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martes, 15 de septiembre de 2015

Jardines







Hay una semilla de versos creciendo en la tibieza húmeda 

esa melga entre tu labio inferior y los dientes:

esa distancia sierpe entre la realidad y el deseo

se irriga con insidia e insomnios.




Cayó de golpe de una flor muerta fulminada por tu mirada

crece desvalida pero íntegra

una entre tantas urnas con brotes de propalabras

verde como el cierzo que algún día arderá bajo tus ritos.




Bien se sabe:

nadie halla a tientas 

los ríos profundos.




El descalzo atina una nueva flecha en la vieja herida.

Supurar, supurarás. Su pureza liba vida porque duele

cualquier otra explicación va por fuera del amor

y es casi siempre innecesaria.




No es matemático amar 

ni en lo que pide, ni en lo que da.

Menos que menos el recuento de deudas,

eso es gratitud, cuanto más, nobleza.





Un día despertarás inmaculada detrás del follaje

de todas las matas de versos crecidos en tu garganta,

sin ninguna deuda, es cierto,

pero también

sin ninguna gota de sangre en tus venas,

ya la habré perdido por el costado, muerto para todos

por vos y para nada.






      
















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