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jueves, 25 de junio de 2015

a t i s b o s



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obedece todo lo que le susurran las palabras, copista infame, diseccionador de vacíos, espeleólogo de cieno, arqueólogo de piedras de colores desvaídos callando mensajes ancestrales; antena de cordón gris, ombligo gastado, cazador de insectos muertos antes de nacer: su grafito taquígrafo inmolando mal brea amarga: su continuo otoño implotando seres inasibles en sus autopsias tempranas 





pero entonces el perfume, el perfume; aliento de orquideario y rocío en puertas celestes; carrera insólita de caballos negros a medio camino del tacto; paciencia de contar con los dedos cada gota del aroma, cada animal salvaje y sus bríos: enumeración alterna, impar, impropia; improperios al final, cuando se pierde la cuenta o empiezan a colarse ovejas, abejas, aves y evas sin nombre ni sombra: tartamudeo de recuerdos que huelen al perfume del sueño





P r e f i e r o



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prefiero quedar con las manos abiertas 
que atrapar el vuelo

verlo, aunque sea de lejos 
pero verlo
 
externo sentir su roce de aire 
indirectamente 
llenando todo de espacios

mis manos de aire y nada
antes que tocar
tomar, tener las plumas 
y que eso signifique 
imaginarme vuelos que no fueron

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lunes, 22 de junio de 2015

R i t u a l


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Cuatro, intuyo que somos cuatro en la cima del cerro cubierto de hierba verde cuando la mañana está por bostezar sus primeros albores; cada uno hacia su punto cardinal de espaldas a los demás sobre la línea caliza del círculo; y somos alumbrados por el rito aprehendido en intuiciones atávicas; y respiramos hondo con los ojos cerrados, y aves nos traspasan el pecho para que en otros rincones del planeta la luz se sumerja en las sienes de cada ser y el motor de la vida florezca su marcha.


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A l q u i m i a

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¿Alquimia? A ciertas horas el sol funde oro para que parezca agua.

Dejar la marca en el lado in(di)visible de la luna que te late dentro sin esperar que el camino de hormigas la lleve de vuelta hasta nosotros. Somos pequeños riachos en sinuosa marcha, alguien ha de verse reflejado antes de bebernos y seguir el camino de sus días... 



Tierra, agua, aire, cielo. Bocado de cuatro vientos hiende en el espacio su filo de fugacidad al rincón del alma donde las cosas siempre terminan por quedarse dando vueltas del lado de adentro del pecho: donde el pistón que nos retiene de este lado agita nuestros remansos...soltá tu anzuelo en estas aguas, que a esta hora pican la sed y la vida plena. Las compartimos a la hora que el tiempo quiera darnos su línea. 


Grillos y ranas alternan la tarea de lustrar las piernas de la noche, su serrucho manso apenas cuece membranas de bambúes que acá, de este lado del arroyo, parecen cañaverales; ranas y grillos: monedas aéreas para estrellas que contestan exhalaciones azules...

Paro en un recodo del arroyo, observo el silencio hasta que aparece su geografía frente a mi frente mientras descanso las piernas; en la pelvis se posan mariposas a libar las sales recientes, el resto del perfume corre por cuenta del agua, que al moverse trae entre sus barbas una voz de abuelo contando historias de aparecidos o la luz mala.

Con lo poco de luna que queda el paisaje se electriza, puedo palpar la superficie del centro del remanso, se demoran unos palos, camalotes, botella cuyo mensaje nadie va a leer gracias al río, que lo guardará en sus entrañas hasta hacerlo barro.

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miércoles, 10 de junio de 2015

Curtiembre



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descamar el texto hecho con la piel de esos días

ya es un concurso de cenizas fijado al sol

se vuela, oblicuos haces los dejan ver

corpúsculos flotando en el

encierro del cuarto



goce, porción de placer quedada de este lado

chispa de tocar lamer oler restos de batallas

memorias que refulgen expuestas al silencio



noche a través de un túnel

los sonidos esbozan cierto aroma

cónico de dejar girar suerte de estrella



ignoro las palpitaciones

del otro extremo,

aquí:



cenizas aún caen del corazón sangrante

dulzor tibio de sangre áspera arde al vaivén

y en la penumbra las formas infinitas de la luna.

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sábado, 6 de junio de 2015

Fragmentos del sueño (6)

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Sacudo en mi cara las cenizas sobrantes de la danza, memorizo cada forma, cada detalle del ritual, marco la plaza principal en la arena informe y aún caliente de una ciudad soñada por gigantes. Amagan muerte, murmuran sacrificios cercanos los graznidos de los cuervos. Por ahora intento un orden mínimo para poder seguir cuando me arranquen los ojos. Prendo fuegos, reparto telas sagradas. Cuelgo banderas en la puerta de la cueva y dejo las chispas que atraerán la bestia. Será la bestia o yo. Uno se quedará al final con los ojos de la pureza puestos en vilo con toda nitidez posible a la deriva, a la intemperie de ese reino lleno de estrellas y carente de idioma. Lo visual solamente por ahora domina el mundo pretérito a la semiótica cruda de los cuerpos en danza. Sin rostro posible fuera del deseo no son mas que voluntades de saciar vacíos.

Paraísos de seres sin otro nombre ni armadura que dispersar la raza alegre sobre piedras calientes todavía. Tan recientes, tan iniciales que aun no llevan el sello del ángel sobre los labios. Ni las sombras de la culpa han germinado en su alma.

Animales sueltos, pureza edénica suplicando las máculas de cultura que un día los rescataran y al otro los volverá abominables...

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lunes, 1 de junio de 2015

M i g r a c i ó n



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hay un estanque de crisantemos
que alguna vez se tornará
enjambre de monedas
amarillas

en otro rincón
la próxima gramilla
aún
es
marrón

/el azul lo sujeta todo desde arriba/

un día regresarán
aquellas 
olvidadas palabras de la infancia 
el color del olor
y los tactos de la comarca

ese día se llamará
hoy
último
nunca...

y siempre es ese día

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Girondandeando





¿Que qué anduve haciendo?



¡Girondandeando! :



llevás llaves fallebas filos

llamas que me mellan las cremalleras

cremahelada clepsidras;



danzar brindar dar bien abrir breteles,

mi piel tu miel tu tul tu pulpa

abulto tu-cura tu tumulto



vas a veces viendo blandir bendiciones blandas



qué tristeza breve qué tristeza blonda

llaves de villa bella entre tulipanes entretenidos

hasta altas horas

ahora que te llevás mis llaves

y me quedan astillas


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