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miércoles, 31 de diciembre de 2014

lino /12


                                                 Nunca despedida se parece a sí: mejor bienvenida eterna. Descubrir la cabeza, bajar la vista porque ninguna voz se le parece. Y no hay muro capaz de colar su vuelo.

                                                 A los entes que Conjura a tracción de mariposa amarilla.
                                                 Amarillo: revuelve marlos de madre en horas de aprontar puchero.
                                                 Con la siesta al hombro: reino mágico que calcará en las páginas.
               Cinacina y chilca: voz verde tiñe su lengua. Oficio de costurero, oteador de cuchillas y de lomos preñados entre ríos; amanecedor de versos tan intangibles como intactos: criador de pájaros, de palabras con sonidos verdes, a veces azules.

                                                Al agostaje del agua, amarronronear sus odas mínimas, ver cómo cuece un plato lento de eternidad.

                                                Escampar su sombra, hacer noche al abrigo del fogón familiar de sus ensayos letrosos. Seguirle la huella al bicho encantado del monte. En un abra inesperada cruzarse con el plumaje prístino.

                                                Sal como palomas, teros nadan recortados a chirridos contra la faena final del atardecer.

                                                 Sembradío donde el canto. Renacuajos, lampalaguas. Foresta hasta donde se pierde la vista para recuperar sentidos.

                                                 Querido dejar de este lado cuando la noche, con balbuceos de esbirro y mayor respeto, mediante  culto ecuestre a trote leve, desnudo, total demudado.

                                                  Árboles vibran su voz, él huele a sus hojas: palabras, frutos del tiempo.

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