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domingo, 7 de mayo de 2017

a contra sombra

,
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,
,
,

siempre que las sombras

amagan expandir su reino

vuelvo a la generosa

curva de tu sonrisa



los ángulos de luz

se invierten hacia los rojos,

húmedos naranjas

con oficios de horizonte

donde me bautizo nuevamente

en lagos de tu nombre



contra algún amague gris de la jornada

propongo el refugio de tu abrazo,

memoria llena de pájaros

de primavera

entre ramas colmadas de fruta

a punto de estación



he dormido al borde de tus volcanes,

pero más me he desvelado

a un centímetro de tu mirada,

explosión interminable

de ternura

de mujer florecida




abeja reina,

todavía bailo al ritmo

de la repetición de tus aguijones

perdidos en mis profundidades,

me sigo tostando al sol del trópico

para que tu color me colme

tanto como tu aroma me enrama




no hay día que la sombra

no amague su batalla,

tampoco uno en que sus crías

no te reparen en mis paredes

en medio de coreografías marinas

azarosas y desbocadas




suelo volver a los huecos de tus sábanas

buscando huellas de palomas y mirlos,

picapalos y águilas, criaturas vueltas

de sus cenizas para apuntar los altos destinos

de tu piel en primavera

por túneles de obsidiana y de cobalto




nunca rehuyo de las sombras

porque allí aprendí a memorizarte

entre la bruma de la oscuridad

más desnuda de una noche de lluvia,

ciego cedido a la vorágine

de tu piel manada,

de tu piel vocablo,

de tu piel madrugada curva

con lagunas de miel y frutas ásperas,

para colmar panales tibios

y dejar semillas en los rincones húmedos de tus labios,

para aprender la lengua nativa

de interminables mariposas carnívoras



no hay día que tu perfume

no vuelva a ocupar el espacio de mi pecho

y te encuentre dormida a mi lado,

llenando mis manos



,
,
,


jueves, 4 de mayo de 2017

Sentencia



El ángel de las cuatro firma la sentencia. Cada letra es una piedra que huele a tumba a fuerza de próximas lágrimas, por el manar de su tinta. Lo que antes había sido silencio, ahora traduce al azogue en filos llamadores de sangre. Ya no devolvía formas, cansado del  mentiroso oficio de duplicar, ahora se venga mostrando el interior de quien se asome. 



El viento entra por la ventana oblicua, huele a lo que supura su herida, con ráfagas de hormonas y sudor mezclados entre el aroma de lirios & violetas. Tres haces de luz cruzan toda la pieza y perforan el muro posterior con pelusas suspendidas y le estampa su leche reñida con la tarde naranja.



Casi al final los acusados entran con las facciones borradas y se ubican en fila en el centro del recinto. Ya no hay nada que hablar o discutir, el sesgo, el destino de todo ha estado claro desde el principio. Dentro de una hora, sus restos empezarán a ser un olvido de la historia.

sábado, 29 de abril de 2017

J , tr 2 : 4 9


,
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qué clase de animal 

es este de poema, 

que huele a leche 

y borra la luna de un solo trago, 

se echa y me mira de tal manera 

que las palabras sobran



todo queda en vilo 

cuando se lame las manos 

                          las mieles 

                          la melena, 

el tiempo petrifica 

su goteo fatuo 

para que ojos y relojes sean extraviados 

en oscuros rincones del cuarto

donde las sombras imprimen 

a fuego 

su danza de azafrán




y en cuál 

de todas sus versiones, 

autómata en vigilia late ileso, 

tapiza la cama 

con su pelaje de pez 

                           papiro 

                           púa 

                           pira 

                           polvo en estado 

de lengua indómita 

y a la hora de dormir 

se extirpa los párpados 

para volver a la carga 

y ver fluir manantiales  

del agujero en el costado



,
,
,















martes, 25 de abril de 2017

J , tr 2:41


,
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,
,
,


oír con sigilo

en la penumbra

cada movimiento

del animal de poema

por lo hondo de su laberinto



esperar a que baje la guardia

y finalmente descanse

de la jornada



recordar los brillos a oleadas

de su pelaje

memorizar el diseño

de sus plumas




tarde a la noche

después de despojarse del lastre 

ancla sus huesos 

en el fulgor terroso de la piel

la adorna con cenizas de polvos recientes

pigmentos que no pagan su fragancia 

sin la cuña del deseo




se acomoda en el espacio

de reposo

en cinco o seis gestos

hasta que la quietud

reina a pleno

entonces vuelve a la memoria

en sombras de la pared

la cadencia de la danza

el esfuerzo urgente

la mirada incrustada de esquirlas de estrellas

y el final herido de olor a vida

cuyas monedas resuenan todavía

al costado del vacío

de un espejo mudo



,
,
,










viernes, 21 de abril de 2017

J, tr 2:47



,
,
,



,
,
,


entre las ríspidas ramas de

esta tarde surge la añosa 

melodía del bicho 

h u é r f a n o

de poema




seculares rumores

reflejos lejanos

antiguos ecos de golpes olvidados 

vuelven a nutrirse en los tendones calientes 

de este indómito animal de poema




¿cuáles huellas 

refulgen en las yemas de mis dedos 

con lo espejo de su flujo más fértil 

a esta hora verde y naranja?




sus rugidos dentro del murmullo

son gritos dibujando

pájaros en la espalda

d e l    s i l e n c i o

en plena siesta


,
,
,

jueves, 20 de abril de 2017

yo ver llover



,
,
,

Dibujo de Sebastián Cabrol






,

,

,



la tormenta arrecia otra vez


sobre la antigua alameda




todavía no distingo


si sus manos acarician las ramas


o es su fuerza que le revuelve las tripas




¿es la misma tormenta


o un antepasado guerrero


el que topa su cuerpo sobre


esos astros a punto de quebrarse?




llegó con la primera luz


y después de oscurecer aún cernía


la furia de sus músculos


en la carne desnuda


hasta más allá del horizonte




silencio:


ese instante de calma


paz


sueño


a punto de hacer estallar


el precioso vidrio del paisaje




tanto nos ha mojado


la repetición de las tormentas


que olvidamos el nombre de la luz,


nos deja amargas líneas en la cara


y a nuestros recuerdos


más nítidos


le va desdibujando los contornos.



,

,

,

miércoles, 12 de abril de 2017

J, tr 2:45



,
,
,


,
,
,

animal de poema

pájaro sin alas


( a z a r a l a r a z a )



su sombra sin contornos

nos eriza al percibirla

el no sonido de su

vuelo despabila



acecha huecos falsos 

por donde respira la memoria

los colma de color

de formas vívidas



se defiende del olvido

con canciones que lleva 

en sus garras el animal de fuego, 

sones salidos de su aliento 

nos rescatan



inmune a sortilegios de negrura, 

su dilación de llamas 

resuena en el pecho:

al verlo de cerca 

insuflarnos su

herencia colorada



temblarás tres veces

cada vez que lo veas

y mi nombre mojará 

tus pies desnudos


,
,
,





sábado, 8 de abril de 2017

J, tr 2:43




,
,
,


,
,
,


de qué raza es este 

animal huérfano del poema, 

sin marcas ni fecha de parto ni destino posible; 




yendo por dar, 

por latir tremendo, 

por errar tres veces cada cúspide 

de cima en cima

a cada salto




sin voz agita

como el sol brilla,

resuena igual fulgor de cópula 

y deambula márgenes 

ajenos al letargo 

a la hora de dormir




animal ciego

sin origen ni especie

temblor por latido:

tu calor nos enciende el alma


,
,
,



lunes, 3 de abril de 2017

J, tr 2:39

,
,
,


,
,
,


in(di)visible animal de vuelo de poema, 

hace nido en los huecos 

de la espera; 



árido su plumaje pardo 

revuelve las fuentes subterráneas

de los recuerdos



animal salvaje

plumaje de texto

tejido con arcanas formas 

en colores que no viste




de su mirada chispas puras

del fuego interminable

profana la sangre de cuerpos aéreos 

y dice ahora, 



pero qué dice cuando dice nunca? 

no habla pero 

sus ojos 

sus ojos 

sus ojos 



sus ojos

en vuelo de piloto automático 

escarchan al errante

y borran para siempre

sus palabras

a plena luz de marzo



,
,
,




lunes, 27 de marzo de 2017

J, tr 2:37



,
,
,


,
,
,

                                   sueño recurrente: interminablemente caigo hacia lo oscuro; voy a caer en alguno de los huecos del animal de poema, sus heridas retumban al vacío, su sangre refulge más que las estrellas; filosas esquirlas improvisan cicatrices en el limbo; 

                                        para recordar su gusto huelo el aire de la madrugada a punto de tormenta, la humedad borra el contorno de las formas; un olmo pierde su copa en las entrañas del cielo, para no olvidar su tacto dejo que la sangre vaya donde deba: a seguir la ceniza de sus rastros

                                          vagando por la cima trueco sangre por migajas y un picor en la lengua delata la cercanía del desastre; una certeza en los huesos la denuncia 

                                                    voy a seguir descalzo mientras haya piel posible, voy a esperar impávido que el rayo me enceguezca y cuando no me quede más que olfato voy a iterar el sendero de los pájaros


,
,
,




martes, 21 de marzo de 2017

J, tr 2:35

.
.
.



.
.
.



                                               carrera sigilosa de los dos perdidos en una pieza de hotel, en la ciudad de uno de los doce; renguera crónica por tierra colorada arrastrando sus doce patas hacia la bruma, hacia la capital placer, mientras escamas de acero pulen vidrios de ceguera,

                                                                  ninguna red la llevaría a un museo, ninguna palabra alcanza a pagarla en colecciones privadas; sus huellas dibujan mandalas desvanecidos al amanecer, cada exhalación la desvanece y cada inspiración la materializa nuevamente (jamás la alcanzan mis manos)

                         paso a paso (son doce por cada uno de los dos) desandamos los senderos olvidados de la acacia, con agujas hechizas de acupuntura oscurantista alcanzo a fijarla a paredes vacías en el reverso del cráneo: allí no peligra su libertad


.
.
.


domingo, 19 de marzo de 2017

T r a n s f i g u r a c i ó n



,
,
,


,
,
,


Últimos ecos de música arden

en la piel todavía. Piernas largas

su placer, empuja trenes de carga

al destino final, de noche. Tarde



para parar al sismo. Viaje. Par de

almas viejas pagando sus amargas

deudas. Mirarse y brillar, quemar gas

los eriza, retiemblan. Es un mar de



colores vivos en total oscuro

que tiembla el aire casi amanecido

al ritmo de su cuerpo enloquecido.



En cópula animal sus rasgos duros

se vuelven cera suave y el conjuro

los pasma, los devuelve renacidos.


,
,
,





sábado, 18 de marzo de 2017

J, tr 2:33



,
,
,



,
,
,



ciño mis manos a tu cintura

para atrapar temblores 

de pájaro 

          en pleno espasmo




insólito 

sabor a mar 

    nos amarilla 

mientras una luz cenital 

contrasta las sombras

      de tus pupilas 




la luna 

trepa intrépida 

           arde la pieza 

estampa un rectángulo en 

las arenas del suelo

      donde la desnudez

               blanquea





iridiscencia 

  estanque

cada párpado fugado

   al rincón ceniza




uña azul 

     sueño

donde me ciño 

      a tu cintura 

      para atrapar temblores 

                 de pájaro 

          en pleno espasmo




,
,
,

jueves, 16 de marzo de 2017

69º f a r e n h e i t


´
´
´


´
´
´


un delirio vertical te cierra

el pecho los ojos y los dedos de los pies

mientras velamos la interminable agonía de marzo

en este rincón verde, lleno de huecos y huesos de entes estivales




abrir las ventanas de madrugada

dejar correr el agua para que su goteo

espabile la nuca de esa hipnosis que infunde

el calor, aún en el tramo más dócil de sus noches




lidiar con el delirio que te atormenta

desenredar las imágenes que te atan al remanso

más profundo del río que se nos arraigó lo indecible

donde su fuerza hace imposible hilvanar vocablos o rituales




cerrar tus ojos

que la fiebre amaine

y mi piel deje de ser leña

para este calor exquisito de letargo




,
,
,











lunes, 6 de marzo de 2017

Convalecencia

,
,
,


,
,
,



Sentarse de tarde

a oler la música de una lluvia

 inmensa sobre un campo de girasoles.



Dejar las plantas

en el patio así todos

recibimos bendiciones.



Tu fulgor crece en la calma del alba.

Tu piel hace amanecer un día único.

Mis manos te miran desmedidas



Los ojos no fueron

los mismos desde entonces.



Plumaje de paloma mensajera

esconde dos balas en el pecho

de donde aún mana 

sangre negra.



Desde que me inmolé

en tu laberinto

de luna llena

la cama

es infinita.



,
,
,


sábado, 4 de marzo de 2017

Calurosa tarde de enero



,
,
,



,
,
,

Un mudo estrépito

apaga al fin tus párpados.

Los fuegos expanden el firmamento

e  n    m  i  t  a  d    d  e    l  a    n  o  c  h e

con la fertilidad de una siembra.




Has dejado este plano

para brillar en las narices de los dioses.




Sensación única

de tu cansancio evaporándose

al llevarse tu alma al infinito.




Hemos quedado en paz.

No es mío lo que me debas ni tuyo

lo que te haya hecho faltar.




En cambio, las semillas que me diste

serán ramas que resguarden tu futuro.

Espero haberte dado a tu medida.





Ahora

que eres parte de la luz

sabrás.




,
,
,






sábado, 25 de febrero de 2017

N o c t o s

,
,
,



,
,
,

espumar de mar en los poros

después que la tormenta

abreve en calma



repleta la piel

de sendas perladas,

caracoles ciegos

rumbo al ocaso



plumas por párpados

cuando el final

del vuelo

condense su fagina



la tarde carga su perfume

aguas arriba

y en un recodo del río

la destila a mansalva



fotos grises

que jamás dejarán

las entrañas

de esta  m a d r u g a d a



ah

si cupiera en sus labios

la p a l a b r a

algarabía



,
,
,


miércoles, 22 de febrero de 2017

Rainy

:
:
:

every day are the same, but some of them smell better
:
:
:


:
:
:

sorry my fingers, Big Bang Baby
b u t h e r e w e a r e
watching the rain´s belly
sticking around
nailing us to her limitless windows
while coffee´s water boils
                                      barks the grey clouds
so many liquid coins


sorry my fingers ´cause of his 
going - under - you routine
ten keys for all the doors
you brought to life


would be legal
what we do within rain
this wednesday afternoon?


some seeds or memory
went away the room
at she same time
the others did


so sit ´till storm calms
and tell again about 
that day we met 


,
,
,






sábado, 18 de febrero de 2017

Porción de cielo

.
.
.


.
.
.

A poco de cielo 
       ovejas sin patas 
pastan ciegas por lo celeste 


el viento apacigua su paso 
mientras el sol tuesta 
girasoles tercos 


un fulgor agita el verano de los pájaros,
la piel espera que el calor ceda 
con la misma lentitud 
de mis párpados 
cayendo al olvido 
desde el estanque de tus piernas 
hasta espejar el temblor de las estrellas

.
.
.

viernes, 17 de febrero de 2017

C a d e n c i a



,
,
,




,
,
,


Confieso

que aún tiemblo

al escucharte decir

puede ser

y la tormenta interna

canibaliza mis entrañas.





La sangre surge azul

de la herida

eterna.





Rengueo una ceguera grave

a través de los médanos

carnívoros de tu

recuerdo.





Todavía

te miro irte

como si en realidad

volvieras.


,
,
,



















domingo, 12 de febrero de 2017

C a r i c i a


,
,
,



,
,
,


Caricias, millones de caricias. Interminable camino de piel sobre piel itinerante durante toda la eternidad que dura un parpadeo. 

            Caricia, una sola, repetida hasta la luna ida y vuelta en lo que dura un sueño. Bandadas, jaurías, liturgias de caricias idénticas entre sí por varias generaciones y a la vez únicas, irrepetibles en la línea del tiempo. 

Caricias luminosas hasta la ceguera. y aún así piel a piel alimentándose los demás sentidos sin censura, sin cesar. Cuántas veces una caricia te ha mantenido despierto en pleno sueño, o te ha sacado a flote a una profundidad de ultramar, desconocida.

           Caricia azul de cosmos infinito, esa sed de pedir más, que agiganta la picazón y calma el vacío. Caricias y miel, bálsamo agradecido perfumado, mago. 

              Caricias, brasas de otros tiempos, chispa del fuego interminable que coció lo más puro de la raza y nos trajo hasta este recodo de río en su deriva, azarosamente exacta. que esta caricia germine la suavidad de tu piel, que la cuide del desamparo y la agonía, que la guarde del silencio amargo y la árida oscuridad. que las letras se vuelvan dedos de alguna mágica manera y se coman tus preguntas, tu padecer, tus pesares, tus hondas necesidades de guardarte en tu coraza. 

Que mi caricia breve se alargue como sombra al atardecer en los accidentes del paisaje de tu espalda, donde los árboles y los pájaros componen geodésicas perfectas de caracoles insomnes rumbo al ocaso

Que mis caricias del pasado se engendren de nuevo a sí mismas en el valle de tu pubis, donde peces y flores mezclan frutas de colores con jalea real destilada en tus horas más febriles.

Que nunca te falte la caricia y los ojos de mi piel vuelvan a verte bailar ceremonias ancestrales en el círculo de fuego cuando reine la noche de las Pléyades.


,
,
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lunes, 6 de febrero de 2017

P a s e o

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,
,


caricias

sonido agua

bendición de fuente

estoica y descascarada

de una placita  de pueblo



ángulo de

sol que pega

de forma única en

invierno, a las cinco

de  la  tarde en  Paraná




caminar

siguiendo las

huellas de una paloma

al recorrer las mismas esquinas

que el olvido repitió para perderse




el recorrido

termina en una calle

de piedra con vista al río

para que nadie olvide el clásico

recurso, exclusivo de la melancolía




de manos

en los bolsillos

queda tiempo todavía

para una última pitada

que avive la chispa de los ojos



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viernes, 3 de febrero de 2017

T e m b l o r

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el temblor se desprende de

la inmóvil palabra muda,

recorre otra vez la

d i s t a n c i a

del papel

a

los

ojos;

y viceversa.




[ temblor, espectro de aire

  ocupa nuevamente espacio,

  el solitario jardín de la garganta:

  emanación de arcanos espectros, leves

  y firmes guardianes de un cuento cierto. ]





vibra con la electricidad del cuerpo

para despertar a los colosos de lo

oscuro con ración de trueno

a su oficio sedicioso

de darle aliento

al viejo ido





pone en marcha los pechos

antes vacíos

ahora sedientos,

 luego  exhaustos.




impresa en la séptima página de un libro inolvidable,

lleno de polvo amarillento en un estante bajo

de la sala luminosa donde el viejo se

daba a viajar, la palabra muda

esperaba su tercer día.




el lector desaparece

a plena luz;

el libro cae en la mecedora

que levanta polvillo de oro

con la luz de esa hora y

acompaña las campanadas

de las cinco de tarde

en la Abadía de Solesmes.

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,
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sábado, 28 de enero de 2017

P e r f u m e P e r d u r a



,
,
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,
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Perfume. Esquirlas del perfume.

Seguís sus rastros reteniendo imantada

tras la frente esa fragancia que robó tu sueño.



Mientras tanto, el viento abre caminos.

Senderos posibles al p e r f u m e.

Rutas para hallarlo de nuevo.



Tus párpados se han retraído permanentes.

Ninguna tienda de campaña

hasta dar con la fuente de donde mana esa esencia.



Recordar el perfume

hace que un rebaño indómito

de imágenes

te pueblen por completo,

te regresen al edén.



A lo salvaje

de esos animales sueltos

no les alcanza con pastar,

siguen por tus pies

te fagocitan por completo

hipnotizados

       por

            el

            perfume.



,
,
,












jueves, 19 de enero de 2017

T o r m e n t a




,
,
,


,
,
,



Después del final de todo.

De  haber  digerido

matrices de dolor

en cada etapa.



Luego de entregarse

en cuerpo y alma

de mil maneras.



De haberse olvidado

del amor propio y

probar la muerte

del concepto

amor.



Todavía luego de alejar restos moribundos

que le dejó la guerra,quemó sus mapas,

sus sitios, el tiempo.



Entre los agujeros, las cenizas,

ecos diseminados sin final

hasta espejar su mirada.



Se desnudó dentro de uno de esos pozos.

La durmió una lluvia inesperada

y al recordarse

del sueño interminable

viéndose llena de estrellas leves

despegadas de su cuerpo por la bendición del agua

se subió al cielo un millón de veces

con una en cada mano

para ordenarlas

tal como las recordaba.


,
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lunes, 16 de enero de 2017

Más Huellas de Polen




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Cada vez vuelve menos al bosque. Los paseos diarios llenos de jolgorio y savia se han vuelto, cuanto más, paseos quincenales de su parte. El sortilegio me ha dejado internado en sus poliverdes dominios salpicados de marrón. En todo este tiempo he descubierto que muchos otros colores respiran también aquí y aprenden a matizar sus graduaciones y convivir en armonía. He vagado tanto dentro suyo que ya le pertenezco.

Cuento mías días en función de las esperas. Ansío con sed y al borde de la ceguera la próxima visita de la abeja dorada. Entonces cada tanto vuelvo a ver, y la retengo lo más posible, su luz amarilla, dorada, plateada, blanca. Esos días valen la pena. A veces paso tardes enteras subido a un gran álamo. Estudio la refracción de la luz de cada ángulo. Siento la respiración del bosque y bailo mental lentamente al ritmo de sus rituales. 

Ayer me quedé tirado cerca del sendero por donde aparece cuando viene. Hacía trece días que esperaba allí su aparición. En un instante de letargo veo sus pies pasar al alcance de la mano. Miré detenidamente sus tobillos. La inmaculada planta de sus pies. Cuando se fue me quedé pensando que los míos ya están echando raíces. Y me pregunté si alguna vez, en futuras visitas, me reconocería entre todos los árboles.

viernes, 13 de enero de 2017

S h e C R a w l s

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... she doesn´t pick the phone, she´s not answering; may be her sunnny hair´s not hearing the crowd outside calling the name of her no sleeping flowers, that because of a strange miracle accords to sound like her when lightning´s happening inside




smiling sunflower: silence´s a stone in the head when it comes from you, if that´s the best for me, to be born from your mouth, at least could just forget about looking for a graveyard; standing-stone-me in front of you, and a bee´s war sounds making my new afternoon, after all





she won, she don´t /would a black fella say/ she won´t... but what´s that she wants? milk and honey, silk and horns calling out the ants that´ve fulled up this room with her toes-print and the scent of her lingering laugh across the dark wood of my memory




patience, tempation, overcoming sunset like a plumb helmet, wonderful wounding, playing words in a music box with nothing else but a plastic dancer turning around herself like she would do when the sacred times to feel are ending




pick up the line at once, corn girl: thousands o´fishes are gonna fill up the hydrogenated air you taste as a victory with brightly eyes fixed to nowhere; I can tell you´ve never seen something like this, a dancing fishes horizon that strenght your eyes, till mix you with the dying sun at this sharped hour



pick up, let electronic days do their stuff; surely someone´s gonna pull up the other side´s line...






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martes, 10 de enero de 2017

cicatrices

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estamos rotos 

nos extraña que el desastre 

no sea capaz 

de borrarnos del todo 



con los pedazos que quedan 

jugamos a seguir 

enteros 



oscilamos 

entre lo amargo de la nostalgia 

y la magia de regenerarnos



nuevos nombres 

para las cosas de siempre



un clavo 

en el mismo agujero 

simula novedad



cargamos lo que podemos

para que avanzar 

sea posible




los más fuertes se reconocen 

por lo leve del equipaje




no necesitamos cosas 

para recordar el pasado 

sólo el sabor de las raíces 

que nos forjaron 



la esencia yace

e n e l a l j i b e 

del  alma  itinerante


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jueves, 5 de enero de 2017

Tres deseos

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tus manos amparan
un ejército de pájaros 
       a la deriva del
  impulso del verano


oyes en su canto 
la textura 
          de tus ojos 
al soñar azucenas 
     en primavera


cierras la puerta 
abres ventanas 
  y el viento te trae 
el sereno del campo


quisieras dejar 
     de suspirar así 
cada vez que recuerdas 
los recintos del olimpo


cierras los ojos 
abres las piernas 
   y una legión 
de luciérnagas 
ocupa cada rincón 
de la pieza 


quisieras 
(y no podrás) 
dejar de dar vueltas 
por los escalones 
de círculos que 
cada hora ha ido 
     sembrando 
  en la laguna 
de tu espalda
      donde el sol 
                lunares 
       y un tatuaje 
han moldeado 
el mapa de tu galaxia


      he memorizado 
a modo de pentagrama 
los arpegios de los dedos 
      de tus pies 
        abanicando 
          estirando 
     encogiendo 
con oficio de salmos 
oberturas para piano y violín


y cuando la noche 
     lo ocupa todo, 
       no pasamos 
de ser sombras
 remedando el cortejo 
            de los cisnes


           volvemos a neutro 
  después de la tormenta
  al silencio necesario 
de fin de contienda

inmóviles 
somos llevados 
por una lluvia 
  de estrellas


     me quedo 
con el gesto mínimo 
    de tu suspiro 
abandonando el acorazado 
    de tu cuerpo 
ahora más frágil 
y sublime 
que nunca


      cierras las manos 
  para abrir el beso 
 que dice lo que 
  no alcanzan 
las palabras



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lunes, 2 de enero de 2017

Promesa



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que las semillas germinen 
ruegas su eterna gracia
a la madre luna 

ya casi llena
domina el caudal
    de la marea

  lechosa en lo alto
  su fulgor espeso
  añade un tinte 
f a n t a s m a l
al paisaje

tienes todavía 
el perfume pegajoso 
del sueño
y del deseo
hasta en las uñas 
de los pies

   para devolvérselo
y cumplir tu promesa
    entrarás al agua
con la mansedumbre 
                  de un ocaso 


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