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lunes, 16 de enero de 2017

Más Huellas de Polen




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Cada vez vuelve menos al bosque. Los paseos diarios llenos de jolgorio y savia se han vuelto, cuanto más, paseos quincenales de su parte. El sortilegio me ha dejado internado en sus poliverdes dominios salpicados de marrón. En todo este tiempo he descubierto que muchos otros colores respiran también aquí y aprenden a matizar sus graduaciones y convivir en armonía. He vagado tanto dentro suyo que ya le pertenezco.

Cuento mías días en función de las esperas. Ansío con sed y al borde de la ceguera la próxima visita de la abeja dorada. Entonces cada tanto vuelvo a ver, y la retengo lo más posible, su luz amarilla, dorada, plateada, blanca. Esos días valen la pena. A veces paso tardes enteras subido a un gran álamo. Estudio la refracción de la luz de cada ángulo. Siento la respiración del bosque y bailo mental lentamente al ritmo de sus rituales. 

Ayer me quedé tirado cerca del sendero por donde aparece cuando viene. Hacía trece días que esperaba allí su aparición. En un instante de letargo veo sus pies pasar al alcance de la mano. Miré detenidamente sus tobillos. La inmaculada planta de sus pies. Cuando se fue me quedé pensando que los míos ya están echando raíces. Y me pregunté si alguna vez, en futuras visitas, me reconocería entre todos los árboles.

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