to logo

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to be toed

tight

torn among red lights



long ago

stone-aged

painting strings

in the cedars´ palate

while wind set us to sleep



gone along

chasing ankle´s bells

down the holy dark



oh  some day I´lll find you



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para Nito, un día de éstos, que son los días todos

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"Con el Espíritu en el adviento

botá tu barca

al mar de la esperanza

en la brújula

pone rumbo a la felicidad

dejando que tu corazón

haga de timonel"

Nito

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en las aguas de los días

varias barcas

la tea de la tuya

me guía entre mares

cuando la bruma de las noches

confunde puerto seguro con sinuosas piedras

de tus velas he aprendido

el oficio de otear el horizonte para perfume

antes que por destino

la resina de tu quilla

cultivada en la misma tierra

que nos alumbró a destiempos

lleva un nudo que anunciaba la amistad

que me has regalado

resina que imprime al barco

olor a casa

y chispea en fogatas compartidas

esa pizca necesaria de silencio

para poder volar

ave que abreva en cubierta

luego de custodiar las cúspides

donde nos subimos a recordar estrellas

y a mojarnos las mejillas con su hado

mejor que para fijarnos por dónde ir

ave antigua:

su nido mora en tu corazón

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:85

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la sonrisa redonda redonda sonrisa la
escozor suavemente intrépido tras rojas arcillas
trepana formas


ensuciarse los dedos en rincones morados que callan las noches
que guardan la muerte esa que te levita
que te rescata
y no te despierta



a lo lejos silbatos de barcos inexistentes

 acá un barco sin agua


silba
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:76

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con árboles parto estos algodones dorados y los olemos juntos


los olmos:


sin hablar






ya sabían que el dolor era pierna corta


la flecha rota


dentro


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solitudes.reallycomeback!

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Cara rara y las chispas: un azul que lo redondea todo ;


cuestión de fronteras metálicas invisibles


alrededor del anular de ocho a trece. Así de tremendo, un capítulo un aplauso una


alucinación increíblemente abrigada, cabezas que ruedan en derredor


como perlas de un collar hecho añicos, cuyos sonidos hacen


caminar a las hormigas carnívoras por los


omóplatos y despertar de su


nombre cada tanto.


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intertextos

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" the catcher in the rye "

 

*  novela, Jerome David Salinger (1945)

*  canción, Guns N´ Roses (2009)

*  debe haber algo también en el cine, pero no estoy seguro

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dátiles

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y es que quizá


seamos una vez quebrada



estallar estupores en postigos póstumos








reminiscencias de mil que no fueron por cada uno sido








llenos de arpones y de márgenes


con los ojos así descalzos


vamos lastimados




 
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erogenie de futuro conurbano

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es hora es retacear textos un poco, voy guardando algo para la edición física, real cien por cien en algún momento del año que viene, si se puede abril o mayo; se aceptan ideas, donaciones, monedas y buenos deseos, jajjaaajjaaaa au revoir!

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tell us where you go with that gun in your hand /head/ /that silver-bullet gun ahead again/

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puesto es esos términos, chiquita, /o sea entre la espada y la pared/ es justamente una pared, como si dijéramos: hay unos patines y un tren bala... qué hacemos?

la respuesta se cae por la tapita

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y un día vamos a despertarnos de verdad /en una de esas.../

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o sea que textos ocultos exclusivos para el papel, sí

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mientras tanto seguiremos el camino de hormigas

                                           o mirando por la ventanilla de los aviones

PD: no vale empañar ni mojar el vidrio, las puertas se van abriendo /y se van cerrando/ de a una a la vez y de cuando en cuando

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Quince

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Ocho y siete, quince; después cinco, falta la u entre tanto tánatos de nota abierta con dos semicerradas y me crecen llagas en los labios, caricias ácaras intentan inaugurar su hormigueo desde adentro y en breve erupciones por la abstinencia, punto, pero no

Nueve y seis, quince; más cuatro que no se pronuncian de una y alguien pretende apretar como rasgo de lo dulce que no aparece o casi nunca, pero no

Esto iba a ser la sangre desnuda antes que lloviera, el grito parco cara a cara, los dos minutos de evanescencia aunque se bajaran después todas las persianas y la patada me devolviera a las tribunas; esto iba a ser decirte, mostrarte, plantarte delante lo que atenúa el encantamiento deletéreo de verte; quiso ser la saña cruda, la antítesis, el correlato, el antídoto para la logística del tedio, pero no llega, siempre en los bordes de afuera de esa línea donde empieza a vichigearse tu esencia, las encimas de tu encina sana, pero no

En vez de las cuentas que dan quince /de tu lado doble gatillo dental, del mío nada más que grandes reminiscencias históricas que tampoco se animan a desbordarse/ este recuento de martillos, aire verde y pelo lacio, fogonazos para parques y trituras que huelen al silencio insomne y desgarbado que prospera ante la inminencia de la cercanía; esta astilla paralizante que me llena los dedos de postergaciones y de volver a cero, y cómo no… pero no

Y después las calas, bah… estos pétalos amagados de siempre que se parecen bastante a un proyecto de calas o de cal, a las hojas que crecen ante la absorta comprobación del fenómeno herbívoro propio in situ; antes del tronco desnudoliente donde alguien las iniciales que no nuestras, a navaja fácil casi alegre; y después de las calas un rumor de pájaros en septiembre llenos de alas para buscar semillas que no alcanzan a crecer en ninguna mano por ahora, punto, pero no

Cuatro que resumen el magma del mantra simple y bifiloso contra cuatro que se velan, que se callan, que no cuadran en la escala del quince; lo sutil, incapaz de esconderse en una garra añeja y cansada o desmedida o a destiempo, pero no cuatro y cuatro, no

Cuatro contra cuatro, choque, la inercia desparrama lo rojo después de comprimirlo bestialmente y cuando alcanzo a darme cuenta de que tengo cuerpo soy llevado hacia algún sitio donde quieren ayudarme y ante cada pregunta atino a decir:

ocho y siete quince, la fiebre del oro vivo y esquivo,

una sanguinolencia aparente que huele a cántaros

- ¿Cómo te llamás, pibe?

Nueve y seis quince, antipromesas aunque me guste o lo deteste

y la cara del tedio, la angustia del ocio, un oso lampiño y vago

- ¿Dónde vivís? Decíme tu dirección

Cuatro contra cuatro, el otro oasis y este oculto

igual nadie va a visitarme a la montaña blanca

- ¿Qué te pasó? ¿Estás bien?

Ocho y siete quince, de golpe, como un tren morocho... pero qué piernas, qué sonrisa, imposible no enmudecer

- Habláme, decíme algo, no te quedes callado, no te duermas

Aparece con sombra y se pierde enseguida por alguna puerta, es el sol suelto en la tierra, pero lo peor de todo es el silencio…¡No! Hay algo peor que eso; cada tanto un par de líneas y entonces se incendian las hojarascas que sueltan en el tropel de plumas los pavos reales; ni siquiera puedo recordar su olor, aunque ahora mismo cada detalle, cada gesto y el timbre de voz; ocho y siete más cinco que quedan fuera con cuatro que no se dicen, para qué…

- Abran rápido, alguien que me ayude, traigo un herido, sangra mucho

No es sangre, pasa que quince deja lo colorado a presión, es una falla en la escala cromática, habla y las aves se enloquecen, habría que verlo bien, estudiarlo, te juro que nunca me había pasado; cuatro series de dos notas a la vez y el caos total, también funciona con las dos primeras nomás

¿Cómo explicarte? Fero, faro, foro, pero más sencillo, como la palabra mágica del ilusionista, algo así. Ya vas a ver cuando te pase.

- Un médico por favor ¿Dónde queda la guardia?

Sin galera ni goletas ni galones, así nomás, cuatro: cuatro contra cuatro

- Pase por acá, rápido, venga venga

- ¿Ahí es el quirófano?

Aqueronte quiromántico, sí, puede ser, pero cabe en la palma de la mano y en un segundo su voz…

- Sí, adelante. ¿Qué tiene?

- Ni idea, lo encontré tirado en un charco de sangre.

- Está blanco, debe haber perdido bastante.

Que no es sangre te digo, es la primavera interna, el refugio de los dientes invisibles, una astucia inmóvil, soplo puro… ¿Entendés?

Ya me estoy cansando de hablar.

- Siga hablando niño ¿Cómo se llama?

- No sé, no me dice, habla pavadas.

Nueve y seis, pistola inútil, algoritmo inasible. Algunos creen luz pero no tanto, apenas alguna chispita incierta por momentos. Se equivocan, se embelesan culpa del cuatro inicial. ¿Dónde vamos?

- ¿Me podés decir tu nombre por favor?

Esqueleto de locomotora vacía, arpón enfermo, la noria errada del costado desconsuelo de plumas con sueños de aire y gravedad cero

- Debe estar loco, doctora.

- Llene esas planillas, por favor.

- Me niego, ni lo conozco.

- A título formal nada más. Llénelo, por favor.

- ¿No le digo que no lo conozco? ¿Que jamás en mi vida lo había visto?

- Hágalo de inmediato o llamo a la policía.

- ¡Ni loco! Después me va a llover todo el fardo a mí…

- ¡Agente! ¡Agente! ¡Este hombre se resiste…!

- Ma sí… yo me rajo, por tener un buen gesto me voy a comer el garrón.

- ¡Policía! ¡Rápido, que se escapa!

Llévenme a casa ya, no se preocupen, esto me pasa todos los días, juro que no la miro nunca más…

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mano abierta

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no me alcanza



/ni me importa/



la carnosa vacuidad

/sucesión/

de sal y cielo



la mortífera arquetípica

sin tierra

en los talones



ni las monedas de cobalto y sus vertientes



porque hay coronas y derrotas

               despiadadas todavía

         en las noches del morral


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/VII/

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el ejército tenue sale en manada de las tierras umbilicales. Despierta a su paso jaurías y vendavales entre bostezos de grises transeúntes que se duermen ante la hidrocefalia cuadrada de un plasma taiwanés. Es la tercera generación de bichos internos que intenta la toma del mundo pompa. Se resisten los campos de poros pero nada, no hay caso…

bombardeo de sacarse la ropa en la casa lloviendo de abajo arriba y lágrimas anclan nubes a pesar de la lejanía negra de una estratósfera endógena y acicalada de domingo...

tiempo después sobrevive algún murmullo de tormenta

algunos días más tarde todavía alguna gota aguanta por ahí, en los alrededores del cataclismo; como por error o por un tipo de azar inexplicable

brotes indescriptiblemente imperceptibles, de las ráfagas hirvientes se guarecen con la altivez de robles, con mis yemas, del lado de adentro, de sus nudos voy a oír su historia dentro de miles de años, cuando despierte nuevamente y lo respire
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q 9

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y mirarnos las marchas alguna vez futuras

desde el hueco de nuestras manos

dentro del otro, a la hora

en que el cielo

nos aspira

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. / -IV /

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/-IV/

      camino del inca, el aire es palabras olvidadas y el invierno un abrigo, colofón tardío de manzanas verdes que crecían en los parques posteriores de su cabeza, antaño

      por la ruta del sur salió solo a caminar hasta que le diera la vida, se despidió mintiendo sobre su paradero, diciendo que lo esperaban, pero olía la hora final, y fiel a su costumbre, se perdió de ojos de todos y se acostó entre dos rocas disimuladas en un desfiladero

     pero antes, en el camino, hizo un recuento minucioso de cada detalle de las estaciones desde la primera, nombró con tono de rezo cada ser que había conocido a lo largo de los soles y las lunas, trazó con los dedos contra las piernas un mapa emocional, golpeteos de a cinco espasmos que trazaban en lo celeste fulgores nuevos que recordarían alguna vez, cuando ya se hubiera ido

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se van acabando los colores la sangre y el agua desleída, mensaje con limón (*), acercar fuego a la hoja para que se entienda un poco semilla ocre

apenas más gotas mas bien gases apenas apenas

                                      (*) /o cursos marcar cursor botón derecho... azul al fin!/
a penas me remito

a una memoria superpoblada exagerada y loca, selección de las mejores horas de los peores momentos, colmo de colmos, yo la nada nadando entre fustas y postes de pantanos pestilentemente transparentes

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/XIV/

lila lola luna leca loba lince lanza lanceta, locura llena los limones, lanzan luces a los labios, luce lirios ese lánguido inerte bajo juramento de ya no más, de por favor & gracias; del lazo al abrazo, brazo de duelo temporario por ahora sin muerte ni cuerpo ni entierro ni nada, muerte aérea hasta tenuemente dulzura o sinsabor pelado

lista vidriosa de lunes convaleciente, ya va siendo hora de llenar de tierra tanto pozo

y luego, libar la leche que duerme al borde de tus comisuras

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MCMXXIII

                                                                                                            /Photo by LR./

 

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jangadero de ímpetus celestes a contramano:

ahí andamos

ánima en sombras sin consuelo



elixires añejados a mansalva


con el alma descalza


y saberte


a medio camino


entre mudez y lejanía

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Solitudes.47

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con las manos atadas a través del jardín
carnívora indómita sombra de algo parecido a alguien
arpegios chinos delatan uñas crecidas a mala tinta, en casa dando vueltas

debajo de abajo, la mugre bulle sin llorar

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tri

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/S/

merienda de tres a eme
entre montones de cables muertos
incisión a palos chinos preguntando arroces

eso y caer
madeja inmóvil
sin darse cuenta que ella…

juntar el vocablo virgen
que a la sombra de rincones juntapolvo
se arremanga tu pelo, tus pies, los ladridos de tu pubis
y te sufre políglota
como nonato

/H/

un sorbo late apenas
-------------/a penas/
mi sombra asalta una cuchara
y se afana por sonar que ella no está

arbustos albores
arteros ardores y hacer fuerza
hasta que el oxígeno oxide los orgasmos de mi sangre

limpiar la epidemia
que sueltan los sonidos
cuando invaden sus escamas
y se vuelcan y me acaban
sus esquirlas

/U/

nació ave
cae escorpión
y volará carnívora
con mis respuestas vueltas sus entrañas

su pecho fulgura desidias del cielo
huele a malta y menta
a mito y a monte

ostenta en el cuello mi sudor sin sueño
mis ásperas mantas monta
y azota ceniceros
contra muros de la noche



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X X H

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a los golems invisibles
y olvidados
a las chispas que suele supurar mi carne
y en un hálito de palmas son palomas contra el cielo

a las comisuras

al olvido de piedra y de saliva
a tus ojos

a los mares pétreos que marean los segundos afilados
esas monedas que nos acarician la nuca
como patas

a las fieras de aire
a las escaleras
al silencio

para que rebote en algo y vuelva
y sea

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Hojas al viento

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el retoño ensimismado apenas
en la yema de dedos imprecisos con la suerte
un racimo en miniatura

un oasis entre gargantas de arena
esparcido brillante, diferente
y los mismos dedos sudan

un abismo que se abisma a sí mismo
el temblor antes del sismo

conciente de no saber la manera
cómo deciden los duendes
dibujar vagas figuras
con las almas andariegas
que crecen y se desprenden
y el viento junta

la primavera las llena
del verdor latente
que las anuncia

marrones de otoñal faena
idas en la aérea corriente
huracanadas hurgan
danzas y sones de canciones nuevas

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