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jueves, 6 de octubre de 2016

Savoir Faire (Bruno Di Benedetto)



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No se le hacen pataletas a la muerte.
No se le saca la lengua.
No se la desprecia.
No se le da la espalda.
No se le hace pito catalán.
No se le tira tizas
no se pegan mocos debajo
de los bancos de su sala de espera.
No se puede ser malcriado
desafinado
ni chambón.


No hay enojo posible:
la muerte no es mamá.

El temblor tiene que salir nítido,
como un miedo al rojo
vivo
cimbrando en agua fría.

Mientras, se canta y se baila
en este baile de la muerte
que, con algún disimulo,
llamamos vivir.



B.D.B.






viernes, 22 de julio de 2016

Poema de Paola (Eloísa Troya)

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1.

Dios.
Polillas de alquitrán ardido
subiendo en el columpio de la ropa.
Marchita piel
en el
estante añil del verbo.
En la casa estás
vacío,
dormido,
solo.
Vine a encenderte las lámparas.


2.

Lo triste es la bláblabláduría al cubo. Hablar por otro y decir: "vos"! Sumergirse en un jolgorio de pura mala espina. Darse la razón mintiendo. Creerse fuerse aunque le escuerse... Puercoespín. Manufacturar la palabra impropia puteando mudo ante el espejo, la imbecilidad que viene arraigada al pecho y al ombligo.
Morir un cactus por sobredosis de agua es como morirme yo por sobredosis de "sos"... Crepitar los ojos rumiando un lápiz.
Y no, razón no tenés, "Valorsio". "Alta Ficha", diría un duende... pero viste cómo es ésto.

3.

Dopa,
impulsa y quiebra toda la boca que me debes,
dame piedra,
mar,
incendio...
Sal.

4.

Malapráxis de alas,
resulta que todos vuelan.

5.

Fluiremos juntos
andaremos libres
haciendo un Feat con dos tornillos
moviéndonos al viento
diri diri diri duuuu... (X2)
Nos iremos de este vuelo en una idea...






Eloísa Troya






viernes, 15 de julio de 2016

Zamba de amor en vuelo (Tamara Castro)(QEPD)

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                            a veces encontrar un tesoro no es fácil. ésta es la voz (la sonora y la compositiva) de una persona hecha de luz que nos puede dar energía para nuestro día a día. considero esta canción (y esa voz) un gran tesoro, poesía pura y pura poesía que quiero compartir con ustedes.
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Como un tizón encendido
ardiendo adentro mi sangre,
tu sombra viene conmigo
y no la puedo arrancar.

Te llevo por los caminos
como un abrojo prendido,
prendido a mi caminar.

Te llevo por los caminos
como un abrojo prendido,
prendido a mi guitarrear.

Por esas ramas del viento
veo anunciado tu pelo
y en los alambres del tiempo
jirones de soledad.

Se deshilacha el recuerdo
sabiendo que estas muy lejos
y que ya no volverás.

Se deshilacha el recuerdo
sabiendo que estas muy lejos
de aquella, nuestra verdad.


Estremecidos de cielo
yo vi tus ojos llorar.
La noche... pide guitarras,
la zamba busca el olvido
y yo te quiero cantar.
La noche pide guitarras,
la zamba busca el camino,
yo no te puedo olvidar.
______________________________________    ( segunda )

Como un sutil alfarero
te fui tallando en mis sueños
a golpes de greda y fuego,
a fuerza de tanto amar.

Y en el telar de un coplero
te dibujé verso a verso
para no perderte más.

Y en el telar de un coplero
te dibujé verso a verso
para besarte al cantar.

Aquella luna perdida
como un capullo en el cielo,
se me hace que es tu pañuelo
que en una zamba se va.

Y en el temblor del lucero,
como siguiendo tu vuelo
mis pensamientos se van.

Y en el temblor del lucero,
como siguiendo tu vuelo,
mi amor...
Mi amor te sale a buscar.


Estremecidos de cielo
yo vi tus ojos llorar.
La noche... pide guitarras,
la zamba busca el olvido
y yo te quiero cantar. 


La noche pide guitarra,
la zamba busca el camino,
yo no te puedo olvidar.





         Tamara Castro





Versión de su cantante original




Preciosa versión de Soledad Pastorutti (con Natalia)





Más de Tamara Castro (en vivo)       


https://www.youtube.com/watch?v=HP-A6Qtf1J8

viernes, 8 de julio de 2016

Bailando con tu sombra (Alelí)

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¿Quién podrá quererte como yo te quiero, amor?
¿Quién, pregunto, quién podrá quererte como yo?

Siempre lo decías y me atabas a tu piel
con ramos de besos y escuchabamos caer
sobre los techos de zinc lluvias de otoño en abril.

Tengo esa nostalgia de domingo por llover
de guitarra rota, de oxidado carrousel.
Ay, Alelí, ¡Pobre de mí!

Yo te desnudaba para ver como era el mar
y el mar se enredaba en mis deseos de volar.
Íbamos tan lejos que olvidabamos volver,
nos traía el angel ciego del amanecer
y se acostaba a tus piescomo un gatito siames.

Tengo esa nostalgia de domingo por llover
de guitarra rota, de oxidado carrousel.
¡Ay, Alelí, pobre de mí!

Esta noche quiero que bailemos otra vez
la canción que el viento nos cantaba en el ayer.
Ya sabrá el infierno como hacer para aceptar
que baile en mi celda con tu sombra sin parar.

¿Cómo he podido matar a quien me hacía soñar?

Tengo esa nostalgia de domingo por llover
de guitarra rota de oxidado carrousel
¡Ay, Alelí, pobre de mí!

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martes, 26 de abril de 2016

Extractos del Poemario "Quebrantos" de Gabriela Rosas


(Fuente: LETRALIA, Tierra de Letras)




Gabriela Rosas

Poeta y narradora venezolana (Caracas). Ha publicado los poemarios La mudanza (1999) y Agosto interminable (2008) con la Editorial Eclepsidra, la plaquette Blandos (2013) con el Taller Editorial El Pez Soluble y el poemario Quebrantos con Ediciones del Movimiento (2015). Poemas suyos han sido traducidos al italiano, al catalán, al portugués y al griego. Ganadora del Primer Premio Nacional de Poesía para Jóvenes Juan Antonio Pérez Bonalde (1995) y del Primer Premio de la Bienal Nacional de Literatura Lydda Franco Farías (2014) mención poesía. Ha sido incluida en varias antologías.





Baile


¿Quieres que mienta?
diga que puedo defenderme
salir victoriosa de tanta palabra tuya
de la torsión que significa habitar también tu cuerpo
o que tú habites el mío como si no tuviese fondo
claro que me apena
la falta de cintura
entre otras cosas
que no quiero que veas

curioso
me observas
como si toda la lluvia se contuviese
para caer allí sobre nosotros

dices:
tranquila amor
no pasa nada

y pasa la ternura de tu verbo
pasa que me recitas al oído sobre tu cama
sobre la nueva sábana de hilos recién comprada
chocamos un segundo nuestros dientes
para cumplir el requisito de equivocarnos
sin agotar nunca todas nuestras destrezas
la próxima palabra es el siguiente baile
afuera en el mundo
no hay mayores secretos que en nuestro interior

y pasas la mano por mi cabello
junto a la caricia que lo aparta de mis ojos
como si tal vez por un segundo
la poesía no doliera
pero duele
duele ser el poema
y como cierto dolor me es placentero
lo dejo
hasta que pase.




Ruidos


No pude marcharme ilesa de la noche
los labios nunca son serenos
los agita el silencio
De cada beso uno regresa distinto
o no regresa
y uno se queda solo en las esquinas del mundo
porque estarlo no depende de la gente
de su ruido
depende del silencio que somos.




Postal


Una boca es sólo eso
hasta que te abre en dos
y habita la tormenta que eres
entonces, tiemblas
en una boca cabe toda la lluvia.




Columpio


Yo pude mostrarte el color de mis encajes
abrir las piernas más

abonar los límites
ir hondo

pudo pasarme el silencio un día
pero jamás contigo

debiste colocar dentro de tus ojos un pañuelo
para evitar excusas
………………………vueltas
………………………………círculos
y fraccionarme la tonta idea de no poder abandonarte
porque un espejo roto es suficiente para toda la vida
pero ningún espejo se quiebra tanto como nosotros

yo pude decir
espera
amor
tengo hambre y hace frío
mi cuerpo es tu columpio

pero no quise.





Trampa


Quedé con las manos limpias
la boca seca
recién bañada
la piel más suave que nunca

soy mi trampa
no cargo lágrimas
no encuentro ya dolor en las despedidas

mi techo siempre ha estado en llamas
no tengo ganas de volver a atravesarlo
me quemo y es contigo

soy una herida
que la noche no cierra.




Grillo


Él tiene sus modales

para decir amor
no dice nada

lleva las comisuras de mis labios
fuera de su cuerpo
tiene palabras que me hacen falta
hace del amanecer un deseo

me sonroja y se marcha
con una sed que no le pertenece

lleva algo de mi aire en sus pulmones

trae animales en su boca
que comen cuando lo beso

yo lo ando sin culpa
lo hago tierno en mis oficios.




Frágil



“No fue triste. Dispersé sus cenizas y reuní mis pedazos”.
Andrés Neuman

Soy una mujer amable para los perfumes
arruinada por las caricias
con uñas tan limpias que duelen
sin atenciones difíciles para lo ajeno
con trenzas en la garganta

soy una mujer que conoce
lo que ocurre en su refrigerador
Intolerante a la lactosa
por culpa de un desaire

hecha de un vidrio frágil a tus ojos.






sábado, 16 de abril de 2016

El sueño (JLB)


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Si el sueño fuera (como dicen) una
tregua, un puro reposo de la mente,
¿Por qué, si te despiertan bruscamente,
sientes que te han robado una fortuna?

¿Por qué es tan triste madrugar? La hora
nos despoja de un don inconcebible,
tan íntimo que sólo es traducible
en un sopor que la vigilia dora

de sueños, que bien pueden ser reflejos
truncos de los tesoros de la sombra,
de un orbe intemporal que no se nombra

y que el día deforma en sus espejos.
¿Quién serás esta noche en el oscuro
sueño, del otro lado de su muro?

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jueves, 24 de marzo de 2016

Luis Hernández (Perú)







Geminis

Es extraña nuestra canción. Es demasiado triste y antiguo lo que cantamos. Nuestra canción no nos pertenece. Y si se nos oye en las noches, en las ferias, es porque no somos ajenos al cansancio y la gloria, porque la paz que encontramos alcanzará a cubrir por un día el deseo.

Hemos llamado en ayuda a la fatiga. Hemos subido los muros. Hemos dejado en casa al hermano, al mismo hermano que guarda -quizá sea que volvamos- el gastado cuaderno de sus labios.

Hemos ascendido los mares, uno a uno llegado. Y es que Nave, lo más Sur y vencido, nos guarda. Y tal vez este juego que inventamos, este juego en que ardemos confundidos, ha venido de sus manos a las nuestras.

Y en nuestro corazón, que jamás fue duro, es poniente ahora. Porque pese a que fuimos simples e inalcanzables, hemos sobrevivido al hermano. Lo hemos dejado, ciego y amargo, en sus viajes no emprendidos: sólo trazos de los dedos silenciosos sobre el mapa.





El bosque de los huesos

Mi país no es Grecia,
Y yo (23) no sé si deba admirar
Un pasado glorioso
Que tampoco es pasado.
Mi país es pequeño y no se extiende
Más allá del andar de un cartero en cuatro días,
Y a buen tren.

Quiza sea que ahora yo aborrezca
Lo que oteo en las tardes: mi país
Que es la plaza de toros, los museos,
Jardineros sumisos y las viejas:
Sibilinas amantes de los pobres,
Muy proclives a hablar de cardenales
(Solteros eternos que hay en Roma),
Y jaurías doradas de marocas.
Mi país es letreros de cine: gladiadores,
Las farmacias de turno y tonsurados,
Un vestirse los Sábados de fiesta
Y familias decentes, con un hijo naval.

Abatido entre Lima y La Herradura
(El rincón Hawai a diez kilómetros
De la eterna ciudad de los burdeles),
Un crepúsculo de rouge cobra banderas,
Baptisterios barrocos y carcochas.
Como al paso senil del bienamado, ahora llueve
Una fronda de estiércol y confeti:
Solitarios son los actos del poeta
Como aquellos del amor y de la muerte.






Preludio

En un quiosco
Donde vendían
Coca-Cola
Seven Up chica
7 up gr.
Canadá Dry
San Luis
Afuera había
Niebla baja
Y antorchas
Era el día
De un colegio
Y llevaban antorchas
Y carteles
Amor Love
Liberty
Y toda la nobleza
De una tarde
En la marea
Baja y carteles
Donde se leía
Amor
Como un Domingo
Que en un parque
Todos
Tomaban cerveza
O una noche
Simétrica con el acantilado
Al borde de la mar
Tomaban cerveza
Y caminaban por el pasto
O recibían
En el rostro
El cielo






FUGA

Tomaban cerveza
Hasta que la dotación
Del patrullero
PL 45
Hizo lo que siempre hacen






Ezra Pound: cenizas y cilicio

1
Tower of Pisa
Alabaster and not ivory. Y eterno,
Para ferias de fascistas
Quien la canta.

Y ebrio ya de belleza y en demencia
(Puede ser que sus ojos sean nuestros)
Rojo mar y el adriático crepúsculo
Y dos guerras herrumbradas en su frente:

Frente a la lívida amenaza de la historia:
Ezra Pound,
Ezra
Y su ejército perenne en pie
De muerte.
Torre de Pisa
Et cinis et cilicium.

2
Ezra:
Sé que si llegaras a mi barrio
Los muchachos dirían en la esquina:
Qué tal viejo, che’ su madre,
Y yo habría de volver a ser el muerto
Que a tu sombra escribiera salmodiando
Unas frases ideales a mi oboe.
El milagro se oculta entre lo oscuro
Donde olvido y memoria son tan sólo
Los reflejos de lo áspero y amado,
La ilusión que ha surgido de enebro

Duramente recuerdo tus poemas,
Viejo fioca,
Mi amigo inconfesable.







Soy Luchito Hernández…

Soy Luchito Hernández
Ex Campeón de peso welter
Poca gente me habla
Hasta oí a alguien
Preguntarme
¿De qué te defiendes?
Y yo hubiera respondido
Si no silencioso fuera:
Más bien te defiendo De mi luz. Una luz
Que reuní y me friega.






Preludio número ocho en LA Menor
Los campos del trigo
De mi Rusia natal
Son como los campos
Verdes de mi España
El Sol de mi Barranco
Natal
Es del color
De Lima mi ciudad
El mismo Sol
Del planeta donde
Yo haya nacido
Es el mismo Sol
Que como estrella
Bendice al niño
O recibe la bendición
De los ojos claros
Del anciano

Las monedas
De Jesús María
Mi barrio natal.
Tienen el extraordinario
Brillo
De todo lo que amamos
Los ojos de mi amor
Perdido
Tienen el extraordinario
Brillo
De lo que alguna vez amamos
El brillo de los vidrios
En la pista
Cascos de cerveza
Vitrinas coloreadas
Con la lentitud
De la tarde invernal
Hay algo en la niebla
Que aún merece
Ser de nombre amor
Y también
Nostálgico, un amor
La canción que amó
Tiene la suave tersura
De un modo anterior
En un árbol
Descansa el universo
Que aún merece
El reflejo
En las tiendas
Coloreadas
Los ovillos
Los muñecos agujas
Flores mermelada risas
De una madera
Demasiado firme
Es la vida
Pero lleva
La escritura
Del tiempo.







[De paul Celan: en alta mar]
París, el barquito, yace en el vaso, ante el ancla:
Así estoy contigo, veo por ti.
Y bebo hasta que mi corazón se oscurezca,
Y bebo hasta que parís flote en sus lágrimas,
Hasta que lleguemos a los lejanos velos
Que nos ocultan el mundo, donde cada tú es una rama,
Y yo la hoja que calla y asciende.






[De paul Celan: Ven, ven]

Ven, ven
Ven una palabra, ven,
Ven a través de la noche,
Ilumina, ilumina.

Ceniza
Ceniza, ceniza,
Noche.
Noche -y- noche – Hacia
Los ojos llega
Centelleante.











Luis Hernández es uno de los poetas peruanos más queridos de la generación del 60. Escribió tres libros que lo mostraron como una figura importante en la poesía peruana de la época. Luego de su poemario Las Constelaciones se negó a publicar más y lo que hacía erallenar cuadernos con poemas que regalaba a sus amigos, tiempo después Nicolás Yerovi al enterarse de esto, decidió reunir esos cuadernos para editarlos, lo que se transformaría en su libro más aclamado: Vox Horrízona.

Su particular forma de ver las cosas, su actitud frente a la vida y la poesía y su pronto fallecimiento lo convirtieron rápidamente en un autor de culto. Compartimos algunos de sus poemas.


Su nombre completo es Luis Guillermo Hernández Camarero (Lima, 18 de diciembre de 1941 – Buenos Aires, 3 de octubre de 1977) Ha escrito Orilla, Charlie Melnick, Las Constelaciones y Vox Horrízona. Perteneció a la generación de poetas peruanos del 60 (Javier Heraud, Rodolfo Hinosotroza, Antonio Cisneros, entre otros).

Después de sus primeros tres libros se negó a publicar más y lo que hacía era llenar cuadernos con poemas que regalaba a sus amigos, tiempo después Nicolás Yerovi al enterarse de esto, decidió reunir esos cuadernos para editarlos, lo que se transformaría en su libro más aclamado:Vox Horrízona.

Se suicidó en Buenos Aires un 03 de Octubre de 1977, presuntamente arrojándose bajo las vías del tren.







(FUENTE: Página/Blog "Poetas del fin del mundo")

sábado, 6 de febrero de 2016

Juntos (Carlos Daniel Gómez)



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poema de un querido amigo paranaense

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Fuimos desnudando amaneceres,
y robamos un piropo a la tormenta.
Logramos que el futuro jadee al alcanzarnos
y que el viento nos sople una esperanza.


Que importa que la vida nos trajine,
o un crepúsculo se empurpure en el umbral.


Aún en los mares transneblados,
o en la tregua encabritada de la siesta,
si el espejo nos escribe primaveras
y la carne nos borra los silencios,
todavía quedan puertos para anclar.

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martes, 12 de enero de 2016

Los hombrecitos grises

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Álvaro Ancona, (Cuernavaca, México, 1947)

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Caminan por las calles uniformados de niebla
fantasmas invisibles a la percepción humana
arrastrando cadenas inauditas y pecados transparentes
como su piel, que no sabe del calor del sol
o su pensamiento uniformado por el status quo
a fuerza de modelos de la academia pública.
Hombrecitos grises, color de anonimato
reverentes adictos a las ideas prestadas
portadores congénitos de la nada fulminante
pasajeros de barcos fantasmas
navegantes de mares sin rumbo.


Adónde piensan ir cuando termine la función
si ni Dios ni el diablo supieron de su existencia.


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