entre metatarsos


y el apunte lerdo de un par de versos 

que no se gasten

al andarte

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Solitudes.22

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a shooting star fell down the earth
a heard a crush like thunder...
a strange kind of magic
or going insane
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astillas de sonidos a falta de piel, a contrapelo, recuerdos contrabandeados por la imaginación
a una redondez preñada de insolencia
y perfume trémulo
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c a t é t e r e s

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SM/3

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                                           librar
                    lebreles                                 legüeros

           en                                                                       lenguas

            
de     lino                                                                                     y     luna


                       leones                                                                             lecanomantes

                                             sus                                    laceraciones
                                                                 lentas



hasta que sitien y se coman

 todas las palabras
  que te dicen

    porque
     ya
      no 
        aguanto

             estar

                /culpa tuya  libando litros de letras/



                                        con
                                            los
                                                ojos
                                                   llenos
                                                       de
                                                        payasos


--x.--x.--x.--x.--x.--x.--x.--x.--x.--x.--x.--x.--x.--x.--x.--x.--x.--x.




XL/5


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Bestseller, no

ni Longseller

Poesía Completa tampoco



un papel cualunque

     hojita    ajada    una

que se refleje un poco en tu cara



y en una de esas, quizá



/con suerte/



sepa hacer llover tus ojos







AC/7


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escuchar música vieja un domingo de tarde

hasta que el disco se derrita

en las leves comarcas

de tu lengua











AC/12


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martillazo veinte del daño primero sin culpa de nadie



salvo muescas árticas

que aún muertas

sangran



trece especies de pasos

de espaldas a algo que nos bate a duelo

y un solo filo metálico para ordenar el destino

callar las quejas

del ardor encontrado





AC/13


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contar catorce

dieciséis

ciento veinte



respirar hondo antes de abrir los ojos



darse vuelta

y esperar que el espectro gatille

dispare

se vaya en sangre



adiós







XXL/


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el crac

graba un relámpago desde la cabeza del fémur

hacia arriba



una línea rota



que siempre nos deja del lado de afuera



MX/4


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parafrasear hasta el descaro las gotas de lluvia

hasta sonar a ellas

soñarlas

y serlas



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el filo que se espeja

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todavía algún sable despiadado
me convida sus balcones sin cornisas
en andenes penitentes
de tu albor

detiene mi trinar amoratado
de barrotes y macetas
y sonrisas

es el borde posterior de los arroyos
que destruyen arrullos
apilados

los perfumes perfectos
del abrazo
que desfila en vitrinas
sin gamuza

esta cresta de otoñal a borravina
que es metal y mineral
y Mato Grosso

todavía son las horas asesinas
que se esconden en los dientes del sigilo
las agujas tatuadoras de esta noche
más las noches que deambulan
mi delirio

una sombra gutural dentro del patio
una piedra contra el agua
/que es de vidrio/
mientras alza cataratas en los sitios
que no olvidan nuestro pulso
iluminado

todavía hay esqueletos demorados…
son las ramas ante lunas, todavía
arpegios a tres dedos
de rodillas
dos cuadrúpedos juntando sus dos manos
en las danzas del ayer
sin atavío

en las plazas, por las calles, donde ríos
van a párpados poblándose de pájaros
sin poder desdecir
ni su mutismo


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---- / : : : / -----

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todavía huelen las pupilas
a palomas que pastaban en tu lengua
entre aires ondulados de armonía
y esos patios que bailaban
nuestros rastros

me duele la nuca
de besar tu nombre
lleno de cara
--------de lana
---de esquinas
a manos llenas

me quema pensar que tu pelo
no esté en mis días

entonces
empujo el aire
/como un mimo/
el perfume de tu cuello
me conjuro
y tirado boca arriba en un patio
donde duendes
te respiran al albor de cada sangre
que desgranas-----
----------------------------------
me despierto de las líneas transitorias
que vaciaron mi sudor
y tu saliva


*
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---/ Intimidad /----- poema de Patricia Ortiz, querida amiga

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Amasa
la imaginación
y la deja en forma de bollo
levando cerca del fuego.

Crece
hasta rozar
los límites del deseo,
que despierta voraz en sus manos.

Laten
las yemas de sus dedos
en el amanecer
de la caricia.

La piel cierra los ojos
y se entrega al goce íntimo
del tacto.

Transpiran
los sentidos
en el caldero del tiempo.

De pronto la Tierra
arrebolada
redobla sus giros.

Oscurece en todo el mundo
mientras entre sus piernas
se agita el sol pleno
del mediodía.


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,
,
,

---/1797/---

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una abeja
cupo
en
sonatas
ambidiestras

sólo una

ese fulgor frugal
de tiempos
y lamentos

tanto aire

tanta evanescencia
desprendida
de
corolas
estivales

una nieve
acre y ocre
a contramano
al revés

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paseo

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andar por el bosque sin espadas ni nada
hasta que la piel
séanos follaje

hasta que los poros
imploren agua
y aire

caminar sendas habitadas
por el descanso
entre grillos y gallos

sendas de sándalo
sandalias sedosas

de llagas y agallas al mismo tiempo
un rechinar de bruces
de brazos
de brosa
de savia

con el hada y sus dagas
por el parto presto
de la mañana

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perlas /I/

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minuciosísima
tu cara pacman vampiro abajo
irrumpiendo esloras
fresa entre fibras
y albinas la(r)vas

después…

acacias
cumbres fenicias
entre cataclismos y caricias
garganta nudo y rumores
de vuelos en madrugada...

sólo reposaba
degustaba el beso intenso
en mi polen lleno de tus flancos

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panóptico

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he caído de nuevo en los dominios
que llenan de arena de oro
mis tobillos

policromías pancrónicas
parecen pasearse
por palabras propuestas
para puertos,
parafinas, portapulpos, plumas pendulantes
preciosos premios

así y todo,
un cardumen se obstina en habitarte cada tanto
aquí y allá

algún árbol que silba tus sendas
se inclina a saludar la tarde
moribunda

sonidos sacros, señales

peces que se espejan en las retamas
de anteayer...
o son miradas del mañana?

quién podrá saberlo...
mientras tanto huelo el aire
y un ondular vibrante
suele susurrar secretos sempiternos
a la sombra de los cedros

se va muriendo esta tarde
y no tiene quien la entierre,
ninguna autopsia,
nadie encuentra el cementerio
de los elefantes

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