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El recuerdo y lectura del texto ante el numeroso auditorio es agradecido al profesor Arturo Firpo, en el marco de las Jornadas sobre el Amor y la Amistad, UADER 2010, entre posibles Philías argentas entre las que figuran poemas de Lugones, Marechal, Cortázar, entre otros; el rescate o compilación física del texto se la debo a una nota de Noelia Godoy, una compañera inquieta de la facultad.
Si bien todos hablan de la "Patria Grande", específicamente de la porteña, o sea, del "corazón" de la Patria, porque cada uno establece una filiación interna particular asociada a distintos elementos, creo que refiere a una serie de elementos comunes bastante compartidos por todos.
No sé si son las ganas de viajar, las recurrencias sobre ciertos textos o qué, pero me hace acordar un poco al poema de Ricardo Zelarrán, "La Gran Salina"; debe ser por el clima de expectante gratitud y detallismo, por la inmensidad solitaria, una blancura extrema que duele, hiere, alimenta, pinta, encanta, miles de verbos... esas cosas.
Vaya el texto, al que una vez leído no cabe nada que agregar, más un silencio total. Nuevamente GRACIAS a Jorge Lanata, este periodista, intelectual, y sobre todo: un incurable sentipensante argentino.
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Geografía- Jorge Lanata
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En unas rutas de Jujuy, o en Cutral-Có: ¿de qué lado está la patria?
Viaja la Patria a la madrugada entre las polleras de las empleadas de Terrabusi,
cuando la Avenida Patricios se llena de aroma a chocolate.
¿Qué Patria?
La Patria limita al norte con el corazón,
al oeste con los nudos del estómago,
al sur
no limita al sur la Patria
al sur se extiende esta Patria de casas bajas y
promesas desmesuradas;
y al este, el mar
el mismo mar al que entró Moreno para apagar tanto fuego.
¿Qué Patria es esta Patria en la que los próceres
mueren afuera?
Este país,
nuestro país.
La Patria es un lugar del corazón
al que no accede el Banco Mundial
y es anónima, por definición
aunque constantemente le tiran del vestido hecho jirones los que creen que la
Patria se posee, y no se siente.
Patria de huéspedes de hotel, dijo Mallea.
Los peruanos descienden de los incas y los argentinos de los barcos, dice mi
recuerdo.
Patria de escritores que se alejan a París para poder quererla;
Patria de nobleza trucha, quinta generación de almaceneros que alambró la Patria
sin darse cuenta de que la Patria vivía en el aire.
Ellos se titularon encargados de definir la Patria, lo patrio, los símbolos
patrios,
banderas de plástico cosidas en Taiwan.
Vendían la patria,
y en cualquier caso era la Patria de ellos, no la nuestra.
¿Dónde está la Patria? ¿En La Matanza o en el Jockey Club?
Patria de quién:
los cuatro climas, el dulce de leche, el colectivo, la picana eléctrica, la
birome, el tango, la manteca al techo, los desaparecidos, las madres, las
huellas digitales, la Obediencia Debida, Piazolla, Rayuela, Los siete locos, las
Malvinas, Facundo, el crisol de razas, Argentina Potencia, el granero del
mundo, la gambeta, el ceibo, el mate, el alambre, el psicoanálisis y Dios,
argentino por adopción.
Patria
de
quién,
Patria de los que esperan:
hace mucho que esperan
mucho.
No saben bien,
esperan una vida
un país
algún futuro.
La Patria les duele en los ojos.
Es tan grande... Llega hasta allá, donde hace un tajo el cielo, y más allá
también.
Sé de gente que se ha cruzado cara a cara con la Patria, por casualidad, en una
esquina de Nueva York.
Supe de otros que murieron por ella, lo que es decir por ellos, o sea, por
nosotros, por todos.
Patria con himno escrito por un español y tangos cantados por un francés;
Patria empeñada por ingleses vocacionales, por cadetes de apellido lustroso.
Escribo estas líneas en el Día de la Patria.
Y en este precise memento tiran a un pibe a cualquier celda de la Policía de la
Provincia;
a esta hora una puta discute su precio con un turista
y una decena de tipos se reclinan a tomar ginebra en los paraderos de
Constitución.
En este comienzo del Día de la Patria alguien allá, en esa única ventana
iluminada, deja de leer y sueña que podrá cambiar el mundo,
y en la diagonal de la escena barre el portero,
y poco más allá un tipo se arrepiente y otro espera el colectivo.
¿Patria de quién? ¿De la celda, del alcohol, del libro, del hotel, de la
manguera, del sueño?
¿Argentina del viento o de los diccionarios?
¿Morían por la Patria los polacos que quedaron sepultados construyendo el
subterráneo de Buenos Aires?
¿La Patria nació en el Hotel de Inmigrantes o en los campos de Martínet de Hoz?
¿Dónde estaba la Patria durante los bombardeos del '55? ¿Arriba o abajo?
Libros enterrados en los jardines del '76: ¿la Patria estaba bajo tierra?
Yo te daré
te daré, Patria hermosa,
Te daré, una cosa...
¿Estuvo en Ezeiza, la Patria? ¿En el pañuelo de Leonardo Favio o en la
metralleta de López Rega?
¿Galtieri tomaba la Patria con hielo?
¿O en aquellos años la Patria estuvo en los trenes de Estocolmo, en las cocinas
de Madrid, en los edificios ocupados de Manhattan?
Patria de arena,
de sal,
de humo grueso brotando de neumáticos quemados ;
necesidad
maneras de ponerse de pie,
vergüenza ajena
muerte propia
sueño.
Cualquiera puede definir los efectos del amor, pero no sus causas:
con la Patria sucede
algo similar;
somos argentinos por eso
por esta manera triste de mirar al sur,
por nuestros tics de nobles venidos a menos,
por este humor oxidado de cinismo,
por esta condena a la infancia perpetua
por el amor, y el espanto.
¿Patria de quién?
Patria de Borges y de Monzón,
de Olmedo y de Houssay,
de Discépolo y de Videla,
de los perritos de Perón, de Manuel Puig; de Carrasco, de Aramburu, del Plaza
Hotel, de la escuela destartalada, de Isidoro Cañones, de Tato Bores, del
ingeniero Santos, de las chicas más increíbles del planeta, de los piolas, del
bife de chorizo, del Nunca Más.
No alcanza, ¿no?
Pensar que toda esta catarata de palabras
puede evitarse para definir la Patria:
sólo hay que salir
al aire libre
respirar profundo
y mirar al cielo.
. . . . . . /Jorge Lanata, argentino/
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