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viernes, 18 de noviembre de 2016

Réquiem para un descalzo



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Sabré sortear designios de la selva

y absorber sus silbidos sigilosos.

Entre trastos destronar lo triste.

Transmutar en truenos tus heridas y mis piedras.



Si no quepo en lo simple de tu alma

o no lleno lo vasto de tus planes,

dejaré de indagar los ritos

de este mundo bizarro y berreta.



Pero nunca he de dormir donde no ame

ni perder mi poco tiempo con los grises.

Me hallarás en el rincón que conociste

jugando a la rayuela con tu niño.



Y si entonces sigo así, sin cara alguna

y las huellas de mis pasos no te llevan

un árbol plantaré por cada lágrima.

Un adiós seré por cada olvido.


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martes, 15 de noviembre de 2016

El día a día



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Para que un instante antes de despertar de golpe puedas asirte a los bordes de este lado, y evites caer en mares infectados de miedos. Para que tu sonrisa siga creciendo silvestre a cada momento, en cada rincón de la casa. Para que el fuego que te habita se me siga mostrando cuando hablás de cosas que te gustan, y tueste duendes adorables dentro de tu pecho.

Para que no te hieran las esquirlas de los sueños que los días destrozan. Para que armes la lista de lo que te hace falta -y te hace bien- y esas líneas crezcan como hiedras florecidas. Para que sigas teniendo siempre tus bocados de cielo bajo una ventana a las estrellas y tu piel me atraviese a primaveras. Para que tu fulgor se confunda con las luciérnagas de enero en pleno sueño, a ojo pelado.

Para que despiertes cada día con el aeropuerto de tu espalda a mi intemperie, luego de que cada vuelo nocturno haya llevado a destino los mensajes del cosmos, y lea en esos lunares los designios de mi hado. Para que el trajín de la jornada te traiga de vuelta a recuperar energías y miremos hacia el mismo lado en silencio al atardecer o con plenitud a la hora de la lluvia.

Para que juntos demos vuelta cada página y algún día heredemos la honda sorpresa de ese libro a quien lo rescate. Para que tu magia me amigue con las migas de la suerte sigo haciendo fuerza, implorando a los dioses apunto mis remendadas velas según los vientos dorados. Para que me alejen del abismo y me acerque a la fuente de tus sueños: cantera interestelar de luz eterna.


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sábado, 12 de noviembre de 2016

Fruto de mar


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Mecuro Cotto

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De golpe caigo a la noche

con mi cara

de no poder dormir.



Mis manos sobre la ropa

como una brújula,

con la sed del bisturí.



Tantean el espacio

repleto de noche

buscando un barco,

una estrella,

una fruta

que tenga tu gusto

para intentar armar

el puzzle

de tu desnudez.



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lunes, 7 de noviembre de 2016

Insomnio




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Plena madrugada. Calor espeso. Imposible dormir. Desnuda y sola en el silencio del cuarto, estuviste a punto de mirarte en el espejo del dolor tres veces. Tu mirada no encontraba fuerzas para enfrentarte a vos misma ahí, entera, sentada, con la cara dura por el excesivo peso del corso desmesurado que desfilaba en la mente.

Intentás acallar la ingente comparsa. Los bufones no se cansan de bailar en esa calle de tierra. Las carrozas son una aceptación de culpa, un desastre impreciso pero a la vez insufrible, al ritmo de una música que intenta sonar festiva más allá de lo que puede, e igualmente termina cediendo a lo espeso de una melancolía inconfesable y vieja. 

Con el último resto de energía hacés otro intento de mirarte, y nada. El último impulso casi lo logra. Pero ahora el carnaval aturde. Las imágenes recientes brotan indómitas como brotaría la sangre si lo que pasó te hubiera herido físicamente . Ya no vas a poder ser capaz de mirarte al espejo.

Y mucho menos de lograr dormir esta noche. No después de lo que hiciste.


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sábado, 5 de noviembre de 2016

F o g a t a

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Cargaste hasta mi orilla

el crepúsculo más púrpura

del calendario

y te quedaste a dormir

entre las calas.



Al oírte cerca

el viento hizo cantar

las copas de los álamos.



Se esparcieron por el patio

palabras que el otoño

había oxidado.



Decoré con tu aroma

mis ventanas.

Abrí la casa

para colmarla de sol.



Solté en el cuarto

camadas de caricias

paridas en invierno.



Y cada tarde

a la hora del ocaso

volvemos al parque.

Ceremonia de columpios

mientras crepita la fogata

donde arden las palabras.



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miércoles, 2 de noviembre de 2016

Chirola



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Volver a tus muertos
es sano cada tanto,
Tenerlos presentes.
Buscar en su historia raíces
de lo que te ocurre ahora.

Ir a contarles
cómo sus enseñanzas
te han forjado esta persona
que hoy viene a dejarles
flores y memoria.

Una siesta de sábado
volví a los restos de mi padre
campesino, carpintero, docente,
maestro aún sin libros
pero con múltiples ejemplos
de cómo
y cómo no
hacer las cosas.

Bien alto llevo tu nombre
padre querido.
Quienes te conocieron
te traen al presente
con anécdotas pícaras,
las andanzas de Caducho,
historias sobre Chirola.

Alguna vez
me he sorprendido
en tu forma de pararte,
en el mate madrugador,
en la ironía y el humor,
en la silenciosa
costumbre del sacrificio
y arreglármelas como pueda
sin andar llevando a nadie
mis problemas.

Lo único que
(siempre) me queda por decirte
es repetirme en las gracias de tenerte.


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