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lunes, 24 de marzo de 2014

Albor de acacia

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Me subo al sabor del sábado hasta que los poros de su piel se hinchen al compás del viento. Hinco mis yemas despacio para intuir un mapa menos ciego. Cierro los ojos, las hojas abrevadas de rocío también tiemblan su despacho de correspondencia. Sobran tantos sobres, que cuando se vuelan, cada velo lleva su trinar de llaves. Del plumaje de palomas de las palabras, algunas hojas hamacan sus fragmentos de texto cuesta abajo. Quien los encuentre en el pasto sabrá el idioma de vacío nacido del silencio.

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domingo, 2 de marzo de 2014

lino-tres

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Una sola vez, se dijo, sólo una. Y cada tanto llovía su nombre en la pieza, hasta el balcón se llenaba de cenizas azulinas, y eso le helaba la sangre. Un olor como a jazmín, pero lino recién cortado porque podía notar la diferencia, se le demoraba quedado en la punta de los labios un silencio mordiéndole las orejas al ángel tardío, de espaldas, que seguro le amargaba la sonrisa de cara al ocaso. Una sola, una sola. Tanto destino de ladrillo en medio. Y un mar, por el color, claro. Pasa lo mismo que con el jacarandá, se dice, para apaciguar la amagada lluvia interna. Y zumbidos de guadaña le dejan la frente azul perfumada, nada más que una vez. Al borde de cataclismos. El nombre de la lluvia ensartando en sus venas fulgor acero. Y a cero decibeles, el estruendo: un aturdimiento que hace volar los pájaros que se comían el atardecer. Estampido suficientemente. Laguna después de la lluvia. Descalzo mira el limo fresco, como desde lejos. Se imagina, piensa en la muerte, que se le presenta una vez nada más, como él quería.


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