v 1

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vengo del tedio

de la cúspide inmolar manos vacías

en mis dedos has venido más pisadas que brújulas

podrían palpitar



vengo del agua

sin aura

del charco rengo

de la alucinación sin luna



vengo del cielo vago

del aire de tus rincones adormilados en mis huecos

del cierzo de la mañana

en las afueras del tiempo

a buscar lo que olvidaste pedirme que olvidara


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aqua deorum

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/XXX-III/

sorpresa extensa la iconocidad de jueves
desde los idus de marzo

cabeza digna con melga al medio el trono entre piedras
un gris recuerdos de algún día de verano;

intriga plena:
el otro lado del cuento
el ojo sedente que mira y clava sombras en un ombligo de eternidad

trapo albo se afina adherido a fronteras del reinado

mataría
por
esa
sonrisa sorpresa zarpazo sensual serpiente silente
sortear señales
todas las eses de licuarse viendo y siendo
el otro lado...

hay algo que la chispa esconde ahí 
¿será lo que no la deja nacer
o un escudo?

¿qué capa cabe?

qué bien que falte entonces. . .
una veta se escapa a la química occipital de la desnudez imposiblemente cierta
ser feliz es la trampa
temblar ante la flama y ese olor a leña verde recién cortada
humo blanco entonces hoy sí

sentarse así
temiendo que el momento se evapore igual que el humo
y ya no quede
más que una sombra de pefume en la ropa

y
la
memoria
frágil del olor alas

¿cómo es posible dormir tan despierto?

una oración a sangrarme los labios
humo rojo
verano y jueves
idus de marzo...

gracias

algo como una bandera inmóvil y letal

lente sedente que diafragma con estulticia un llamado incapaz de respirar ante la carne tendida
el hachazo tácito la mirada
           una tacita echada mirando
                                una minada fértil de perfume y humo blanco
que se posa en la punta de la lengua
antes de serse fuego impropio
               de ser sed eterna y tercer ojo y esta noche

fina raja de la nuca al entrecejo

gong
conjurador de tigres, lapidario brevemente hasta las manos ungidas con melaza

no podría destejer cada capa de la crisálida
la operación del ojo que cegó varas de bambú al son de la noche química

ver nacer del ojo el caudal tieso y enroscado
a las columnas de la gruta
un cartel que nace el nombre
              que nació mi nombre
cuando no había letra ni excusa para llamarme 

pétalos, cenizas tarde....
     anaquel de roble y almohada herida
           al centro de prisión innata

treinta veces tres incisiones
y la imagen de jofainas

hervideros donde las abejas principian pasillos sin final
a cielo abierto
dentro de la gruta sin principio

luego lluvia y los velos

agua sanadora

gotas rojas de olvido

caerse, quebrarse, estar más desnudo que a hueso pelado. . .

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:97

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/IL/
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dijo basta con las manos y se recluyó por el resto de la semana. marchaba sin color por los senderos de piedra. a esa altura quedaba de nosotros poco más que una perceptibilidad vaga; ni huellas dejábamos. . .

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islas

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/XIX/

ver que los límites se van muriendo casi inservibles, no sé si así u olvidarlos paulatinamente sin dolor ni curiosidad. una línea que se angosta en el agosto más extremo del lustro, muerte y sal . . .

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isla

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/XX/

y de las alas no quedaba más que la picazón de su pérdida. de la lluvia una lágrima inasible. cada vez se ponía más límite y se asemejaba menos a las otras. entonces nos empezaron a crecer ojos en los poros
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fractales

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/XXI/

cuatro puentes habían perdido enlace con el otro lado y la comunicación podía considerarse un lujo o un milagro. burlábamos a los guardias con nuestro arte de oscuridad y de silencio. se me hacía difícil oírnos, al punto que llegué a preguntarme firmemente  más de una vez si todavía respirábamos

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dracoedrus

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/XXII/

volvíamos de la noche lo peor posible, éramos la saña misma, aquél espolón de popa, amague de letargo esmirriado o mal venido después de la costa de piedras grises y demasiado grandes. fuerzas de exilio nos exorcizaban de algo que se moría tan cerca que daba temblor. habían pasado algunos meses ya desde la toma del romboide diestro... náda más penetrante que ese recuerdo de olor a sangre borrando cualquier asomo de hambre o de alegría. las moscas dibujaban fauces espeluznantes en lo que quedaba de cielo a horas del silencio. ni me miraba. oía su respiración traer llantos arduos. me dolía su estoicismo inútil, su gris eterno, esa tanta flema que parecía dejarlo intacto más allá, fuera de este delirio: más real que cualquier empirismo extremo que hayamos compartido ese tiempo. hacía de lo sagrado un trámite asqueroso; ignoraba la gloria que los trashumantes le rendían. juntaba sus cosas, las envolvía en un trapo y seguía adelante rodeado de silencio. yo atendía a los que llegaban para oírlo. juntaba peticiones, cartas, amuletos, los papeles, las piedras, la energía que le dejaban para ser filtrada en algún pedazo de algo que siempre era físico, y él iba a trocar por luz inexorablemente. sin darse cuenta. sin darle importancia... pero lo notable era que siempre volvíamos de la noche, por más imposible que pareciera nos recibía un paisaje diferente cada vez. entonces la luz nos caía dagas, nos abrasaba su haz mínimo. habíamos aprendido a mirar con el oído, a andar vendados para que la luz no lastimara...

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el mar

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el mar me llama


me lame

límame

limo arenoso

destapaporos



su rugido su zurrar apenas

tumba la arena que fuese roca

siglos distantes



cada amanecer lo horada dorado

y de tarde lo degüella

en altares celestes



una danza circular porsiemprizada


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Impresentable.com

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la mosca en la sopa


nada más que oreja invisible

bajo la mesa



kanishka y captain fetogia con capa roja de tafeta

contra el enjambre de energúmenos

que huelen rancio

sorry

los sábados a la tarde son así



un cachetazo gastado y triste a contramano

 
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domingo 9am

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delicia

vagar almendra

estos duendes ciegos

sol un poco

más allá

domingo de bolsillo en mano

chocolate

calor

temblar

golpear tu puerta

con barba de tres días

todas las ojeras posibles

y mirarte con mis ojos de verdad

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diluyo

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días que te lleve el cierzo



       luz y frescamente


                 olores






               limones al ojo


                       y lavandas


       quemen aguas


         redondas






veces amarillas


         que semillas


        el tiempo traiga


      a raíces moradas


la mañana mojada de ayer






cuando nadie amague astillas


de esa sangre


que nos sala






lente lento late


siempre distante y quieto


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q 00

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dejarme girar sutil

entre metatarsos


y el apunte lerdo de un par de versos 

que no se gasten

al andarte

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-1671- /set2007/

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Afuera todo cambia

adentro…



contornos desdibujados

mueven límites inciertos



afuera no es más claro

depende: la luz del día

árida inunda

o castiga



nada es seguro

ni planes para mañana

ni reglas anticipadas

del hombre

dueño del mundo



lo externo acaricia, empuja

y lo peor,

nos relega

desastres de luz eterna



nada somos

más que hormigas

en minúsculas hileras



impalpable mutación

dentro y fuera

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cin-co/n cuatro

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"revolver" de 2007

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esplendor estrepitoso

silenciando luces frías

falta el aire cuando arden

erupciones de agonía



y ampliadas manos mías

al apremio de tu vasta

superficie noche y día

que la ilusión aquilata



en tus cárdenas caderas

inmarcesible letargo

el tiempo pasa de largo

remedando agujas lerdas



a trueques de espejos rojos

tu perfume tuerce el viento

mientras a tenues lamentos

tu pelo ciega mis ojos



esplendor estrepitoso

y ampliadas manos mías

en tus cárdenas caderas

a trueques de espejos rojos



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después, mucho después... cuando las plumas

me abovedaban blandamente las encías

el gustito ese a sangre, mal y los

restos superiores del ocaso

se filtraron hasta aquí

lo supe: fui feliz

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un borrador de mayo 2007

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versión corregida en taller de G.G.

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camino

por ínfimos filamentos

de oscuros días





pretendo buscar

algo que me hermane

con el barro de la vida de verdad





circular proceso

de rostros y tiempos

y mugre adherida



colosal desfile de insanos insectos urgidos de sangre



ansío rapsodias

entre sobras de raros ángeles



la dicha:

para siempre

tras mis retinas

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ser espejos

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Rigurosa la costumbre del espejo

replicador invariable sin desvíos,

devolviendo imperturbable, mudo y frío

lo recibido, en carácter de reflejo.

Paradigma de equidad, sutil consejo

sin dejar de respetar libre albedrío

para el hombre, quien muchas veces vacío

reacciona hacia los demás tan desparejo.

La excepción de la regla siempre existe:

ser espejos menos ante lo maligno,

a ese impulso transformarlo en positivo

duplicando intensidad, allí reviste

majestuosa cualidad de ser más dignos

y renueva la alegría de estar vivos.

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1912

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saborear el desastre


como un fantasma atroz del parque

sentadoderretidoderribado



ver el humo de uno mismo negarnos



no negar… negar-nos



balancearse en columpios de ceniza

esa espina dorsal del aquelarre

sin ton ni son



aullidos líquidos al fondo del cadalso

que es garganta

y no aguanta

la canción más colorada

y calabozo



sentarse y desangrar hasta la niebla

este olvido pretérito

pletórico



que columpia mis desastres colorados


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Papa say /ac/ el salmón box set 5, Nº14, cd5

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“… fire FIRE FIRE FIRE in the farm


Yeah... FIRE FIRE in da farm yeah... I walk out this morning

                                                I see fire in the farm uh uhuhu

tell me who, tell me why... put the fire in da farm

I´m gonna shoot him down


Is blowing the east . . .

why put the fire in da farm?

papa told me LOSE is not a shame


/but papa don´t trust me/


uh papa papa say uhuhu

don´t walk in the land, papa say no pain uh

I´m not to papa the same /ok ok no conoce/


put the fire in the farm, papa fire


I walk out

reeeep uhu hu /is music time time rythm/

no tears
papa say that mama get to get me for free /four three/


I´m gonna get the same this is a war this is fire on the farm


I say what I am gonna do now

papa say you should be cool


/y yo no sería tan malo/


who put the FIRE?


Papa told me to be never fear the pain

And I told papa the same

                     /watching the fire/

/no se me daría mal/

tell me why everybody is gonna shoot him down

/el doctor fue el mentor yeah/

but please don´t put FIRE in da farm


I said met nobody put the fire in da farm

Uhuhu who put fire?

. . . Is my friend is my friend is my friend .  .  .“



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   .  .  .   no, no es sangre... no, qué va!
             apenas un poco de pintura plástica splash  .  .  .


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todo

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todas las corolas

eclipsadas de oro viejo

las caracolas

cristales que no nos mezquinan filo

ni negrura litoral



todas las amapolas

que me amputan los reflejos

de horas solas

arduamente acero, tinta, estilo:

punzón que tatúa mal



todo el estío inmola

encastres de pluma y tejo,

canción que rola

al son de sus talones donde asilo

mi mal sangre del final
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entonces lo guardo todo en baúles verdes que apenas cierran

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