nada

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absolutamente nada

ni las hojas más inverosímiles

ni el más inolvidable de los perfumes

ni el amanecer, aquel, de entonces



nada nada



ni siquiera los recuerdos más antiguos

cincelando siglos antes la memoria

al abrigo de impacientes párpados

ni la luna, ni la noche, ni la lluvia

ni yo mismo



nada, nada… nada

abrirá este nicho abovedado

dentro del pecho

esta muerte peor, porque es en vida

mi propia vida



nada nada, nada de nada



salvo alguna casual y breve chispa

/fragor de estragos/

de la luz de tu mirada

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