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martes, 21 de octubre de 2014

lino/10

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                                                                                                      lo único que te pido es que siempre
pero siempre siempresiempre
te acuerdes bien de mí

/grafito infame, 7:89/

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por la soledad de hectáreas interminablemente azules piensa mientras camina, o será que el pensamiento, frontera en movimiento permanente, tiene esa antojadiza forma de extenderse mientras los pasos gotean tic tac reloj interno, ritmo esquelético para darle carne al pensamiento; arriesga por dentro que si la perfección cupiera en forma alguna, sería más que probable que las cinco hojas se repitieran circulares junto con sus nervaduras azuladas al costado de su ombligo

no es capaz de imaginarse físicamente a la perfección, sería más una cobardía que una elaboración, pero cree que, como mínimo, tendría ombligo

entonces quizá no sea que realmente piense, sino que el mismo latido vegetal que le lame los talones al andar, se repita lluvia susurrante entre las costillas y el espinazo; artilugio y lujo; canción fermento, la copla inédita y muda a lo largo de la espalda; pozo petrolero que rebotando en la coronilla lo baña por dentro, sin que más que algún u otro brillo evidente se transparente esporádicamente en los ojos, que por lo demás van mirando abajo, así no se confunde con lo celeste de arriba

no hace frío aunque la bulla del fresco lo transite como tartamudeo de líneas amarillas en una ruta desdibujada y sin tránsito, una ruta comida, cortada, servida por lo verde, irreconocible salvo una vez en ella, en medio del altiplano

"una chica en el cielo", piensa; y también: "no tengo los pies en la tierra", mientras los dos extremos juegan estirando los hilos de un muñeco que ni espantapájaros; sonrisamarga, sombra larga apenas camino a brasa, a media hora de que amanezca

pero pintaba mentalmente estambres y estigmas desnudos en la probable piel de la perfección, todavía sin cuerpo, su cáliz débil, fresco, fértil, detrás de las cinco cortinas nervadas /doce torres negras velan la entrada del gran recinto/ mientras duermen pájaros acá, pájaros de barro: terracota, agua y manos, todo lo necesario para alumbrar la perfección antes de que amanezca y la luz lo pudra todo; ¿cómo darle forma a algo que apenas tiene ombligo y nervaduras alrededor?

ruido de zapatos, mejor dicho de algo contra los zapatos, inercia cruda oliendo el próximo minuto, cuando las grullas y las cigarras se desperecen, dispersen y acusen movimiento invasor llenando el aire de piruetas y sonidos

hacer una lista de todo, dice... bah, piensa

censar las sensaciones, ya que la perfección se escapa de su propio cuerpo; y que luego de haber acabado la enumeración imposible, alguna vez alguien encuentre sus huesos en este rincón lino

huesos azules para mariposas, mariposas disecadas para escarabajos, escarabajos bruñidos y atravesados por el alfiler asqueroso de la ciencia que siempre deja las cosas por la mitad, o digamos incapaz de pelar la cebolla más allá de sus tres primeras capas

escarabajo dorado en catacumba, miel a punto de piedra pómez, apoyarle la lengua como para probar uno de los ecos más lejanos de la perfección

frasco informe, vidrio aséptico de encanto por donde piedras de miel se desnudan cientos de siglos después 

por la soledad de hectáreas interminablemente azules censar las sensaciones, ser su sombra antes de amanecer en un vaso de vidrio opaco

lino remolino y lo vil de pedir: el odioso arrastrarse del ruego

para repetir los rictus quemados del penitente irredento, para parir posibles presencias por la pobre y penosa prisa de querer llenar las manos con algo real y que sus líneas tomen sentido allí, caminando para siempre sin avanzar en lo verdemente azul del linocéano

agua vegetal hasta las rodillas, marismágica numismática caminando sin avanzar y los ojos naufragando en celeste a trescientos sesenta grados, dentro y fuera, hasta que alguna vez alguien encuentre sus huesos pelados en el medio de la nada, por eso de la perfección carente de cuerpo

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5 comentarios:

Carolina dijo...

Botánica de la perfección. Nuevamente la liríca juega ,en exacta correspondencia, con los sentimientos humanos, desde los nobles hasta los burdos.
Es muy bueno usté, muchachito

Alejandro Cabrol dijo...

No tanto como quien lo dice! Jaaaaa Abrazote Caro!

albordedelabismo dijo...

Como siempre, me gustó. Tenemos que hablar más seguido, cortamos la comunicación =(

Andri Alba dijo...

Muy buenas metáforas. Estoy de acuerdo con Carolina. Creo que no podré decirlo mejor. Aunque te diré que encantarme fue poco, me voy con una sensación agradable por tus letras que me llena. Gracias por compartir, aunque esté repetido decir.

Encantada de haberte lído. Me costó arrancar, pero cuando lo hice de verdad, lo leí muy a gusto, muy a gusto.

Un abrazo,

Andri

Andri Alba dijo...

Y me costó arrancar porque me dan un susto los posts un poquito largos por esto del tiempo que a veces, aunque lo desee, no los leo. Pero de este no me arrepiento nadita.