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domingo, 13 de febrero de 2011

mapa

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los zumbidos del final de la última ciudad de entonces
los sorprendió solos a plena luz del día
fatalmente ensimismados
/grafito infame, 8:65/

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nadie es capaz de oír nuestra historia

o leer en la árida superficie

/imaginada a cincel/

verdades últimas



cuidábamos más el fuego

en horas del zonda

porque habíamos adivinado que con todas las cenizas

rugientes rezagos de domingo

íbamos a quedarnos para siempre en la blancura de los muros



empezamos por el piso

sin pensar que un día la quiniela del destino

nos había dejado palpar entrevisión de latidos en el útero mismo del laberinto



mientras tanto lo abrigábamos

y no creo que nunca nadie haya hecho tal flama

frenético satán en algún sitio gobernado por imperios de deseo



mosaico a mosaico

mínimas erupciones fueron empapelando

esta próspera petrificación que por entonces ignorábamos





ahora funciona el frutal fracaso que nos latía mármol en las venas

y poco a poco ha mutado al ópalo de hoy

rodeados de árboles y calles



y a toda hora se sientan en los bancos sin mirarnos

salvo fotos postales o algún niño boquiabierto

que se ríe de cómo nos dejan las palomas



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