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martes, 15 de septiembre de 2015

En la salina







1-

entre las iguanas de la siesta, el calor es una lengua bífida y aérea, el frío trae las leches nocturnas del plenilunio; imposible aspersión de insectos en la sabana; alucinaciones del animal interior sin resaca ni ayahuasca: nada más que aire puro, cuarenta días impares en lo alto del desierto escuchando sin cesar las enseñanzas de la nada; monólogo barbudo, aletargado, de anacoretas muertos cuyos huesos quizá se confundan con monedas entre el rocío de la sabana; el poder del salitre en su mirada todavía acierta la llave de tu alma...





5-

dicho en silencio, sentencia perenne & mineral; pequeños montones blancos que el viento borrará antes de poder ser recordados; retazos de espejos emparchados opacamente que llenan la lengua de un lejano sueño de agua fresca; caminar leguas con una espera bajo el brazo como diario ya ajado y aún sin publicar; impublicable; insólito decir del silencio carcomido por ofidios interiores que pulen con su brillo la luz de la mañana sin estrenar...





11-

quizá lo mejor de todo sea que no haya personas alrededor; porque entre la nada total de este espacio interminable se tragaría cada presencia; que los que vienen lo hacen sin cuerpo y porque nadie los ha llamado; ¿qué los trae? ¿qué metales & carbones los fagocitan dentro de esta soledad inmensa y sagrada?; quizá creer que se han venido a beber esta sequía y a mirar a los ojos sin decir palabra... (palabras!)... adorno innecesario en esta inmensidad: o que se están alimentando de otra forma, igual que nosotros volvemos al agua por ser confín del reino



17-

aspiro lerdo hasta más no poder, lo blanco del salitre en la sabana borra todo lo anterior; aspiro y los poros sacian el próximo minuto impar; he querido ver el tren orugando sus hierros a través del desierto, el milagro de su retiemblo desde lejos surcar este mar de sal y sol donde llueven fotos secas fuera de tiempo: ninguna respuesta, fantasía de lluvia improbable que siempre abreva en una nueva fuente de preguntas: oasis, sonrío...



21-

cada hora trae su color único; el ángulo con que el sol lame, redescubre las pieles de este sitio; debe ser algo así como una interminable sucesión de capas que la dejan invariable y a la vez nueva; del ocre al rojo y hombro a ombligo: del gris al ágata como dedos de pies sobre el salitre; no hay humo ni humedad posible, acá el sol se saltea los minutos inútiles y pisa nada más los impares; para hallar los otros habrá que redundar las redes con las dragas del sueño...





                                                     



29-

por todo queda su costra blanca, zapatos que usarás por última vez; una noche en la sabana es suficiente para volverse olvido a la luz del polvo cósmico; busco un almanaque, lo marco, lo guardo, lo pierdo entre las páginas ásperas que hablan de cigarras; lápiz suspendido en el aire al borde de piruetas como de ave: abismo en cierne, cubo dislocado del tiempo, que aquí circula de otra manera aún más perfecta que la circular...





33-

ojo de pescado, hueso blanquea emulando al oro, toneladas de sal, reino capital de olas desterradas; vidrio manchado con el salitre de la sabana; la nada total arde cuesta arriba en aridez blanca del paisaje más allá de donde los ojos alcanzan; aquí el silencio es una niña de pelo suelto que salta sobre un solo pie y juega con los pedruscos que caben en sus manos incendiando el trigal de sus ojos; me siento, quiero recobrar el proceso exacto de cómo hace este lugar para exprimirme & completarme a la vez: me estruja el pecho oliendo a yodo, y el aire que entra luego huele a flores...







39-

vas a mirar los callejones a través de la ventanilla, las vidrieras, las criaturas rezagadas de la noche; del lado de adentro de tu cuello la canción me dejará sentado al borde de piedras en la costa sur, mirando arriba; haré cruces, garabatos, banderitas recordarán que estuve buscando el plano del laberinto en el cautiverio de esta noche: el último cable se pierde en mis venas, mis ojos titilan...







41-

espacio casero donde ocurren costados de la noche; ceniza & melaza al ritmo vago de un ciempiés ardido; ronco el tino del tacto, umbroso; cactus que separa la imagen del sonido con su estéril bisturí de lava & aire: retazos de la imagen vuelan por las calles de Tres Clavos, los ruidos mínimos se palparían detrás del vidrio; insomnio & saña: planto la bandera de arena desnuda en mis muñecas sedientas: música arde claridad...



45-

las líneas de los mapas son demasiado rectas, me dice el viejo cartógrafo de vialidad; trae un poco de la salina en el arbusto silvestre de su barba, como un general ostentaría sus aseadas jinetas en la charretera

¿quién puede decir sin hesitar acá termina salta y desde allá es jujuy? acá es sal capital y punto, mientras sus ojos vagan por las nubes como si ahí leyera su parlamento (¿las nubes de arriba o las reflejadas abajo?) eso es costumbre de los gringos, fijesé, siempre puedo reconocer un gringo en la salina, fijesé, y una sonrisa le ladea la cara curtida por lustros de sal y sol



                                                 










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