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martes, 12 de mayo de 2015

Vez Bis


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Vuelvo a descorrer el velo de obsidiana para juntar azaleas azarosas que crecen en el estanque de tu ombligo con la noche como ruido de fondo. Lo negro me oculta de la locura entre sus flancos húmedos, allí la ceguera multiplica los sentidos y mis dedos espejan el ritmo de las espinas de la acacia en tus rastros de forestas, en mis restos sueltos: soy una mínima gota de rocío perdida entre arrozales.



Vas curvando las vías del espacio, su fulgor atrasa el tiempo. Cada dos minutos los pájaros vuelven a volar al revés y me dejan migajas de sus ojos arduos. Ardo, sigo ardiendo en ese cuenco de silencio, no hay pabilo posible de terminarse: la flama es una lengua vertical iterando cada rincón de la orquídea.



Todavía hay pelos tuyos en mi cuerpo. Abro la boca y en la lengua me pica tu sabor perlado, y recupero un pelo tuyo de mi garganta. Por mi almohada aparecen, nunca se han ido. Siguen creciendo incluso con el aroma de tu ombligo. Y cada nudo es un pájaro bebiendo los ecos de la música que desperdigábamos antes de que amanezca.



Y no voy a hablarte de la sucesión de esquemas enhebrando en la pared ecos de nuestras voces veces bises pero con piel, imitando los contornos rotos que amalgamábamos a la eternidad. Cada sombra es una vez certera, una voz que hechiza todo lo que toca, un bis de orgasmos viejos reponiéndose ellos mismos al tiempo presente.





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