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viernes, 31 de enero de 2014

lino-uno

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Vas de noche y los sonidos. Abismos entre los dedos de mañana. Comida para mañana, perfume. La vista desde ese tren que no vuelve, que ya no pasa. Borrado. Ni humo de la yerra, ni huellas de óleo aquí. Bajo la uña. Por encima del hombro, atrás. Es hora de zafra para lo lila del lino. Frescor castizo subido impenitente a la nariz, a media tarde cuando los colores arrancan a quemarse de a poco. El tren y el agua, sus espejos lejos del zonda. Su sombra capital a media legua. Su guarismo verdeándola grismente a fuerza de andar.

Ves los sonidos de la noche. ¿Has visto ya tus dedos? Y sin embargo la música nace maderas. Resuene el vapor vértigo de no volverse. Una semana otra vez con ráfaga de esquirlas a cuestas, en el entrecejo. Pero no quería dejar de saludar. Se saca el sombrero de paja mostrando un sancocho de trigo con la frente blanca, y baja la vista. Dice "Adiós..." ¿Pero qué dice? Dice "Adiós..." y la ese ni existe, ya la o se va ahorcando mientras sucede: derrota.

La cara, los ojos tan redondos. Le parece una noche de enero cuando de muchachón todavía se dejaba guitarrear hasta las mil y quinientas. Se imagina ahora su olor de entonces, y el joven puro silencio de enfrente no alcanza a retener que lo rojo de la llama se llega a demorar un instante después, todavía, en las facciones angulosas del viejo.

No lo conoce. Estanques y alpargatas ha gastado desde siempre en nombre de ese fulgor que llamas de hace años vuelven a dejarse bailando contra sus pies. Olor, el perfume a ella en la ropa. Se dice que lino, pero dijo "Adiós..." sin ese; y casi sin o. Hace fuerza para abrir la garganta, la ventana, algo de luces. La guadaña, con la guadaña y con palabras le pasa siempre igual: que no le llegan a los labios, visten y desvirtúan su revancha. Añosa. Lila, como el lino. Por eso cierra los ojos fuerte, para no salar el agua del aire, para no salir corriendo treinta años después a rascar un tendón de piedra, para no.

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miércoles, 22 de enero de 2014

: f l o r

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bonita suelta casi por concebir semillas nuevas desde fruta madura, de lienzo y cierzos a punto de arder, de diamelas y limones, al atardecer prepara el gusto de lo que ofrecerá a la noche 


durante la penúltima canción aguda baila por dentro, mudez anudada al grito absoluto; cierra los ojos, abre los labios, silban suavidad las piernas, cuelga de las ramas de un árbol verde


péndulos en el sitio de los ojos relumbran su sonido itinerante, la sombra en el valle de los pechos guarda formas de la lengua viva; no habla, sus gestos acurrucan geranios florecidos en clave de presente

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