.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
este dedo
trepan(a)do
al aire
las escamas dichas
de entre las todas tuyas
nos regresan aguijones
cuando al dormir habemos
extremos interiores
de la fragua
somos fuego
tapar los ojos y hallarse
ser pizca, algún incierto resto
que retiene remanentes de tu muerte
la horda zancuda, crines despabiladas de este abismo
.
.
.
No hay comentarios:
Publicar un comentario