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lunes, 30 de junio de 2014

C a n c i ó n A c a c i a

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Junto todos los pedazos tuyos que traía la canción pegados, escondidos, sutilmente incrustados en el espacio de su piel, vetas de vos allí, una mezcla de cadencia & azar, de frutas y peces, de sal y almizcle.

Armo una estatua que se te parezca, ese tótem que me remede y que me redima a la vez. Me quedo corto. Me tildo mirando lo que dibuja el humo al ir subiendo. Leo en el boceto de las cenizas trazos de un destino oscuro y esquivo. 

La hazaña del silencio complota contra mí con cuervos y búhos de un cosmos calmo, ahí de los dedos, inalcanzable. La hazaña del silencio incendia los confines del círculo y estoy del lado de adentro. Dentro: la danza y el rito de pies descalzos en la cima inicial, a punto de pira.

Armo una estatua que se te parezca con restos de canción en la hazaña del silencio. Mis ojos te están naciendo, el fuego le da pupilas, la argamasa reacciona a la precaria alquimia. Te debo hablarte del perfume de entonces para otro día.

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Ramas de acacia

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Sin la piel de llorar [te] sigo recorriendo [por] los bordes del orgasmo. Cada tanto me asomo, cierro los ojos antes de dejarme hipnotizar por ese abismo. Su tibieza lúbrica me atrapa en el límite de perderme en la inconsciencia, cuya sutura supura placer. 

                   Caigo suave a volverte a erigir, a revolverte, a traspasarte despacio como un bólido nubes rojas. Mis manos, el cuerpo, no alcanzan a retenerlo todo: demasiado goce decapita. 

                                           Me goteas de a poco. Me licuo, dejas huellas de savia de flor carnívora y me desandan las piernas. Ese aroma hace que en mi sangre la marea suba. Agita tambores alrededor del altar del sacrificio. 

                                                               Van a arder piras de arbustos de palosanto en el recinto sagrado. Vas a venir a buscarte de otras vidas. Vamos a inaugurar la senda del arcano. Van a fosforecer los huesos de dilatar placer hasta que cada mirada sea escama de crepúsculo en las piedras del paraíso... 

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domingo, 8 de junio de 2014

lino/6

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                                                                                                         la forma de la semilla se parece a las hojas
                                                                                       y por algún milagro, las hojas a sus ojos
/grafito infame, 2:33/
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música a pie por los las aguas del campo, garganta interminable, gramilla margen magro; temprano-tren-tarde lejos, antes o después de sus vías; una herrumbre carcomiente por dentro deja arder lo invisible hasta suspiro y la tarde no termina de explotar haces omnidireccionales de silencio áureo, un silencio astuto, porque esconde los dientes al mismo tiempo que los aplica a la carne de la tarde, a la altura de sus ancas overas crispalinas

maleza carnívora de las estepas a pie, abigeato inconcluso, aéreo, fortín lejos de la ventanilla porque no hay marco posible en la estratificación de este todo

lástima que no sea visible la vía de este claustro a cielo abierto cuando sonrisas es lo único que se huele... 
y músicabedules, pinares sentenciosos, por cada sombra una tacuara mínima alimentando sus pichones, y una chicharra rezándole a la siesta desde alguna rama, suelta por ahí

ninguna ventanilla porque tren antes o después, pero fuera del paréntesis que estira los pies ahora, dentro de los bordes del perfume verde de ahora; ahora inmóvil, plumífero, disertante de detalles en el desierto verde del agua verde, del cielo casi verde; ver desaparecer el amplio y solapado bullicio en las chispas que el viento ataja en la cañada, esa vieja madre, la hermana buena del cañaveral

lejos de la ventanilla, del vidrio fosco y frío, casales verdes encantan el aire cargado de música a pie por las aguas del campo, lino filoso a contravena, agua en la frente y tu aire arrecostado al fondo de la tarde, cuando algún animal rompe el cuadro, manso verde, y estira un hilo del telar bucolia equilibrista

entonces no se trata tanto de por dónde andemos, sino de cómo vamos rengueando este picor azul violáceo, esta forma lisa de fresquedades sutilmente festivas a la hora en que el silencio se desparrama inmóvil zafarrancho, trenza topacio, tu trigo alegre abalorio y marlo de maíz temprano: un amarillo repicante en lo lila

no por dónde, sino una manera única entre tantas, bandolera verde donde todo cabe, hecha con las hojas frescas nacidas de las semillas que tus manos dejaron en la melga fértil el otro año o hace treinta, la cadencia intensa de un mirlo fugaz a esconderse en hojas, en otras hojas, de los ojos intrusos que quiebran cristales a la siesta

se sienta primero, aguantando la respiración se tira despacio en las costas del lino, para no levantar olas que rompan esa fugacidad eterna, abre el alma, algún proceso en sus manos lo ha puesto, le entra por la nariz una pizca de cada especie y entonces música por las aguas del campo, instrumento de viento desde raíces que no lo dejan irse, nogal infame...


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