trip

.
.
.





.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.

/U/

van a ser las siete
y te vas a despertar boca arriba
tu ombligo mira morar detrás mi llanto polar de anoche

mesa tumbada en silencio
sobras y manchas después de domingo al mediodía
con familia entera y una siesta antiesteparia entre tus piernas

sentirte dormida babear mi pecho:
numisma, corona, ese limbo lunar
para pastar orejano
donde orégano y nogales nos sitian
entre humedales


/E/

de una sola sentada me dije todo
me hallé de pie, a pie y en pie
tranquilo, ojos de agua
me fijé atrás y olí el mañana
en la mitad de un solo sendero sin deudas, era

no sé por qué vinieron tiempos de Villaguay
y ese olor a pasillos empedrados de La Habana
y el sonido verde de una tarde en Paraguay olor a alfalfa

la sopa de la abuela, las siestas de sandía o mandarinas
esas tardes de lluvia y tortas fritas, olor a barrio,
girasoles y semillas de mostaza; no comprendo
y un destello de vejez en soledad


/R/

me viste esperarte ahí, dijiste,
donde el neón se acuesta
en bragas marrones con líneas rosas,
y más nada
ni franela ni piyamas

de la punta del índice al pulgar
abarco justo tu muñeca
bestias verdes crepitan y es de noche…

somos velas
servimos balas
vuelos
bólidos
la tormenta apretujada contra el vientre
por los pechos mil rondas
entre danzas pintacaras
bajo el sol descomunal
de nuestros ojos


.
.
.