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sábado, 26 de diciembre de 2015

S í l a b a



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en el idioma que palpamos 
del otro lado 
lo indeclinable del agua 
agita sus antenas 
como mi cuerpo 
entre tus piernas: 



caracol interminable, su perlada senda 



inmensidad intensa 
bolsa negra de ansiedad daltónica
taladro tenue
ceguera de palabras 
para el idioma único 
del otro lado del agua



negáme tres veces 
antes que amanezca, 
hasta que la marea crezca 
y olvides tu nombre



para llamarte,
ya sin letras ni sonidos,
deberás deletrear Deseo 
deletéareamente


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,
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R u n a s

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,
,


Las runas caen con letargo 
de la mano vieja. 
Por un momento suenan 
a lluvia invernal sobre la mesa. 


Cesa el temporal 
y entonces 
grafías del futuro. 


Los ojos viejos la examinan 
como a un antiguo papiro. 
La otra mirada espera el dictamen 
parada al borde del abismo. 



Palabras elegidas 
para llegar al otro lado 
con sentido. 



El otro lado suspira 
al recibir 
el texto. 



Ninguno de los extremos 
puede dimensionar 
el caudal del laberinto.


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T a r d e

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.



Encontré la tarde

cuando me perdí 

una tarde entera 

en esta lluvia ancestral 

con pechos de madre





Su leche entibia las alturas

escancia cada latido de alborada

custodia nidos de horneros 

y arma a las almas 

que se animan a salir descalzas 

por los patios 

donde su chispa cabe 

de la crisma a los tobillos 

en los ojos de la tarde

.
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martes, 22 de diciembre de 2015

T u r q u o i s e


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sigo con fiebre


ardo preñado de ceguera 

bajo el agua 




lo bueno es que el chapoteo 

se extiende en mitad de sueño 

con la precisión exacta de encontrarte 

y ceñirme a tus contornos




ahora las alas se detienen 

y vuelven las manos para encontrar su destino: 

forjarte en los detalles de cada día
















duende 

furor de agua 

suena inquieto al silbido del arriero 

su andar ya borrado de los caminos borrados 

ecos de ese ruido a tarros y cueros 

sucediendo por las tardes: 

ya no cabezas de ganado 

sus fantasmas enumerando el rumbo de las gotas 

no han cesado







lo tupido de la lluvia improvisa un arroyito 

en la curva del patio 

acuden camalotes y mojarras 

un caudal de arena amanece costas mansas 

recuerdan siestas pueblerinas 

de silencio hecho añicos por chicharras













domingo, 13 de diciembre de 2015

Oruga en-aguas



,
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,
,
,

suena sano 

el rumor del agua ocupando todo

cada espacio se renueva con su perfume de bautismo





sostener el sabor del agua bajo la lengua

sopesarlo





rumor a silbido de ramas sigue a la zaga

se lleva con el viento los agujeros que pesaban 

y liberan patos de nostalgia






cómo no dormirse en este lomo luminoso 

no enancarse en esta cresta de agua












línea densa en la curva de tu espalda:

cabellera, ciclón de agua de noche;

conjunción total de comulgar 

para que los fluidos descondensen la sequía





cerrar los ojos y hermanarse con el cosmos 

subidos al portal de piedra 

sal y albur, el rubor de la caverna;

ahí pastan mis mudos cíclopes  

alrededor del árbol de tu tumba 

la cavo cada vez que me da sed de raíces














aunque caminé sin descanso

de todas las veces que traté

nunca pude encontrar el trazo de la última gota;

lo más cerca que llegué 

fue cuando la vi brillar

en el fondo de tus ojos

,
,
,









"...puedo acariciar tu voz, ser tu desierto y mirarte horas enteras; desde el mar no hay piedad si vos no te mojás...no parar de festejar cada fragmento y darme el gusto de que sea nuestro...despertar en el mar y ser espuma gris... y contar cada luz que nos hace temblar, desnudar la canción para vestirte hoy..."

viernes, 4 de diciembre de 2015

O r u g a 78

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celebro abusar del vicio de la lluvia mientras brindo con agua en el agua a esta hora, por la voracidad de las vertientes borrascosas, descaradamente barrocas; y antes de velar los vuelos de esta lluvia vicio, anduve haciendo equilibrio en el filo del labio evitando en vano besos mojados; la humedad se llenaba de dedos, las goteras de guijarros perforados; todo confluía en el agua y nos veía al restallar desde los vértices del remanso

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O r u g a 65


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         ,

         ,

         

         ,

         ,

         ,


tenso la tanza del jueves al extremo de la noche; todavía se oye el lejano chapotear de peces en lo oscuro a su hora de comer; tanteo la humedad de la carnada, mido el tirón de la línea antes de soltarla metiéndome descalzo al agua, me tiento al fondo y el anzuelo arremete entre las tripas del agua; el trino de la plomada al caer es una pluma a punto de palabra, muda en la punta de la lengua se disuelve y baja, se pierde en el agua sin nombrarla para serla


miércoles, 2 de diciembre de 2015

Esas Canciones



... Todas las canciones que duermen a la vera de voces inolvidables y escuchamos sus remedos en labios de transeúntes desconocidos; todas esas glosas que se disfrazan de tren y nos van llevando a diferentes estaciones de la vida: una noche, un amor, un olvido, una cena, un adiós; a la infancia, a una ofensa, a esa desnudez indefensa que disfrutamos


Esas canciones que vuelven, que nos miran el alma cuando los párpados de un parlante se despiertan justo mientras pasamos por la vereda del vecino, de una esquina poco frecuente, de una casa cualquiera

Canciones que sabemos de memoria pero extrañamente creíamos olvidadas hasta que su acorde sigiloso, serpiente audible, vino a mordernos la muñeca descuidada y zas, empezamos a cantarla a la par sin darnos cuenta que el veneno no es tan malo como parecía

Melodías simples o de trueno, arpegio y filo, florituras en el aire del verano que nos embolsa la cara para volver a estar en las entrañas de agosto en pleno enero, o al revés; entonces del tren y del ofidio, en un chasquido se abren ventanas a través del relumbre de un cd que se cae al piso mientras buscábamos el resúmen del teléfono, de la tarjeta, de la mar en coche

La radio suele ser una estación de tren; la casualidad un vagón perpendicular que nos aborda a la fuerza

Alguien silba afuera, o dice unas palabras que nos hacen recordarlas, peces dorados en el estanque de las horas, oídos de anzuelo, memoria emotiva y alguna letra que te hace pensar: "Puta madre, hubiera querido decirlo así..."