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lunes, 13 de abril de 2015

M a g m a (másmar)



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  1. Tus latidos se me derraman encima al atardecer alargando las sombras del parque, encina espesa, tienen la forma que preludian esta indiscreta sensación de abanicos cuando soplan deseos dentro de tus ojos y la luz que se refracta allí los multiplica; son pétalos de flores deshojados a preguntas para averiguar sobre el brillante; camino a través del halo, cruza los olivares de tu pecho, camina aún ante la fuerza de su tormenta sin tregua, tan coronada del hambre que libera; busca en el jardín del edén frutos cuyas semillas la regresen a sus ojos: camino sinuoso bajo la lluvia a pleno pie descalzo; indaga a cada instante, en cada huella, la senda que la devuelva al bosque de alas donde las lágrimas son puertas que burlan al tiempo y los espacios, desde ese sillón cerca de la ventana, donde se puede oler la furia del mar y su sudor a la vez, tanto salitre combatiendo contra la costa los contornos de su imperio.



  2. Por la breve cornisa de tus párpados el viento ensaya los filos para luego pulir piedras. Silba el son de los despiertos, semillas de girasol y un puñado de espuma para que guardes en tu ombligo la presión preciosa de las panteras negras que de noche escapan a sus jaulas a beber allí su luna y tu rocío.




En papeles amarillentos a causa del tiempo, los guarismos de la tarde afilan su grafito en el contorno de tu cuerpo, curvas rotundas, flancos llenos y un puñado de oscuridades te censan a fuerza de bichos negros alimentados con polvo de grafito.

Te evocan te soplan te festejan te crucifican al pentagrama ubicuo de esta tarde nublada. Mis dedos siguen los surcos adecuados por si acaso la música se acuerda de estas sendas polvorientas.

Amasijo las cuerdas del papel y un olor a limonero inscribe con parsimonia la tertulia de tus piernas a través del arrozal. Te llevás los ojos desde el viento y el sol dora las palabras sobre la hoja vieja.

Lo que colma mis manos es silencio.


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