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martes, 17 de mayo de 2016

Infancia



Enero era así. Ruido y alboroto todo el tiempo. Las luces de la casa hasta altas horas, y cuando se apagaban, atender donde ardiera la primera vela. Cruzarse con cualquiera de los primos en el estanque de lunes a domingo. Y el día de reyes el pasto y el agua ventana afuera. Buscar de este lado lo que hubiera para uno entre los pares de zapatos. Interminable enero de calor en el campo. La ahora en desuso estación de tren, entonces gigante. La laguna de los patos, premio esquivo para novatos cazadores. Sin tener que madrugar para ir a la escuela, pero magrugando por esa fabulosa excursión al monte.

De noche quedarse despiertos con guitarra y mate, atender el fuego, oír los raros ruidos de bichos enanos y no poder aceptar que semejante poca cosa fuera capaz de tal sonoridad. Las tías,  los abuelos reprendiéndonos al otro día. Amonestaciones repetidas, sonrisas veladas y miradas cómplices.

Eso era enero: lo interminable del espacio, desmesura, las deshoras. Juegos de supervivencia, bromas, experimentos.

El último enero que recuerdo ya era grande, y encima por motivos funerales, en eso se ha convertido ahora: en la costumbre de reencontrarnos para despedirnos en vez de pasar verano juntos en el campo.

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