viernes, 25 de marzo de 2011
a l o s o j o s + tripticón a orillas del Paraná, tres años después
I
empacho de palos y de almíbar
cruz mediante
a los lados no hay nadie
aunque seamos tantamente tantos
/no es que no haya, pero cómo imaginar una noche así de perfecta con esta extirpación al lado/
la luz del velador y la del sol abren sus bocas al mismo tiempo
para abarcarlo todo
II
el cielo es una boca inmensa
que oye como corazón dilatado
y suspira su mejor noche posible
acá abajo
seudópodos canguros
en la arena
cada palabra es ajena al talle del momento
hasta la garganta interminable del cielo
necesita una traqueotomía urgente
para que el momento quepa
sonidos & luces
III
no sé lo que pase con la luz
que te rebota cascada
y vuelve redonda
el sonido se ha reducido a un tambor de músculos
fruta roja incansable motor
nervioso
en la frente
sonidos & luces
acá abajo
adentro el carnaval, la procesión
el cangrejal de cosas que pasarían
si devolvieras neón esta luz redonda
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jueves, 24 de marzo de 2011
mi lagro
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... lo mejor de los milagros no es que existan, ni haberlos visto de cerca, o haber oído hablar bien de ellos por boca de íntimos y allegados; sino saber sentirlos en su posible cercanía, intuirlos, verlos venir o algún verbo que actúe físicamente sobre uno, aunque por lo general pase-que-pase a nuestro lado sin mirarnos
y quizá tampoco eso sea lo mejor, sino que lo peor de lo mejor: dejarnos mojar la oreja por ese sueño, verlo moverse de una manera hipnótica, ser ese paso del milagro frente nuestro
paralizados mientras pasa sonando a grillos, tallos, tacos, agua
y quizá hasta nos roce con su pelo
o quedemos masticando el aire perfumado de su paso
hay un milagro latente a cada paso
entonces esa amenaza
es a veces dulce
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... lo mejor de los milagros no es que existan, ni haberlos visto de cerca, o haber oído hablar bien de ellos por boca de íntimos y allegados; sino saber sentirlos en su posible cercanía, intuirlos, verlos venir o algún verbo que actúe físicamente sobre uno, aunque por lo general pase-que-pase a nuestro lado sin mirarnos
y quizá tampoco eso sea lo mejor, sino que lo peor de lo mejor: dejarnos mojar la oreja por ese sueño, verlo moverse de una manera hipnótica, ser ese paso del milagro frente nuestro
paralizados mientras pasa sonando a grillos, tallos, tacos, agua
y quizá hasta nos roce con su pelo
o quedemos masticando el aire perfumado de su paso
hay un milagro latente a cada paso
entonces esa amenaza
es a veces dulce
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Cadáver XVIII (*)
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(*) Con Marina Kohon
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XVII
agua y tierra
a pie certero
un paso más
y cada palabra descenderá talones
como el amanecer olvida imanes nocturnos
cada vez que un ágata encastre el horizonte de sudores
recibiré la señal
de la boca de fuego
sabré
que cada rayo inevitablemente se volverá latón
el eco evasivo de todos los sonidos
que fueron nuestros
sortilegio de penumbras
perfume fresco arrancado al pétalo
quemando incienso
murmurando predicciones
a la luz de lenguas muertas
y la opción, siempre la opción
entre seguir o detenerse
soñar el armazón de tus olores
chantajear a los arcanos y enarbolar conjuros
o asumir el paso
de agua y tierra
a pie certero...
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ágata, ópalo, amatista: voy por el sur de Brasil
juntando piedras que lastiman al tacto
mientras curan por dentro
/grafito infame, 2:97/
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(*) Con Marina Kohon
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XVII
agua y tierra
a pie certero
un paso más
y cada palabra descenderá talones
como el amanecer olvida imanes nocturnos
cada vez que un ágata encastre el horizonte de sudores
recibiré la señal
de la boca de fuego
sabré
que cada rayo inevitablemente se volverá latón
el eco evasivo de todos los sonidos
que fueron nuestros
sortilegio de penumbras
perfume fresco arrancado al pétalo
quemando incienso
murmurando predicciones
a la luz de lenguas muertas
y la opción, siempre la opción
entre seguir o detenerse
soñar el armazón de tus olores
chantajear a los arcanos y enarbolar conjuros
o asumir el paso
de agua y tierra
a pie certero...
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viernes, 18 de marzo de 2011
anguila sur-realista
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no es un teléfono lo que cuelga en mi mano y sangra
este relámpago que con sus últimos coletazos
se despide del desayuno tunecino
arpas y flautas tal vez
pero no
un teléfono
arenas que un tiempo remoto
ha escondido entre mis cuadernos
y de noche regurgita en mi garganta
procelosos procesos de mar en vela, en vena
un virtuosismo oscurantista del que corro sin poder alejarme
después hay ojos
sí, pero no
un teléfono
aspas y astas indagando la raíz del viento
en eterna búsqueda de sones
desperdigados
no es un teléfono lo que corre por mis venas y clama
esa porción de magia extirpada de la espalda
allá lejos y hace tiempo: ida
ni suena ni sueña, sino que una picazón empuja mis uñas
al sino ardiente, volátil desesperadamente
uñas para dedos para cosas inasibles
ni saña ni señas del esqueleto acróbata
el vapor umbroso de cerámicas
crepitando al fuego
no es un teléfono aunque tenga números
o la cifra remota de la zafra
quizá a destiempos
un murmullo lejos rebotando en lajas
que lo multiplican y lo desflecan
hasta hacerlo incomprensible
coletazos de anguila tunecina
fría, sorprendida en vilo
hambre del número
y cuando se para y boquea
acalla aquieta arma
su propio museo
tunecino
quietud de aire, foto descuajeringada
sangre un poco en la boca:
hola...?
,
,
,
002
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entre mayor y pulgar izquierdos, circularmente
lo que me quedó de la sangre de tu boca
hasta gastar cada dedo
-
/grafito infame, 6;61/
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no es un teléfono lo que cuelga en mi mano y sangra
este relámpago que con sus últimos coletazos
se despide del desayuno tunecino
arpas y flautas tal vez
pero no
un teléfono
arenas que un tiempo remoto
ha escondido entre mis cuadernos
y de noche regurgita en mi garganta
procelosos procesos de mar en vela, en vena
un virtuosismo oscurantista del que corro sin poder alejarme
después hay ojos
sí, pero no
un teléfono
aspas y astas indagando la raíz del viento
en eterna búsqueda de sones
desperdigados
no es un teléfono lo que corre por mis venas y clama
esa porción de magia extirpada de la espalda
allá lejos y hace tiempo: ida
ni suena ni sueña, sino que una picazón empuja mis uñas
al sino ardiente, volátil desesperadamente
uñas para dedos para cosas inasibles
ni saña ni señas del esqueleto acróbata
el vapor umbroso de cerámicas
crepitando al fuego
no es un teléfono aunque tenga números
o la cifra remota de la zafra
quizá a destiempos
un murmullo lejos rebotando en lajas
que lo multiplican y lo desflecan
hasta hacerlo incomprensible
coletazos de anguila tunecina
fría, sorprendida en vilo
hambre del número
y cuando se para y boquea
acalla aquieta arma
su propio museo
tunecino
quietud de aire, foto descuajeringada
sangre un poco en la boca:
hola...?
,
,
,
002
Andrelo at Insider Jammin´ Sessions Time 2011
Dicen que dicen... dicen que sí, que es él posteando muestras del nuevo material:
en vistas de cumplirse diez años del estreno de "El Salmón"
ensayos, versiones, captados on the road to Tres Clavos / Camboya Profundo,
link:
http://elhorneroamable.blogspot.com/
Salmonalipsis Now
en vistas de cumplirse diez años del estreno de "El Salmón"
ensayos, versiones, captados on the road to Tres Clavos / Camboya Profundo,
link:
http://elhorneroamable.blogspot.com/
domingo, 13 de marzo de 2011
miércoles, 9 de marzo de 2011
1er 4º 1985
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Está dormida. Ágora de duendes
y palomas le esquinan en el pecho
una curva de luz que va derecho
al borde sideral, de donde pende
un sueño. La vigilia donde hiende
nubes de nácar dibuja en el techo
coreografías únicas que fecho
en mis páginas; con carbón se prende
la palabra, con chispas van mis venas
a perfumar su cosmos. Y es apenas
el eterno bostezo de la avispa,
el nervio medular que late y crispa,
que la mira dormir, temblar arcanos
estambres que no caben en las manos.
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Está dormida. Ágora de duendes
y palomas le esquinan en el pecho
una curva de luz que va derecho
al borde sideral, de donde pende
un sueño. La vigilia donde hiende
nubes de nácar dibuja en el techo
coreografías únicas que fecho
en mis páginas; con carbón se prende
la palabra, con chispas van mis venas
a perfumar su cosmos. Y es apenas
el eterno bostezo de la avispa,
el nervio medular que late y crispa,
que la mira dormir, temblar arcanos
estambres que no caben en las manos.
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lunes, 7 de marzo de 2011
Bandidos Rurales /León Gieco/
Nacido en Santa Fe en 1894,
cerca de Cañada, de inmigrantes italianos
Juan Bautista lo llamaron, de apellido Vairoletto
bailarín sagaz, desafiante y mujeriego.
Winchester en el recado, dos armas cortas también,
un cuchillo atrás y un caballo alazán,
raya al medio con pañuelo, tatuaje en la piel,
quedó fuera de la ley, quedó fuera de la ley.
Se enamoró de la mujer que pretendía un policía
lo golpeó, lo puso preso un tal Farach Elías
”Andate de Castex” le dijo, “aquí tenemos leyes”
Corría el año 1919
Antes de irse, fue al boliche a verlo al fulano
Con un 450 belga, revólver en mano
Le agujereó el cuello y lo dejó tirado ahí
Ahora sí fuera de la ley, ahora sí fuera de la ley.
Bandidos rurales, difícil de atraparles
Jinetes rebeldes por vientos salvajes
Bandidos rurales, difícil de atraparles
Igual que alambrar estrellas en tierra de nadie
Por el mismo tiempo hubo otro bandolero
Por hurtos y vagancia, dicinueve veces preso
Al penal de Resistencia lo extradita el Paraguay
Allí conoce a Zamacola y Rossi por el 26.
1897 en Monteros, Tucumán,
el día 3 de marzo lo dan por bien nacido
Segundo David Peralta, alias "Mate Cocido",
también fuera de la ley, también fuera de la ley
Entre Campo Largo y Pampa del Infierno
el pagador de Bunge & Born le da seis mil por no ser muerto
Gran asalto al tren del Chaco, monte de Saenz Peña,
Anderson y Clayton, firma algodonera.
Cuarenta y cinco mil a Dreyfus le sacaron sin violencia
El gerente Ward de Quebrachales trece mil le entrega.
Secuestró a Negroni, Garbarini y Berzon
Resistió fuera de la ley, resistió fuera de la ley
Estribillo
Vairoletto cae en Colonia San Pedro de Atuel,
el ultimo balazo se lo pega él
Vicente Gascón, gallego de 62,
con su vida en Pico pagó aquella traición.
Sol, arena y soledad, cementerio de Alvear,
en su tumba hay flores, velas y placas de metal
El ultimo romántico; lo llora Telma, su mujer,
muere fuera de la ley, muere fuera de la ley.
No sabrán de mí, no entregaré mi cuerpo herido,
Quitilipi, Machagai, ¿donde está Mate Cocido?
Corría el 36 y lo quieren vivo o muerto;
dos mil de recompensa, se callan los hacheros.
Logró romper el cerco de Solveyra, un torturador
de Gendarmería que tenía información.
Herminia y Ramona dudan que lo hayan matado
a este fuera de la ley, a este fuera de la ley
Estribillo
En un lugar neutral, creo que por Buenos Aires,
se conocen dos hermanos de este barro, de esta sangre,
dejan un pedazo del pasado aquí sellado
y deciden golpear al que se roba el quebrachal.
Por eso las dos bandas cerquita de Cote Lai
mataron a un tal Mieres, mayordomo de La Forestal.
Se rompió el silencio en balas, robo que no pudo ser.
Dos fuera de la ley, los dos fuera de la ley.
Martina Chapanay, bandolera de San Juan,
Juan Cuello, Juan Moreira, Gato Moro y Brunel,
El Tigre de Quequén, Guayama y Bazan Frías,
Barrientos y Velázquez, Calandria y Cubillas,
Gaucho Gil, José Dolores, Gaucho Lega y Alarcón,
bandidos populares de leyenda y corazón.
Queridos por anarcos, pobres y pupilas de burdel
Todos fuera de la ley, todos fuera de la ley
martes, 1 de marzo de 2011
disección
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. : : : mariposa : : :
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después
detrás
desde la semiluz
que te descruza
y estira
los brazos
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. ardo . . .
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. : : : mariposa : : :
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desde la semiluz
que te descruza
y estira
los brazos
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. ardo . . .
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