Silbo suelto

.
.
.
habrás vuelto?
de las siestas estivales
y los parques de cemento
de las lágrimas, reproches y lamentos
de los no, de los basta, y de hasta nunca?

del perdón, que ni a pie ni por correo

qué habrás hecho?
con tus ojos obturados a lo negro
y el silencio de aquel hijo
y el olvido de lo bueno?
mil profanas oquedades esparcidas por el pecho

si parece que fue ayer... o hace milenios

dónde dejo?
mis cenizas y mi norte y esas ganas
de volver a oler la miel del leve vuelo
y los planes y tu cara y tus dejos;
el bostezo
anterior a la mañana,
hormiguero que te ve velarme en sueños

con el fuego,
con la prístina prestancia
de septiembre entre mis setos
y tu cálida cadencia delicada,
qué habrás hecho?

del avieso callejón sepulturero
del amargo taconear de los recuerdos
…habrás vuelto?
.
.
.