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martes, 11 de noviembre de 2014

Lino / 11


                                   Abismo de palabra ciega. Su luz se adentra al sino de pájaros y ocaso.

                                   Jalea entre borradores. Dedo pegajoso para oler el viento.  Olvidar versos en el revés del ruedo de su falda, como si hiciera falta bostezar: baño de mirlo al sol de octubre.

                                   Historia estridentemente amilanada en combas puertas de noviembre.

                                   Amague de amarillo lunático. Jamás rumiar el viaje de vuelta. Jamás.
                                                 Numerar el tizne que va dejando detrás. Calesita y cachada. Veo veo. Jugar a que en la niñez del hoy, duerme ese hace treinta años que se le está apergaminando alrededor de la mirada.

                                                Hombre de papiro, pariente de lino.

                                                Hombre pájaro por la juntura de su mirada.

                                                Hombre grafito porque se hubiera dejado abrasar maderamente treinta años atrás. Abrazo nogal, su bautismo de armas intangibles.

                                                Caricias de borrador. Su respiración parisina encajonada. Letargo creciente de gusano por mariposa. Indigación, notable hasta los ojos. No ser más que aparato para palabras. Olvidables, éstas.
                                                 Regusto a lumbre virgen de cañada.  Aquiescencia Cadenciosa. Portador de aves en la elisión elegida de su voz. Albor Certero, de aquel lado. Abismo Cumbre  de éste.

                                                  Parva amontonada en sucesión de estaciones. Ese perfume le trae Mansilla a los bolsillos: Arrorró y Canicas.

                                                  Monedas, música empapelada. Bisbisear grisáceo altamente barcas a lo prístino de  la celulosa. Mensajes, por ser embotellados. Mensajes sin hesitación hasta el otro lado del océano: que guarda sueños de su viejo niño.
                                                 Junta juncos a la vera del azogue. Repite su beruberu al requiebro acuoso.
                                                   Lo sienten ulular en la matriz de aire que anima a natura. Escriba de dioses sigilosos, unción entrerriana a la luz total.
                                                    Silencio, vale por dos: silencio.
                                                  Azogarse, alimento en este lado de las larvas encajonadas allá, en el panal parisino superpoblado entre ríos.

                                                   Abejas textuales ponen su miel a través de una química insólita, trémula. Es el pulso pleno de Almar Cadencia el que escurre leche a la plenitud de horas.

                                                    Clamor callado y de verde que agita su preñez. Luciérnagas y lunas recuerdan la absorción de sus ojos niños  en año nuevo.

                   ¿Redundaría en una única pregunta?
                                                     Albor Clavel: ningún tren te lleva, cada uno te ha traído a casa.

                                                   Silencio, vale por todo: silencio

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