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lunes, 30 de noviembre de 2015

O r u g a 48







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Aparece un par de alas nuevas entre la ropa usada, como si algo quisiera decir que te las llevarás, y que luego querrás dejar caer los últimos versos en el revés de tu sombra, en lo rapaz de tus hombros; un manojo de silencio agita su leve soplo hacia el montón de hojas ajadas, atadas sin ser leídas; durante el día trunco, la tarde sangra, y mis manos son un concurso de espinas...todo lo que me queda de la despedida cabe en un buzón y se pega como en telarañas a las pelusas de tu ombligo.



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