Los hombrecitos grises

,

,

,

Álvaro Ancona, (Cuernavaca, México, 1947)

,

,

,

Caminan por las calles uniformados de niebla
fantasmas invisibles a la percepción humana
arrastrando cadenas inauditas y pecados transparentes
como su piel, que no sabe del calor del sol
o su pensamiento uniformado por el status quo
a fuerza de modelos de la academia pública.
Hombrecitos grises, color de anonimato
reverentes adictos a las ideas prestadas
portadores congénitos de la nada fulminante
pasajeros de barcos fantasmas
navegantes de mares sin rumbo.


Adónde piensan ir cuando termine la función
si ni Dios ni el diablo supieron de su existencia.

,

,

,

Paul Kon en "Sobras de arte" (1988)

De sombra a sombra, Paul Auster

Cita de Winter Journal (Paul Auster)

.
.
.

.

.

.

You can´t see yourself.                                         No podés verte a vos mismx.



You know what you look like                                Conocés tu aspecto

because of mirrors and photographs,                      por espejos y fotografías,

but out there in the world,                                     pero allá en el mundo

as you move among your fellow human beings,       mientras te movés entre congéneres humanos,

whether strangers or friends                                     sean extraños o amigos

or the most intimate beloveds,                                o los más íntimamente amados,

your own face is invisible to you.                           tu propia cara es invisible para vos.



You can see other parts of yourself,                       Puedes ver otras partes tuyas,

arms and legs, hands and feet,                               brazos y piernas, manos y pies,

shoulders and torso, but only from the front,           hombros y torso, pero sólo de frente,

nothing of the back except the backs of your legs    nada de tu parte trasera excepto tus piernas

if you twist them into the right position,                  si te acomodás en la posición adecuada,

but not your face, never your face, and in the end    pero no tu rostro, nunca tu rostro, y al final

- at least as far as others are concerned -                -al menos en lo que respecta a los otros-

your face is who you are,                                      tu rostro es quien sos,

the essential fact of your identity.                           el hecho esencial de tu identidad.



Passports do not contain pictures of hands and feet Los pasaportes no tienen fotos de manos y pies.



Even you, who have lived inside your body           Hasta vos, que has vivido dentro de tu cuerpo

for sixty-four years now,                                    durante sesenta y cuatro años ya

would probably be unable to recognize                  probablemente serías incapaz de reconocer

your foot in an isolated photograph of that foot,     tu pie en una foto aislada de ese pie,

not to speak of your ear, or your elbow,               por no hablar de tu oreja o tu codo

or one of your eyes in close-up.                           o uno de tus ojos en detalle.



All so familiar to you                                           Todo tan familiar para vos

in the context of the whole,                                  en el contexto de todo

but utterly anonymous                                         pero completamente anónimo

when taken piece by piece.                                   tomado por partes.



We are all aliens to ourselves,                               Somos aliens para nosotros mismos,

and if we have any sense of who we are,               y si tenemos alguna sensación de identidad*

it is only because we live inside                             solamente es porque vivimos dentro

the eyes of others.                                               de los ojos de otros.








Paul Auster                         * léase también; "razón de ser".

(Winter Journal)

(Diario de Invierno)

El último organito

El último organito (óleo)

Juan Carlos Limmo (Argentina)

audio versión del grandioso Goyeneche

Las ruedas embarradas del último organito
vendrán desde la tarde buscando el arrabal,
con un caballo flaco, un rengo y un monito
y un coro de muchachas vestidas de percal.

Con pasos apagados elegirá la esquina
donde se mezclen luces de luna y almacén
para que bailen valses detrás de la hornacina
la pálida marquesa y el pálido marqués.

El último organito irá de puerta en puerta
hasta encontrar la casa de la vecina muerta,
de la vecina aquella que se cansó de amar;
y allí molerá tangos para que llore el ciego,
el ciego inconsolable del verso de Carriego,
que fuma, fuma y fuma sentado en el umbral.

Tendrá una caja blanca el último organito
y el asma del otoño sacudirá su son,
y adornarán sus tablas cabezas de angelitos
y el eco de su piano será como un adiós.

Saludarán su ausencia las novias encerradas
abriendo las persianas detrás de su canción,
y el último organito se perderá en la nada
y el alma del suburbio se quedará sin voz.

El último organito irá de puerta en puerta
hasta encontrar la casa de la vecina muerta,
de la vecina aquella que se cansó de amar;
y allí molerá tangos para que llore el ciego,
el ciego inconsolable del verso de Carriego,
que fuma, fuma y fuma sentado en el umbral.

"...El ciego inconsolable del verso de Carriego..."

En este precioso tango compuesto por don Homero Manzi, se pueden observar dos sonetos alejandrinos encadenados que comparten y utilizan como estribillo sus tercetos. Evoca un paisaje barrial ya perdido y se hace referencia al poeta paranaense Evaristo Carriego. El texto al que se refiere  pertenece al libro póstumo llamado "Poesías" editado en 1964 por Los libros del mirasol



Has vuelto

Has vuelto, organillo. En la acera
hay risas. Has vuelto llorón y cansado
como antes.
........El ciego te espera
las más de las noches sentado
a la puerta. Calla y escucha. Borrosas
memorias de cosas lejanas
evoca en silencio, de cosas
de cuando sus ojos tenían mañanas,
de cuando era joven... la novia... ¡quién sabe!
Alegrías, penas,
vividas en horas distantes. ¡Qué suave
se le pone el rostro cada vez que suenas
algún aire antiguo! ¡Recuerda y suspira!
Has vuelto, organillo. La gente
modesta te mira
pasar, melancólicamente.
Pianito que cruzas la calle cansado
moliendo el eterno
familiar motivo que el año pasado
gemía a la luna de invierno:
con tu voz gangosa dirás en la esquina
la canción ingenua, la de siempre, acaso
esa preferida de nuestra vecina
la costurerita que dio aquel mal paso.
Y luego de un valse te irás como una
tristeza que cruza la calle desierta,
y habrá quien se quede mirando la luna
desde alguna puerta.

¡Adiós, alma nuestra! parece
que dicen las gentes en cuanto te alejas.
¡Pianito del dulce motivo que mece
memorias queridas y viejas!
Anoche, después que te fuiste,
cuando todo el barrio volvía al sosiego
-qué triste-
lloraban los ojos del ciego.

Hola Arnaldo

.
.
.

viejito querido hermoso, mudado al cielo desde el jueves, au revoir!

[ siempre serás bienvenido ]

.
.
.

.
.
.

http://cultura.elpais.com/cultura/2015/01/17/actualidad/1421455286_537419.html

Colaboración en Octubre

.
.
.

.
.
.

.
.
.

Otro pájaro le cuerda al mundo (Bruno Di Benedetto)

.
.
.

.
.
.

OTRO PÁJARO LE DA CUERDA AL MUNDO

escucho al pájaro
que picotea los cedros del Líbano

hay banderas sobre ataúdes
que, puestos de pie, no llegarían
a tu cintura de esplendor

ataúdes de cedro
para los niños del Líbano
tallados en serie
por un pájaro loco
que no se cansa de cantar.

B.D.B.

: un año después...

del 10º Festival Mundial de Poesía (CCS)

¿Así que quieres ser escritor? (CHARLES BUKOWSKI)

Si no te sale ardiendo desde dentro,

a pesar de todo,

no lo hagas.

A no ser que salga espontáneamente de tu corazón

y de tu mente y de tu boca

y de tus tripas,

no lo hagas.

Si tienes que sentarte durante horas

con la mirada fija en la pantalla del ordenador

o clavado en tu máquina de escribir

buscando las palabras,

no lo hagas.

Si lo haces por dinero o fama,

no lo hagas.

Si lo haces porque quieres mujeres en tu cama,

no lo hagas.

Si tienes que sentarte

y reescribirlo una y otra vez,

no lo hagas.

Si te cansa sólo pensar en hacerlo,

no lo hagas.

Si estás intentando escribir

como cualquier otro, olvídalo.

Si tienes que esperar a que salga rugiendo de ti,

espera pacientemente.

Si nunca sale rugiendo de ti, haz otra cosa.




Si primero tienes que leerlo a tu esposa

o a tu novia

o a tu novio

a tus padres o a cualquiera,

no estás preparado.




No seas como tantos escritores,

no seas como tantos miles de

personas que se llaman a sí mismos escritores,

no seas soso y aburrido y pretencioso,

no te consumas en tu amor propio.

Las bibliotecas del mundo

bostezan hasta dormirse

con esa gente.

No seas uno de ellos.

No lo hagas.

A no ser que salga de tu alma

como un cohete,

a no ser que quedarte quieto

pudiera llevarte a la locura,

al suicidio o al asesinato,

no lo hagas.

A no ser que el sol dentro de ti

esté quemando tus tripas, no lo hagas.

Cuando sea verdaderamente el momento,

y si has sido elegido,

sucederá por sí solo y

seguirá sucediendo hasta que mueras

o hasta que muera en ti.

No hay otro camino.

Y nunca lo hubo.

Parad@ fuera de una cabina de teléfono rota con monedas en la mano

Standing Outside A Broken Phonebooth With Money In My Hand


[ by Primitive Radio Gods ]

.

.

.

    " I´ve been downhearted baby (2)

      Every since the day we met (2) ..."

SON LOS RÍOS [ J. L. Borges ]

.

.

.

.

.

.

Somos el tiempo. Somos la famosa
parábola de Heráclito el Oscuro.
Somos el agua, no el diamante duro,
la que se pierde, no la que reposa.

Somos el río y somos aquel griego
que se mira en el río. Su reflejo
cambia en el agua del cambiante espejo,
en el cristal que cambia como el fuego.

Somos el vano río prefijado,
rumbo a su mar. La sombra lo ha cercado.
Todo nos dijo adiós, todo se aleja.

La memoria no acuña su moneda.
Y sin embargo hay algo que se queda
y sin embargo hay algo que se queja.

.

.

.

AMAR [ Raymond Carver ]

.

.

.

.

.

.

Desde la ventana la veo inclinada junto a las rosas
juntándolas lo más cerca que puede de la flor para no
pincharse los dedos. Con la otra mano las arranca,
hace una pausa y arranca otra, más sola en el mundo
de lo que pudiera imaginar. No quiere
alzar la vista, no ahora. Está sola
con las rosas y con otra cosa en que sólo yo puedo pensar,
pero no decir. Sé los nombres de esos rosales,

se los pusimos cuando nuestra reciente boda; Amor, Honor,
Cariño—
de este último es la rosa que me tiende de repente, después
de entrar en la casa entre dos miradas. La acerco
a la nariz, aspiro el aroma, me aferró a él —olor
de promesas, de tesoros. Mi mano en su cintura para
acercarla,
sus ojos verdes como el musgo del río. Y le digo entonces
enfrentándome a lo que se acerca: mi mujer. Lo diré
mientras pueda, mientras respire, con cada pétalo
de la rosa.



Raymond Carver

(Traducción: Mariano Antolín Rato, rescatado por Marcelo Leites)

Kenneth Rexroth [ Marichiko ]

.

.

.

.

.

.

VI

A solas
en nuestra pequeña casa
lejos de todo
lejos del mundo
sólo el sonido del agua sobre la piedra.
Y entonces te digo,
"Escucha. Oye el viento entre los árboles"

CVII

Me despiertas,
me abres los muslos y me besas.
Te doy el rocío
de la primera mañana del mundo.

CXI

Grito cuando me muerdes los
pezones y el orgasmo
me vacía el cuerpo, como si me
hubieran cortado en dos.

XXV

Tu lengua se mueve y rasguea
dentro de mi, y yo me vuelvo
hueca y ardo con luz
en torbellino, como el interior
de una basta perla expandiéndose.

CIX

La primavera ha llegado pronto este año.
Laureles, ciruelo, duraznos,
almendros, mimosas, florecen a la vez.
Bajo la luna, la noche huele a tu cuerpo.

CXIII

Ámame. En este momento
somos los seres
más felices del mundo.

.

.

.

: Transfusión [ Alfonsina Storni ]

.
.
.

.
.
.



La vida tuya sangre mía abona
y te amo a muerte, te amo; si pudiera
bajo los cielos negros te comiera
el corazón con dientes de leona.

Antes de conocerte era ladrona
y ahora soy menguada prisionera.
¡Cómo luce de bien mi primavera!
¡Cómo brilla en tu frente mi corona!

Sangre que es mía en tus pupilas arde
y entre tus labios pone cada tarde
las uvas dulces con que pan convida.

Y en tanto; flor sin aire, flor en gruta,
me exprimo toda en ti como una fruta
y entre tus manos se me va la vida.


.
.
.

Cadáver Cuarenta

.
.
.

con Marina Kohon

.

.

.

.

.

.

XL

se hunde en lo opaco
adquiere permanencia
trazo de un lenguaje nuestro
raíz de las manos


amanecen sus bordes de felpa y plomo
en la ondulación onírica del pulso
que se esfuma antes de dejarse ver
y me trasciende


papel en el que busco tus contornos
donde las letras comen
con ardua lentitud de caracol
mi centro


y celebro a ojos cerrados el silencio.

.

.

.

NADA (*)

Hugo Mujica (Arg.) y "Coco"  Rigoberto Rodríguez Entenza (Cuba) en el 10º Festival Mundial de Poesía (Capítulo Barinas)

Sobre los coches de la fiesta, hermano
vaga el cisquillo de luz. Sobre los rostros
la tenue razón, la equidad elemental de los delirios.

Vaga el que como un barco se sienta
en su corazón y sale al mar de hojas blancas.
Como un verdugo lee las cartas, los acertijos
de un viejo anclado junto a su tos.
Vaga, hermano, el aire de otros siglos
en el soplo del tiempo del clamor aniquilado
en las horas de Dios bajo los cedros.
Nosotros nos posamos en la rama
al son de su tímido ulular.

Allí bostezamos el nuevo conteo de las ganancias.
Nada nos pertenece pero igual intentamos
cambiar los metales de un saco para otro
de un tiempo para un libro de números contiguos.

Lo hacemos con entusiasmo
como los antiguos mancebos ponían sus besos
en las bocas que llegaban al anochecer
solo por sentir el roce de otra vida.

(*) Del libro "Se fue anoche", de Rigoberto Rodríguez Entenza, Premio Fundación de la Ciudad, Matanzas 2008 (Ediciones Matanzas, 2009).

"Fui al río" - Juan L. Ortiz

.

.

.

.

.

.

Fui al río, y lo sentía
cerca de mí, enfrente de mí.
Las ramas tenían voces
que no llegaban hasta mí.
La corriente decía
cosas que no entendía.
Me angustiaba casi.
Quería comprenderlo,
sentir qué decía el cielo vago y pálido en él
con sus primeras sílabas alargadas,
pero no podía.

Regresaba
—¿Era yo el que regresaba?—
en la angustia vaga
de sentirme solo entre las cosas últimas y secretas.
De pronto sentí el río en mí,
corría en mí
con sus orillas trémulas de señas,
con sus hondos reflejos apenas estrellados.
Corría el río en mí con sus ramajes.
Era yo un río en el anochecer,
y suspiraban en mí los árboles,
y el sendero y las hierbas se apagaban en mí.
Me atravesaba un río, me atravesaba un río!

Andrés de vuelta a los ruedos

.
.
.
            Andrelo´s back on the road! 

El jueves 22/08, mientras festejaba su 52º cumpleaños, estaba terminando de ajustar los últimos detalles de la próxima gira que lo tendrá vagando por distintos destinos, en principio Argentina, Perú, Colombia y México con su nuevo trabajo "Bohemio" (del que les dejo el demo promocional del tema que nombra la placa, con mucho gustito a rock, balada o radio de los años ´70)

Actualmente ya está gira con este disco que se compone de diez canciones bastante clásicas que prescinde de las portaestudio, las protools editing machines y todos los artificios de los que ha abusado en Soundcloud durante el último año, volviendo a las fuentes de una banda bastante convencional.

Según sus propias palabras, se trata del fruto de un año que lo sorprendió muy mediático en Twitter y los programas televisivos de chimentos argentinos, canales donde sobreexpuso su relación con Micaela Breque.
.
.
.
Quienes puedan ir a ver los shows del Salmón Reloaded, ojalá aprovechen porque todavía le queda sabroso hilo en el carretel a este veterano Sexy & Barrigón.

Bohemio - Andrés Calamaro (2013)

.
.
.
Les dejo la letra del segundo corte de difusión del disco, que tiene fecha de lanzamiento en estos días, es la canción homónima al CD, donde se canta a sí mismo. Arrivederci!
.
.
.

.

.

.


Bohemio es ser la sombra de encontrarle el sentido a las cosas.
Bohemio es el deseo y a destiempo, también es necesidad.
Te quiero porque a pesar de todo, me vas a seguir queriendo un poco más.
Permite que me saque el sombrero para saludarte, libertad.

Bohemio en tu deseo de aferrarse a las espinas de las rosas,
bohemio que prefiere que la noche lo acompañe a caminar.
Te quiero porque dentro del abismo vas a seguir siendo el mismo, para mí.
Permite que me incline ante tu sombra cuando un cántaro se rompa, libertad.

Primero sé que voy camino a nada, pero a veces nada importa y naufragás.
Permite que te rinda un homenaje en mi permanente raje, libertad.

Anoche te escribí nuevas canciones, eso solo significa
que le robé palabras a tu ausencia para tratar de seguir.
Primero sé que voy camino a nada, pero a veces nada importa y naufragás.


Permite que me incline ante tu sombra cuando un cántaro se rompa, libertad.
Te quiero porque a pesar de todo, te vas a seguir queriendo un poco más.
Permite que me saque el sombrero para saludarte, libertad.




* * * / AC / (2013)

Cadáver XXXIX

.

.

.

con Marina Kohon

.

.

.

.

.

.

Corpse XXXIX




la piel de la página retiene apenas
versiones de cada estación
donde dijimos verano


la luz escupe su miedo
entre cada renglón
que se abre al aroma


un caracol se sube al libro
tres soles le ocupa cruzar su cuerpo
hasta que elige reposar en un remanso de agosto


en el blanco despojo de la luz
de un mundo mucho más pequeño
-ábrete sésamo de letra apretujada-
late a líneas una mano


en el rastro de baba se lee la simiente
del idioma que hurga el sueño

.

.

.