Radio /The Corrs/ /^/

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Autores: Corr, Caroline;Corr, Andrea;Corr, James;Corr, Sharon



/los cuatro hermanos que conforman la banda/

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http://www.youtube.com/watch?v=vS8w0hNpJ2w



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It's late at night                                                  Es tarde a la noche


And I'm feeling down                                        y estoy bajoneada


There're couples standing                                  hay parejas paseando


on the street                                                      por las calles


Sharing summer kisses                                      compartiendo besos estivales


and silly sounds                                                 y sonidos tontos






So I step inside                                                  Así que entro a casa


Pour a glass of wine                                           me sirvo un vaso de vino


With a full glass and                                           con un vaso lleno


an empty heart                                                   y el corazón vacío


I search for something                                        busco algo que ocupe


to occupy my mind                                             mi mente






But you are in my head                                       Pero vos estás en mi cabeza


Swimming forever in my head                              nadando para siempre en mi cabeza


Tangled in my dreams                                         enredado en mis sueños


Swimming forever                                               nadando eternamente






So listen to the radio (listen to the radio)              Entonces escucho la radio (escuchá la radio)


And all the songs we used to know, oh,               oh todas las canciones que nos sabíamos


So listen to the radio (listen to the radio)              así que oigo la radio


Remember where we used to go...                       y recuerdo donde solíamos ir






Now it's morning light                                          Ahora está amaneciendo


And it's cold outside                                            y hace frío afuera


Caught up in a distant dream                                atrapada en un sueño distante


I turn and think that you are by my side me           doy vuelta y pienso que estás al lado






So I leave my bed                                                Después dejo mi cama


And I try to dress                                                 y trato de vestirme


Wandering why my mind plays tricks                    imaginando por qué mi mente me hace trampa


And fools me into thinking you are there               y me engaña al pensar que estás acá






But you're just in my head                                     Pero igual estás en mi cabeza


Swimming forever in my head                               permanentemente nadando en mi mente


Not lying in my bed                                              no acostado en mi cama


Just swimming forever                                          sólo nadando por siempre






So listen to the radio (listen to the radio)


And all the songs we used to know, oh, oh


So listen to the radio (listen to the radio)


Remember where we used to go...






I listen to the radio (listen to the radio)


And all the songs we used to know, oh, oh


I listen to the radio (listen to the radio)


Remember where we used to go...






You are in my head


Swimming forever in my head


Tangled in my dreams


Swimming forever


(Swimming forever)


Swimming forever






So listen to the radio (listen to the radio)


And all the songs we used to know, oh, oh


So listen to the radio (listen to the radio)


Remember where we used to go...






I listen to the radio (listen to the radio)


And all the songs we used to know, oh, oh


I listen to the radio (listen to the radio)


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.I /Circular/ /^/

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/^/ a partir de ahora, este simbolito significa

que es una entrada importada del espacio original

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- ¿Qué te pasa?

- Nada. ¿Por?

- No, me parecía que...

- ¿Viste lo que hay allá?

- No. ¿Qué?

- No, ya pasó.

- ¿Qué pasó?

- No, era una pavada, un...

- ¿Un qué?

- Nada, ya fue.

- Dale, ahora decíme.

- No, no. Nada.

- ¿Qué cosa había?

- Pero te digo que nada.

- En serio. ¿Qué había?

- No, de verdad te digo: nada.

- ¿Y ahora qué te pasa?

- Ufff, de verdad que nada.

- ¿Qué te pasa?

- Nada. ¿Por?

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deeodw /oct08/

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no es otro domingo más
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"... me matas no lo puedo remediar, que no!!!... aquí estoy yo, aquí me quedo, espero que me eches mucho de menos... será posible que no te enteras que soy la buena leña de tu hoguera, no tengas miedo, mi amor no quema, bailemos en el centro de la tierra... ya buscaré, Ay!! ese momento para decirte y a la cara todo lo que yo siento..." (Estoy aquí solita - Rosario Flores)



pero hay tantas letras y canciones... ésta es solo azarosa, la que primero salió por los parlantes

y ojalá el título cierre el día con un moñazo impactante chan chán del color que pinte el momento

o el moño sea besos, abrazos con perfume tibio, el cíclope con la boca llena de flores y de peces

dado vuelta como una media, sin palabras suficientes para pintar el cuadro, sin hablar decirlo todo

y ametrallar las penumbras con mudas luciérnagas labiales a la hora en que decir es demorarse

entre la duda o la certeza o la sorpresa o la simpleza del momento cero de la fundación.......



ah... el silencio, la red de imperceptibles sonidos que nos sitúa en el kibutz, en el aleph, en el eje,

en el centro, recortes sucedáneos desde donde creemos que todo a nuestro alrededor cambia,

cuando en realidad somos nosotros los traspolados, los poblados por dimensiones que no alcanza

a medir la tan próspera ciencia humana, esa intersección de energía que nos llena los ojos con los

bichitos de tv sin conexión pero sin zumbido horrible, esas nubecitas en la vista, ese mirar tanto a

los ojos que la otra cara se vuelve otra, la misma pero otra más verdadera, quizá la del alma, la

de dentro de cinco años, la compartida, la de los dos, una cara espejo mezclada en el medio con la

otra y reconstruída por los latidos que cierran la garganta y los ojos y el pecho mientras abren algo

que no tiene ubicación específica en el cuerpo y es de naturaleza cósmica vital, lo que de veras nos

hace trascender ascender descender incandescer encender ser ser ser, ser alguien o algo de fuego
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hoy hoy hoy
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Tan brilante está hoy el sol que las cosas, detrás de su color, estallan contra los ojos su transparencia verdadera, plenitud enredada de vida. No es un estado de ánimo. Quizá el albor del verano que se anticipa al almanaque en en el clima, en la piel, en los perfumes del aire picante. Y más allá de eso, alguna imagen perdida entre la luz nueva se despliega sin moverse, sin inmutarse, sin siquiera desprenderse de las diáfanas retinas expuestas al fulgor total. Total total, sin atenuantes. No es un estado de ánimo. Por lo menos no es lo más externo, ni lo segundo, ni por asomo llega a la superficie. Es como una rebelión de luz desnudando transversalmente los objetos, mostrándolos como nunca antes, o de una manera ya olvidada de verlos, si es que así se mostraron alguna vez.

Entonces esperar, entonces... esperar???

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1566
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palabras ¡puaj! más palabras

ensuciando el gran silencio,

aquel sanador profundo

desde sus sordos arpegios




vocablos ¡aj! dan arcadas,

son excusas disfrazando;

evitan con decibeles

lo real, por no mirarlo




el silencio es absoluto... las palabras



hormigas negras inquietas,

estructuras subterráneas

luchando contra la nada,
móviles, intercambiables,

incapaces de matarla

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Geografía de la nave /deeodw-ago2008/

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Es extraño. Cada tanto, sin transición, regularidad o aviso mediante, su fisonomía cambia imprevistamente.

Y no puede preverse la mutación aunque una vez dada pueden intuirse ciertos signos que la iban anunciando

en un silencioso y solapado crujir multifacético y a la vez invisible. Ayer al amanecer nomás, sin ir más lejos,

ni bien hube despertado me asomo por una de las escotillas de estribor y veo que mi "Calypso" se dejaba ir

manso por un estrecho canal caribeño, a juzgar por el paisaje, siendo que tres horas atrás avanzábamos solo

a la velocidad de pocos metros por hora entre rocas heladas de un desconocido acuífero antártico.

Todo es así. Tanto su geografía exterior como interior fluctúa segun principios y procesos incomprensibles a

mi tuerto intelecto. Entonces, hace ya bastante me decidí por una implícita renuncia a recurrir a la lógica para

manejarme en este entorno donde parecen tenderse en inasible armonía intrincadas dimensiones sucedidas

bajo un orden similar a los antiguos quipos, lo que aleja de nuestra percepción su funcionamiento.

Dentro el asunto se complica. Hoy desperté solo en una suite real ornada al estilo gótico del S XII. Claro,

más de uno se preguntará cómo llego a esa conclusión: ni yo mismo lo sé. Pero en cambio sabía sin dudas

que así era. Otras veces despierto en una litera de madera que huele peor que mal y omito detalles.

Pasa lo mismo con los instrumentos de medición con que guío este viaje y con las cosas que hacen falta y

se usan en todo momento. La pluma, un vaso, ropa. Ahora suspendo el relato porque se avecina una brava

tormenta desde el sudoeste, de donde en poco rato emergerán una rocallosas de esqueletos fósiles del

cuaternario...

 

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deeodw /ago2008/

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Ayer (como todos los últimos) fue un día más de navegación en el amplio y solitario océano.

Lo peor de lo poco que pasó fue precisamente eso...

que pasó... y fue poco;

como las eternas aguas que lamen la piel expuesta de mi mal balsa. Íntima enemiga que amo

por necesidad y odio por su constante acecho de ahogo. Y cada tanto alguna que otra nube en

la suciedad grisácea de la atmósfera. Pocas veces el agua trae flotando en su desierto líquido

camalotes perdidos y espaciados, muy exiguos contactos con la añorada tierra, y esas

son las jornadas que ameritan en serio ser aquí marcadas, pero entonces surge el problema

del valor de las palabras. Ahora mismo, por ejemplo, estas palabras son dragones incendiarios

y funestos, enormes animales, una cara compañía en la alta noche próxima, que inaugura su

goteo sigiloso desde los mismos ojos grises de esta tarde agónica.

Pero cuando algo nuevo arrastra aquí la monótona corriente, las palabras se vuelven líquenes,

insectos, y todo lo que pueda ser dicho sobre eso es insuficiente, inútil, casi patético. Por eso

aprovecho ahora para dejarlas ensalsándose en su propia conciencia de importancia (total yo

ya sé su horrorosa verdad, -idéntica a la mía, seguro- he sentido dentro su mutación letal, su

indolora e incipiente desvalorización) cuando las suelto y hacen belicosas piruetas contra la

engañosa diafanidad del cielo sucio.

Las dejo ser, pues ellas también tienen derecho a sentir su parcial grandeza, que me dibuja

una efímera sonrisa torcida al verme reflejado en su amplia nimiedad existencial.

Instantes de dios y días hormiga.

La propia Afrodita sirviéndose total de nuestra carne viva con una púrpura ambrosía itinerante

por cada rincón de piel y más allá... o la honda insuficiencia ante el peso nada de un palito

seco que intentamos cargar hacia escenas subterráneas donde apenas sobrevivimos.

Hace unos días creí morir por la carencia del beso que me pusiera patas arriba dentro de la

burbuja pacificadora con el cosmos... hoy río de mi estupidez sinóptica en esa imagen que

rebota contra la sed de besos, contra la absurda imagen, contra el cuerpo de ese beso, contra la

foto tonta, contra sabor de labios, contra lágrimas recolectadas mientras por los cuatro

labios, contra la boca inmensa contra el dolor solitario, contra la tibia humedad contra las bocas

hechas una alternando la deliciosa falta de aire "petit mort", contra el dolor inconfeso y

desesperado contra la nariz y las orejas y el cuello cuesta abajo contra... de rebote en rebote,

instantaneo, inmóvil, desolado, contra tanta imagen infinitamente multiplicada hasta dejarme

encadenado en la nada del sueño, nuevo aplazamiento de rebotes.

 

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desde el espacio original de windows /ago2008/

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resulta que me apareció un aviso que dice:
el Espacio de Windows Live VA A DESAPARECER

como tengo la mayoría de las entradas no repetidas
en aquél espacio y éste, voy a ir cortar pegar

/la verdad que no me dan ganas de hacerlo,
entonces trataré de copiar las que no estén acá o sean

puramente borradores, según el criterio del instante,
antes que se sean basura sideral, aunque ya lo son/

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TRA TRA TRA TRABALENGUAS /juegos para niños/



Un turbado turco tuerca constructor de truncos trucos al tuco.



La mala mula lima molida, lame y muele muelas mal iluminadas.



La torpe tropa parte y trepa atrapada postrada entre tristes trapos.



Acá, parada, aparca la carpa acaparada en parcos parques.



Catriel el croto castrado corta la carta en su corto catre.



Abajo la vieja baja y baraja jarabe y jabón.



Una amada y muda dama me anda desnudando anudada en su moda urbana.




*         *         *         *         *         *         *         *         *         *         *         *

Pendes

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a medias con Beira Díaz

http://alcordeletras.blogspot.com/

una tarde de julio y Parque Urquiza

/Paraná/

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Pleamar es decir

cuando el pájaro irrumpe la avenida

y el río despedaza el rincón

de tu frontera gastada



Pluma sin decir

donde un sauce me sangra

sin mesura

y el agua responde

sitios de mi nada

inédita



entonces entiendo

y apago la cerilla



desde el jueves



hasta tumbas que cantan

los pregones

de manos arenosas


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Cadáver /ñ/ IV ( * )

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el vidrio sangra luz

esconde perfume vano
del otro lado de las puertas

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( * )  Con Marina Cecilia Kohon, Bahía Blanca

http://poemasenlabahiasalitrosa.blogspot.com/

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/IV/
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rodar como la perla de un collar de nadie


hasta chocar con la llave baladí

de tu palabra y no estrellarme



porque a esa hora merodeaba la barbarie

de las espinas de tus laderas

lacerándonos



diáspora para las certezas

entre la hora excelsa

de intentar una escafandra

y algo que me deje lejos

abjurando de mi aire

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   /ñ/ cadáver

 

cada ver

 

cada verso

 

cada verse

 

ver cada

 

cadáver

 

moverse

 

mórbido

 

a su antojo

 

y     

verlo     

que         

vaya             

dejando                  

        su                            

famosa                             

estela                                    

este lago este lado este labrar

 

estos laberintos

y                      

a su antojo

mórbido moverse

cadáver

ver cada

cada verse

cada verso

ver cada

cadáver

/

/

/

Cadáver III ( * )

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por ahí

olvidado

perdido

olor a búfalo despega anillos cegadores en los pinares

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( * )  Con Marina Cecilia Kohon, Bahía Blanca

http://poemasenlabahiasalitrosa.blogspot.com/

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/III/
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en la alta hora

no más que cenizas

ese perfume para dibujarte

no más espiral

ni conjuropócima con lunas

son sólo formas de suspenderte/me

y las mantas desfogándose de rojos

tu perfume, que se me queda en los dedos

y esta foto de costado de la espalda de la tarde

mientras por las gradas, los zapatos

el zumbido de la selva espesa

semillas de recuerdos

quedo/ otra vez/ excomulgado de la noche

en el silencio de tu imagen y perfume

no quiero más cenizas rebeladas

urdiendo enjambres de vos

en la alta hora

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Cadáver II ( * )

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iban por los prados con los ojos llenos

y en los pómulos pinturas

de perfumes

/de la serie: inconclusa/

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  ( * )   Con Marina Cecilia Kohon, Bahía Blanca ( + )

http://poemasenlabahiasalitrosa.blogspot.com/

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/II/

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como el muñeco que pierde su vellón

me escurro en la ferocidad

de los sonidos




sin altares ni armaduras, a viva voz:

entonces esparcir ese olor

mechón y trapo





frotar los poros

y ahogar el claustro de mí

con el aullido- un espantajo derramándose-





dejar intactos hasta el fondo de la garganta

las ilesas sales, la absurda hora

el resto de esta mañana





trashumar la soledad

y el vértigo de la caída

después del umbral:

ser sólo eco, crisálida que late





como sin altares flotar intactos

la soledad y el vértigo:

dos crisálidas

que laten...
 
 
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( + ) valga un poquitito de historia: con Marina casi nos conocimos una vez 
era un encuentro de escritores en Punta Alta y la nena /preciosa/ de Gastón Hermann

andaba ruidosa y de juguete luminoso; digamos no muy acorde al paseo histórico,

artístico e ideológico que nos prodigaba el padre... la niña en rodillas de una mujer

que no había ido todos los días al encuentro. Era ella, me enteré bastante después.

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Cadáver I (*)

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cada tanto, sin pensar buscar ni esperar

/esa es la mejor parte/

hilos encuentran agujas

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( * )   Con Marina Cecilia Kohon, Bahía Blanca

http://poemasenlabahiasalitrosa.blogspot.com/

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óleo "Mujer" de Víctor Wang.

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/I/
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después de que las calas extingan su penuria

silente entre las espinas silentes de silicio

después de que no calles más las calles

que nos vieron



después que el óbice se cierre

y las heridas estallen contra la clepsidra

que la sincronicidad del deseo

respire un ritmo de latido



después todavía de las copas y las capas

de nuestras retinas horadadoras

traspasadas por sanaciones



-débiles intentos para sanar

la herida ancestral-

después que la verdad

se despoje de sus velos

que tus dedos se fundan con los míos



aún luego de que la memoria imprecisa

y dormir dormir y tierra encima

nos sacuda sus Sargazos



¿quién se arriesgará para tomar la flor

la que crece al borde del abismo?





nomás los ojos desterrados en el insomnio

de preguntas sin respuestas



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Caducho & a /cap 1/

para Vick,

con quien, cada tanto,

nos gastamos unos ratos de retazos de recuerdos

/compartidos o no/

"para vos, morocha" ac

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Mi viejo era carpintero. De chico iba con él a pasar presupuestos, a tomar medidas o a colocar los trabajos que hacía. A comprar maderas, revestimientos, herrajes. Algunas veces me llevaba porque yo quería, otras a pesar de mí, ya fuera a causa de mi curiosidad inquieta, porque necesitaba de mi ayuda para alcanzarle o soliviarle cosas, porque quería estar más tiempo conmigo, para que no anduviera tanto en la calle molestando a todos o rompiendo la paz en casa. También puede ser que para matar todos esos trescientos sesenta y siete pájaros de un solo tiro. Lo cierto es que siempre, quisiera ir o no, terminaba disfrutando esas andadas. Conocía gente y lugares muy diferentes entre sí. Era parte de mi educación social y de conocer más a mi viejo fuera del entorno cotidiano, aunque de esas cosas no me daba cuenta todavía. El ojo empezaba a embudar esquemas disímiles o extraños, nuevos para mí; asimilar, comparar. Esas cosas.

La carpintería era espacio de juego, divertimento, la transición entre escuela, barrio, club, y casa; también significaba frontera: para ir a hacer los mandados, para pedir permiso para salir, /por lo general me tomaban por pelota de tenis entre ambos espacios, y terminaba escapándome/ de muchas otras cosas también: las siestas intentando cazar lauchas que se escondían en alguna época entre los rincones, las gubias de un par de xilografías, las máquinas de cortar, lijar y cepillar, el olor del aserrín y la viruta que nunca voy a olvidar, los carteles jocosos que me pedía hacer en terciados para exhibir; su letra ilegible, sus Imparciales 100´s o Particulares 20. La radio siempre prendida sintozando LT9 o alguna otra am santafesina que alternaba música y noticias. La media luz de una prolongación colgante en sus noches de planificar la semana o hacer números. La zoología interminable de amigos, conocidos y vecinos. Los demás maestros de taller de la escuela industrial, los parroquianos del club Universitario. Las bochas, la paleta, la manito, el fútbol, el basquet. La riquísima variedad de gente que andaba por allí. Los fabulosos o simples trabajos que le pedían.

Recuerdo particularmente que por entonces no reparaba en los nombres de las cosas, sobre todo de las personas. Los conocía de cara, sus formas de manejarse y expresarse. Los frentes de sus casas, el antes y el después de cada mueble, abertura o vehículo, porque mi viejo tenía clientes excéntricos, y a veces le traían una casa rodante, un colectivo o el casco de un velero para que lo revistiera con muebles de madera por dentro. En ese entonces no había el auge de multipublicidad polimórfica de comunicaciones que hay ahora, así que un día sonaba el teléfono de casa; pero más que nada, por lo general gracias al "boca en boca", se aparecía alguien por la puerta de la carpintería en la cortadita Las Tunas, a la que papi se divertía llamando "avenida" entre sonrisas y miradas de costado. Gracias a eso conocí mansiones lujosas, casas comunes y covachas; departamentos a medio construir, escuelas, negocios, ranchos de fin de semana, quintas en las afueras de la ciudad. Abogados, arquitectos, militares extranjeros retirados, laburantes, pobre diablos y diablos enteros, ingenieros civiles, químicos, laburantes, vagos.

Recuerdo un sábado a la tarde que no quería acompañarlo pero igual tuve que ir porque necesitaba ayuda con el transporte y colocación. Se trataba de un modular de cedro que iría en ángulo en una casa a medio terminar del barrio Gazzano. Ya dije que casi nunca recordaba el nombre de sus clientes, pero no que cuando los dueños de casa no estaban a la hora de colocar los muebles, le daban las llaves de la casa para que pudiera trabajar. De esta casa tampoco recuerdo la fachada, ni la calle específica. Era 1990 y todavía no había cumplido los catorce. El dueño no estaba. Se estaban mudando y había un aquelarre de trastos en la entrada de la casa. No había camas ni muebles ni cocina. Nada más un tocadiscos y una heladera vieja enchufados a la corriente eléctrica, algunos focos, uno en cada habitación. Todavía no habían colocado el revestimiento del piso y, aunque secos, todavía había olor a la mezcla de cemento del contrapiso y la carpeta. Mientras lo ayudaba me puse a curiosear una caja de discos que estaba a la vista. La caja del primero que se veía era de una banda que no conocía /por entonces recién empezaba a fomentar mi manía por la música/ ni de nombre. Saqué el disco y lo puse. Después sonó un tiempo en las radios y muchos años después, o sea, hace poco, lo rescaté de la memoria en su versión digital.

Sending all my love - Linear /1990/

http://www.youtube.com/watch?v=IW_og3zIFz4

Girl, I close my eyes                              Nena, cierro los ojos
and then I start to cry for you                 y luego empiezo a llorar por vos

You´re the reason why                          Sos la razón por la que
I have to say goodbye to you                 tengo que decirte adiós

This pain I have inside                            Este dolor que tengo dentro
just makes me want to die for you           me hace querer morirme por vos

All these lonely nights                             Todas estas noches solitarias
they just don´t feel so right for you          no se sienten muy bien por tu culpa

Sending all my                                        Enviándote to mi
Sending all my love                                 mandando todo mi amor
Sending all my love to you                      mandándote todo mi amor a vos
I´m sending all my love                           Te estoy mandando todo mi amor
sending all my love to you                       te mando todo mi amor a vos

Every move you make...                        Cada movimiento que hacés...
day by day I pray for you                       día a día rezo por vos

When I close my eyes                            Cuando cierro los ojos
teardrops starts to fall for you                 empiezan a caer lágrimas por vos

Sending all my love                                 Enviando todo mi mi amor
Sending all my love to you                      mandándote todo mi amor a vos

This pain I have inside                             Este dolor que guardo dentro
just makes me want to die for you            me hacen querer morir por vos

Sending all my love                                 Mandando todo mi amor
Sending all my love to you                       te envío todo mi amor a vos
              
Sending all my love
Sending all my love to you
I´m sending all my love
Sending all my love to you
Sending all my
Sending all my love
Sending all my love to you

Girl I close my eyes
and then I start to cry for you

You´re the reason why
I have to say goodbye to you

This pain I have inside
you makes me want to cry for you

All these lonely nights
they just don´t seem so right for you

Sending all my love
Sending all my love to you





como esta canción cayó en la lista de reproducción, al caer calló la contemporaneidad y me llevó un rato por una puerta intangible a un recuerdo de entonces, y quería dejarlo registrado, como para ayudar la fugacidad de la memoria.
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q 26

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desandarse desde desleírse, desdecirse



y que las plumétalos se vuelen


del ex camino de hormigas


para que nadie ya pueda


volvernos de nuevo 


a encontrar


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q 25

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ir, ir, ir  saciarse de alumínicos contornos matinales


hasta la muralla maraña, segregar a piel pelada


silencios, sin dejar de surtirse en el camino


y que luego un oxígeno nos recuerde


algún sendero a la vuelta


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q 24

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desporarse despojarse depurarse a salto celeste


de yerba mate ir bajo la hora esencial


entre la hierba sonora de tu piel


que a troche y moche


machete astilla


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q 23

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lerdamente después de aspersión y nogales


vamos, aún a riesgo de arrancarnos ojos


 en las clavijas del conjuro saltamos,


 para tendernos a que tu olor


 a rojo nos despeje…


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Oktubre.3

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pero al decir Oktubre, también decimos:

O
OK
0K tú

y a la sombra de los sonidos suspensivos
las togas de una saga de fantasmas
levantan polvo astillas restos de nuestros futuros esqueletos

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intertextos

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" the catcher in the rye "

 

*  novela, Jerome David Salinger (1945)

*  canción, Guns N´ Roses (2009)

*  debe haber algo también en el cine, pero no estoy seguro

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oktubre.2

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persignarse no en vano
ni por cábala
y salir con la cara limpia entera
por las calles de todos los días

guardar el perfume ese
/el inocultable ni visible/
para el momento correcto

hacer colores de sonidos
y gustar los tactos
hasta volverse más loco que ahora

pero no tanto

lo justo para quedarse
al borde de la línea
de este lado

eso es octubre:

la remática ondulada a medio decir
sucesión arquetípica de esa clase de puntos suspensivos
que te estiran la lengua y los suspiros y las neuronas y el silencio

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Oktubre.1

Letra y música: Patricio Rey y Sus Redonditos de Ricota

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siempre tengo a mi lado mi dios
así me das más
un susurro muy especial
      así me das más

motor psico,
el mercado de todo todo amor
lo que debes
     ¿cómo puedes quedarteló?

junto a la hemoglobina me fui
      ya no sangro más
de la nada a la gloria me voy
      así me das más

motor psico ...
/motorcico/
/motorcirco/

voy jugando de acuerdo al dolor
          fichando de más
mi dios no juega dados
    quizá esté a mi favor

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Oktubre

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los Redondos hablaban de los fuegos de Oktubre con telones de bombardeo

         ji ji ji   era otra de las canciones rojas

pero     " y a   n a d i e   v a    a    e s c u c h a r    t u     r e m e r a "

        al hombro del " TV Fuhrer "  y con canciones para naufragios

UF    OCTUBRE
           /K/

es el mes ancestral por excelencia, una lavada de cara 

"...we all come in from the cold, we come down from the wire and everybody warm themselves to a different fire; when sometimes we get burn, you think some time we´d learn, the one you love is the one that could take you higher... ain´t got no one, you´d better go back and find her..."

y así, millones de alusiones posibles...

veamos, vayamos, dejemos, dejémonos ser octubres que arriba llaman al repliego de los elementos y en el sur buscan estallar colores que dormían

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777

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siete

setenta y siete


setecientos setenta y siete






el ruido en las monedas duerme


con volutas de nubes equidistantes


a mis mal dientes y a tus bordepiernas






apretajurarte un poco hasta que te despinpeines


y no dormirse al hojear fotos nunca sacadas


si sé lo que hiciste con tu última tristeza






setecientos setenta y siete


setenta y siete


siete…






…barruntos de monedas posapárpados




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/III/

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   /III/

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anatomía imprecisa a yema cruda


y un fulgor rebosante de portales


que silencian tanto muro






mirasoles mariposas


lampalaguas


el precio del charter hace bostezar


como cualquiera de Antonio Machín o Miguel Bosé


pero claro que resorte en el momento preciso…


fuegos artificiales implosionables






crecen, claro, siguen creciendo:






las uñas los dientes lagartijas asonantes


y un par de espasmos en el huesito dulce


todo lo que atacamos defendiendo algo más






la hora de tatuarse los omóplatos


o borrarte a lengüetazos de la ingle


esas malas decisiones, lejanas iniciales


de algún cartel que olvidaste con mi noche


o en mi obsesión percudida de sátiro fúnebre





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q 22

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y si oyes señales con un nombre parecido




al que de noche se nos cuelga dentro



habremos de brillarnos tercios



infinitesimalmente



desnudos


 
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dátiles

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y es que quizá


seamos una vez quebrada



estallar estupores en postigos póstumos








reminiscencias de mil que no fueron por cada uno sido








llenos de arpones y de márgenes


con los ojos así descalzos


vamos lastimados




 
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in par (*).3

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(*) Cicero dixit ex Creta
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     mañana, ágora sugiere urano

   notables generaciones grabadas en el granito pulcro



impar




          pergaminos heredados, repetidos Pater Patriae

entre barbas, coronas,

        palmas de olivo y túnicas punzó

               de nunca más






impar  la  lengua





           y las líneas de la mano emparentadas con el sol



hasta el principio del tiempo


     calor de arena, olor a sangre




         impares crines, trote impar

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in par (*).1

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(*) Cicero dixit
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impar,

             panes y peces



surcos en la arena con varas de caoba o de haya


          s e g ú n   e l   r a n g o


para marcar los puntos cardinales



cuentas y balanzas, arroz, cerámicas



          sacos en el carro hacia casa



el rumor del atardecer soplando naranjas


                         a través de las cortinas


                     entre murmullos calmos

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in par (-)

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(-)Cicero dixit
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impar, número preferido a la hora de la borra, del bronce, de las tripas de palomas y raíces negras para tatuajes

                                        leer incendios, inciensos

sandalias equivocadas, no por hado: por falta de olfato

    y las huellas expoliadas en el tiempo

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