sabbath

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     pero no, literatura no es geranios ni panes con pedigree, apenas un hachazo en el pecho, un autohachazo que derribe los yuyales de palabras mal dichas y peor vistas a la hora en que no queda nada

                      /pero nada nada nada nada, eh/

                                                                                                                                     y no más que salir a oler a tientas sinsabores y pedruscos desplazados por la lluvia ya olvidada, cuando cada pájaro ha guardado sus encierros en las tejas de terrón, y entre metales azules se nos convida algo intangible y emplumado

     había dicho que el suicidio de las estufas, y pájaros en vez de ventiladores obturados para nada, para nadie... entonces ni geranios ni lombrices, ni esta seda incolora entre lengua, paladar y perorata, buscando añoranzas entre un surco marcado por los carros estivales de las jaurías furiosas y embanderadas vigilias de cartón a contrapié

      ves apenas la vertiente viniendo y ya vas volando a enverdecerte sin saña ni señas, la cara te queda con los sellos de las fustas vivas o por lo menos coloradas a causa de los sueños de metal... cinglados todos tanto comer cingiberáceas, los vidrios rotos por todos lados: ¿en qué momento?

      sin darnos cuenta que habíamos despegado en la danza oxigenada y megalítica, ninguna palabra acababa de decirse, apenas los rebordes, los borrones, los bocetos, microbios de algo que no necesita ser dicho porque corre paralelo a la piel, porque entonces las palabras duermen en sus jaulas y nos miran alimentarnos de veras a vida pura, con cataplasmas de sus abuelos orientales llegados en plena noche vamos llegando a los resabios septentrionales del ocaso, del fracaso, del Parnasso, de los frascos, y cuando nos damos cuenta y por azar abrir los ojos nos pasa, estamos rebalsados resbalándonos en los elixires recientes, exquisitos, ay

     pero no, tampoco ésto, no...

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