Soneto de cajón

.
.
.
Blanca y ocre hojarasca manuscrita
agita inmóviles cajones quietos;
reptando tiende túneles secretos
y un topo sepia de nostalgias grita

su silencio interior, donde palpita
alguien con dedos que ha mojado el reto:
el de oír lo que dice aquel soneto
que trae en el ojal la flor marchita.

Habla bajo. Sus ojos fatigados
intentan rescatar desde el pasado
un nombre de mujer que no se entiende.

Pasa de largo, enredado en sombras
que apenas se atenúan cuando nombra
el nombre incomprensible que lo enciende.
.
.
.