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/XXII/
volvíamos de la noche lo peor posible, éramos la saña misma, aquél espolón de popa, amague de letargo esmirriado o mal venido después de la costa de piedras grises y demasiado grandes. fuerzas de exilio nos exorcizaban de algo que se moría tan cerca que daba temblor. habían pasado algunos meses ya desde la toma del romboide diestro... náda más penetrante que ese recuerdo de olor a sangre borrando cualquier asomo de hambre o de alegría. las moscas dibujaban fauces espeluznantes en lo que quedaba de cielo a horas del silencio. ni me miraba. oía su respiración traer llantos arduos. me dolía su estoicismo inútil, su gris eterno, esa tanta flema que parecía dejarlo intacto más allá, fuera de este delirio: más real que cualquier empirismo extremo que hayamos compartido ese tiempo. hacía de lo sagrado un trámite asqueroso; ignoraba la gloria que los trashumantes le rendían. juntaba sus cosas, las envolvía en un trapo y seguía adelante rodeado de silencio. yo atendía a los que llegaban para oírlo. juntaba peticiones, cartas, amuletos, los papeles, las piedras, la energía que le dejaban para ser filtrada en algún pedazo de algo que siempre era físico, y él iba a trocar por luz inexorablemente. sin darse cuenta. sin darle importancia... pero lo notable era que siempre volvíamos de la noche, por más imposible que pareciera nos recibía un paisaje diferente cada vez. entonces la luz nos caía dagas, nos abrasaba su haz mínimo. habíamos aprendido a mirar con el oído, a andar vendados para que la luz no lastimara...
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