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entre mayor y pulgar izquierdos, circularmente
lo que me quedó de la sangre de tu boca
hasta gastar cada dedo
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/grafito infame, 6;61/
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no es un teléfono lo que cuelga en mi mano y sangra
este relámpago que con sus últimos coletazos
se despide del desayuno tunecino
arpas y flautas tal vez
pero no
un teléfono
arenas que un tiempo remoto
ha escondido entre mis cuadernos
y de noche regurgita en mi garganta
procelosos procesos de mar en vela, en vena
un virtuosismo oscurantista del que corro sin poder alejarme
después hay ojos
sí, pero no
un teléfono
aspas y astas indagando la raíz del viento
en eterna búsqueda de sones
desperdigados
no es un teléfono lo que corre por mis venas y clama
esa porción de magia extirpada de la espalda
allá lejos y hace tiempo: ida
ni suena ni sueña, sino que una picazón empuja mis uñas
al sino ardiente, volátil desesperadamente
uñas para dedos para cosas inasibles
ni saña ni señas del esqueleto acróbata
el vapor umbroso de cerámicas
crepitando al fuego
no es un teléfono aunque tenga números
o la cifra remota de la zafra
quizá a destiempos
un murmullo lejos rebotando en lajas
que lo multiplican y lo desflecan
hasta hacerlo incomprensible
coletazos de anguila tunecina
fría, sorprendida en vilo
hambre del número
y cuando se para y boquea
acalla aquieta arma
su propio museo
tunecino
quietud de aire, foto descuajeringada
sangre un poco en la boca:
hola...?
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,
,
002
14 comentarios:
escribís de una manera magistral
Mil gracias Oscuro. Un abrazo.
me gustó el tono que le diste a este poema...
Me alegro Ro! Gracias Diosa. Besos!
Algo en el texto me genera un poco de angustia. Excelentes las aliteraciones.
Un abrazo.
Una entrada genial.
Un saludo.
Natacha.
opus de gusanitos, teselas colorines
forman un gran gusano
pero no era ¿morena? plato soñado
a rodajas sale del mosaico tunecino.
Me he fascinado con el teléfono
ese que tenía cordón enroscado.
Lo he interpretado a mi modo y he soñado.!Salve!
Un ligero movimiento de hombro,
acompañado por un zigzag de aletas muy peculiar...A ponerse el disfraz de pecadores, perdón de pescadores jaja.
Me fascina Ale, déjame tu espalda, regálame las branqueas, permiteme dibujarlas con la punta nerviosa de mi lengua. ES lo único que ya no sangra. Besitos.
Claro Guille, los peces resbaladizos, los teléfonos mudos, el silencio-sangre. Un abrazo! A ver si para el finde largo que viene me organizo, te aviso.
Gracias Natacha!
Natiiiiiii sí sí, un sueño en plena vigilia jaaaa algo así parece ser. Besito!
Todo es posible Anónimo, mientras siga sangrando, la lengua sobre todo. Compartamos los anzuelos.
uffffffffff.... claro, ahora puedo escuchar las sirenas y el fantasma rasguñando detrás de la puerta. No se si aplaudirte ,abrazarte o llorar. Sos grande Cabrol,muy
Gracias Caro! Sos un ángel. Beso.
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