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sábado, 25 de febrero de 2017

N o c t o s

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,
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,

espumar de mar en los poros

después que la tormenta

abreve en calma



repleta la piel

de sendas perladas,

caracoles ciegos

rumbo al ocaso



plumas por párpados

cuando el final

del vuelo

condense su fagina



la tarde carga su perfume

aguas arriba

y en un recodo del río

la destila a mansalva



fotos grises

que jamás dejarán

las entrañas

de esta  m a d r u g a d a



ah

si cupiera en sus labios

la p a l a b r a

algarabía



,
,
,


miércoles, 22 de febrero de 2017

Rainy

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:
:

every day are the same, but some of them smell better
:
:
:


:
:
:

sorry my fingers, Big Bang Baby
b u t h e r e w e a r e
watching the rain´s belly
sticking around
nailing us to her limitless windows
while coffee´s water boils
                                      barks the grey clouds
so many liquid coins


sorry my fingers ´cause of his 
going - under - you routine
ten keys for all the doors
you brought to life


would be legal
what we do within rain
this wednesday afternoon?


some seeds or memory
went away the room
at she same time
the others did


so sit ´till storm calms
and tell again about 
that day we met 


,
,
,






sábado, 18 de febrero de 2017

Porción de cielo

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.
.
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En un rincón de cielo 
       ovejas sin patas 
pastan ciegas por lo celeste.


El viento apacigua su paso 
mientras el sol tuesta 
girasoles tercos.


Fulgores agitan el verano de los pájaros,
la piel espera que el calor ceda:
con la misma lentitud 
mis párpados 
s e   d e s p l o m a n
desde el estanque de tus piernas 
hasta espejar el temblor de las estrellas.


.
.
.

viernes, 17 de febrero de 2017

C a d e n c i a



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,
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Confieso

que aún tiemblo

al escucharte decir

puede ser

y la tormenta interna

canibaliza mis entrañas.





La sangre surge azul

de la herida

eterna.





Rengueo una ceguera grave

a través de los médanos

carnívoros de tu

recuerdo.





Todavía

te miro irte

como si en realidad

volvieras.


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,
,



















domingo, 12 de febrero de 2017

C a r i c i a


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,
,
,


Caricias, millones de caricias. Interminable camino de piel sobre piel itinerante durante toda la eternidad que dura un parpadeo. 

            Caricia, una sola, repetida hasta la luna ida y vuelta en lo que dura un sueño. Bandadas, jaurías, liturgias de caricias idénticas entre sí por varias generaciones y a la vez únicas, irrepetibles en la línea del tiempo. 

Caricias luminosas hasta la ceguera. y aún así piel a piel alimentándose los demás sentidos sin censura, sin cesar. Cuántas veces una caricia te ha mantenido despierto en pleno sueño, o te ha sacado a flote a una profundidad de ultramar, desconocida.

           Caricia azul de cosmos infinito, esa sed de pedir más, que agiganta la picazón y calma el vacío. Caricias y miel, bálsamo agradecido perfumado, mago. 

              Caricias, brasas de otros tiempos, chispa del fuego interminable que coció lo más puro de la raza y nos trajo hasta este recodo de río en su deriva, azarosamente exacta. que esta caricia germine la suavidad de tu piel, que la cuide del desamparo y la agonía, que la guarde del silencio amargo y la árida oscuridad. que las letras se vuelvan dedos de alguna mágica manera y se coman tus preguntas, tu padecer, tus pesares, tus hondas necesidades de guardarte en tu coraza. 

Que mi caricia breve se alargue como sombra al atardecer en los accidentes del paisaje de tu espalda, donde los árboles y los pájaros componen geodésicas perfectas de caracoles insomnes rumbo al ocaso

Que mis caricias del pasado se engendren de nuevo a sí mismas en el valle de tu pubis, donde peces y flores mezclan frutas de colores con jalea real destilada en tus horas más febriles.

Que nunca te falte la caricia y los ojos de mi piel vuelvan a verte bailar ceremonias ancestrales en el círculo de fuego cuando reine la noche de las Pléyades.


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,
,





lunes, 6 de febrero de 2017

P a s e o

,
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,
,
,


caricias

sonido agua

bendición de fuente

estoica y descascarada

de una placita  de pueblo



ángulo de

sol que pega

de forma única en

invierno, a las cinco

de  la  tarde en  Paraná




caminar

siguiendo las

huellas de una paloma

al recorrer las mismas esquinas

que el olvido repitió para perderse




el recorrido

termina en una calle

de piedra con vista al río

para que nadie olvide el clásico

recurso, exclusivo de la melancolía




de manos

en los bolsillos

queda tiempo todavía

para una última pitada

que avive la chispa de los ojos



,
,
,


viernes, 3 de febrero de 2017

T e m b l o r

,
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,



,
,
,

el temblor se desprende de

la inmóvil palabra muda,

recorre otra vez la

d i s t a n c i a

del papel

a

los

ojos;

y viceversa.




[ temblor, espectro de aire

  ocupa nuevamente espacio,

  el solitario jardín de la garganta:

  emanación de arcanos espectros, leves

  y firmes guardianes de un cuento cierto. ]





vibra con la electricidad del cuerpo

para despertar a los colosos de lo

oscuro con ración de trueno

a su oficio sedicioso

de darle aliento

al viejo ido





pone en marcha los pechos

antes vacíos

ahora sedientos,

 luego  exhaustos.




impresa en la séptima página de un libro inolvidable,

lleno de polvo amarillento en un estante bajo

de la sala luminosa donde el viejo se

daba a viajar, la palabra muda

esperaba su tercer día.




el lector desaparece

a plena luz;

el libro cae en la mecedora

que levanta polvillo de oro

con la luz de esa hora y

acompaña las campanadas

de las cinco de tarde

en la Abadía de Solesmes.

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