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lunes, 25 de mayo de 2015

El color automático del viento



El color automático del viento 


                                 /un día de no tormenta/


acá todo es de viento

/y suyo/

las comarcas

las fotos de los ojos que no existen



/ni las fotos ni los ojos inasibles/



porque es el día de piedra y entonces

cada marca se aquilata, nos desprecia



somos un tattoo humano

rayas en árboles talados

las arrugas, las líneas de las manos

los artilugios para cazar sonrisas

sonrisas para cazar miradas

las miradas cazadoras, y así...



una cadena digamos

un dejarse ir

al son metálico del tiempo

que no vuelve



un latir centenario de centellas a la vez

que no nos esperan

y se deben contentar con ver las huellas

que los extraños dejan en sus veredas

los días de lluvia



esas pisadas 35

de las que se asombra el 45

y al revés



flores y orangutanes mezclados hasta la arcada

las columnas y los vanos

/de las puertas y los otros/

esos son la mayoría



gente que pasa,

maquinolas con bolitas de infancia

que traen semillas

de futuros bastones

con destiempos entre medio



tus veredas me olvidarán un día,

pero no importa

porque habremos de recordar

cuando nos marcamos las manos mutuamente



y entonces los ojos quisieron redondearse parecido

sin tener que esperar al tren

que ya no pasa



hablarán de alguien que no era

¡sí era!

¿quién fue?

¿habrá sido?



y un olor a leña otoñal

te hará picar la nariz

golpeará la puerta

de tus lágrimas vencidas

y entonces podrás usar las alas

que habías olvidado



/no que las hayas olvidado/



pero no te sabías que siempre sirven,

sobre todo en estos momentos

cuando la noche es una niña dormida

una mujer en celo

una hiena con los dientes afilados

y madre de hambres lastimosos



esas trampas de palabras inasibles

tristes jaulas

que nos tenemos que conformar

con mirar de lejos



sí,

tus veredas van a olvidarme,

está escrito, ya sé,

no hay nada que pueda hacerse,

pero no interesa



me anoto tu olor detrás de las orejas

y lo guardo hasta que me toque subirme al espejo del olvido

porque todos, ya sabés, somos olvidables



pero cada tanto también inoxidables

una estatua de sal entre el cemento

alguien que se dio vuelta a tiempo

nos fue carne

y el que lo hizo tarde

ya no nos pesa más

que en la escuela del dolor

del día a día


´
´
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