La montaña /Enrique Anderson Imbert/

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      El niño empezó a treparse por el corpachón de su padre, que estaba amodorrado en su butaca, en medio de la gran siesta, en medio del gran patio. Al sentirlo, el padre, sin abrir los ojos, se puso todo duro para ofrecer al juego del niño una solidez de montaña. Y el niño lo fue escalando: se apoyaba en las estribaciones de las piernas, en el talud del pecho, en los brazos, en los hombros inmóviles, como rocas. Cuando llegó a la cima nevada de la cabeza, el niño no vio a nadie.

- ¡Papá, papá!- llamó a punto de llorar.

Un viento frío soplaba allá en lo alto, y el niño, hundido en la nieve, quería caminar y no podía.

- ¡Papá, papá!

El niño se echó a llorar, solo sobre el desolado pico de la montaña.

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El cautivo /Jorge Luis Borges/

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      En Junín o en Tapalquén refieren la historia. Un chico desapareció después de un malón; se dijo que lo habían robado los indios. Sus padres lo buscaron inútilmente; al cabo de unos años, un soldado que venía de tierra adentro les habló de un indio de ojos celestes que bien podría ser su hijo. Dieron al fin con él (la crónica ha perdido las circunstancias y no quiero inventar lo que no sé) y creyeron reconocerlo.

      El hombre, trabajado por el desierto y por la vida bárbara, ya no sabía oír las palabras de la lengua natal, pero se dejó conducir, indiferente y dócil, hasta la casa. Ahí se detuvo, tal vez porque los otros se detuvieron. Miró la puerta, como sin entenderla. De pronto bajó la cabeza, gritó, atravesó corriendo el zaguán y los dos largos patios y se metió en la cocina. Sin vacilar, hundió el brazo en la ennegrecida campana y sacó el cuchillito de mango de asta que había escondido ahí, cuando chico. Los ojos le brillaron de alegría y los padres lloraron porque habían encontrado al hijo.

      Acaso a este recuerdo siguieron otros, pero el indio no podía vivir entre paredes y un día fue a buscar su desierto. Yo querría saber qué sintió en aquel instante de vértigo en que el pasado y el presente se confundieron; yo querría saber si el hijo perdido renació y murió en aquel éxtasis o si alcanzó a reconocer, siquiera como una criatura o un perro, los padres y la casa.

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disección

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.                                                        : : : mariposa : : :

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            después
            detrás   

            desde la semiluz

             que te descruza

                      y estira

        los brazos
                      .
                     .
                      .
                         .
                            .     ardo    .     .    .


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mon carpio, VCX-CFR, II:4



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  .   .   .   deberás andar buscando alguna razón
                                         para volver a evitarlo  .    .    .


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                                 pero como los olores se enraízan


ningún puente ningún parque            ninguno de nosotros ya podría


                                 esta vez saltear las mil cimas


que se ciñen a los tules de tu         notte /norte/ le dernier chanson


                          y las luces del vano del subsuelo


                                          de las pestes y los pastos y los postes
                                     y los postres entre peltre apoltronado  PUAJJJ


                                                     /get out OH legario/


                                                                       ,
                                                                       ,
                                                                       ,

antiflama espacial para una gula que se sacia al revés y ante nadie

infalible inmersión inmaculada de una mano

de un mono

+ un gnomo

en las vísperas del armageddon  

un día antes del siglo primero

un fuego fatuo al fondo
 due, la notte eterna

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qué más da?

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:76

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con árboles parto estos algodones dorados y los olemos juntos


los olmos:


sin hablar






ya sabían que el dolor era pierna corta


la flecha rota


dentro


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Azucena a su cena

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La habían invitado para una charla sobre nenúfares a la hora del florecimiento. Nadie sabía su nombre. La capelina de pana le mezquinaba más de media cara. A la hora de la cena se fue, olvidó su cartera. Corrieron. Siguieron el camino de pétalos que acababa en un rincón de tierra húmeda de un baldío de la otra cuadra.

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q 20

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no pedir bendiciones de alabastro y obsidiana

a la hora lamentable de los huesos:

ser llovido a brasa multilente

por la serie decimal

de tu mirada

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q 19

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vaho vasto tibio marisma hasta las rodillas

chapalear barro sublime dilatando

florituras sin aves: que dentro

respiran el limo mismo

de propios fetos



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q 17

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glosario antinfortunios unge los pechos vueltos

ciclones a la par, cíclope, mapa epidérmico

de la ida sin regreso de nunca acabar

sendas asfixias encienden fósforos

en una oscuridad íntegramente

dromedarios, memoria lacia

quiero salir, quiero correr

detrás del ángel que

me pisa el pecho

 
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q 16

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oír colorados llamarada en el túnel de tus venas

temblor cerca, iridiscencia filamentos

pero dormido acá, tan lejos

aunque tu olor igual

entrebautice

 
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q 15

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pero después de impar cinco las fichas de dominó


nos despiertan marfiles a tracaladas


y su clac de lluvia tropieza punto


coma, serie, latido, y aire


que nos deja solos




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yoda

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y así irse


o dejarse ir gotitas perfumadas de los dedos mientras pétalos
desnudan la mudez que se cierne en mis sienes
con vocación de cascadas


a la par de una pestaña caída en la lengua
después del martirio
apenas
de tus labios
contra mis ojos








foto después





luz lateral velada casi
y en los dedos zumo de la flor recientemente desteñida
hasta esencia pura


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q 13

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a la diestra esos trapos que rasgamos en la bóveda

aire perfumado con sudor del otro lado

encima escozores casi hinchados

y dentro hormigas, dentro

comiéndonos todo

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q 12

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un poco más largo que hasta los talones respirar

mirar al sol hasta hacerse su luz azul

y en tu víspera bruñir las aspas

para sosegar los hilos

que sonríes
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q 10

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cuando la curva posterior del horizonte cáiganos

del revés de los párpados, descansar

al filo de la soledad del agua

agitación desordenada

que nos quema

enteros

 
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q 8

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que no se despinten ocres trepados a espaldas

de aquel tardío sin sombra de suspiros

ni sus ojos desflecados ese día

cuando fue la ofrenda

débilmente súbita

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q 7

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que me quieras respirar como yo quiero

levitar sismos en tu ombligo

hasta que las montañas

admitan tallarnos

para siempre



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q 5

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que te me quemes subida al fango de nube y nieve

que agita espasmos, girasoles

que te me quedes algo

más que hondo


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ay!

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         hay veces que



la tinta



las palabras


       se cansan






      se rebelan






nos rompen la boca





entonces no queda otra

que

seguir

con

sangre . . .

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q 4

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que te me trepes al tope de estos túneles

donde tristes trenes trepanan

vapor tungsteno

cuando no es cierto otro rumbo

que dentro

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