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lunes, 25 de agosto de 2014

e s p a c i o

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Tengo ojos sin cuerpo que te ven. Por eso me duelen, porque incluso saben olerte a tientas entre las fauces de lo oscuro. Lamo tus sueños dentro de mi cabeza para que mañana espabiles con la misma sonrisa que hipnotiza pájaros y arrumba las mareas. Olerte como respirar de nuevo, frutas y madera mezcladas al rumor del mar, tibio y breve hamacando una pulsera en tus tobillos.


Vago por la tibieza de todos tus intersticios, es mi triste venganza por no tenerte. La espuma, la sed, el vapor en el vidrio, la boca inmensa de la noche, nada ni nadie que quite el hambre eterno, despiadado. Todo sobra, todo falta, todo es pesar por el vacío del espacio que tendrías que estar ocupando iluminando mi costado. 

Olor a flores de frutas con pizca de mar. Tu pelo por si la lluvia vuelve a desatarse, las llaves. Los sonidos agudos de la noche contra tu piel, el agua no alcanza, avanza más. Tus imágenes van encendiendo mi imaginación como una bandada de loros entre los sauces a la siesta. Me pongo barroco, me vuelvo barro. La luz tenue, tu piel en una trinchera dulce de la casa. Las velas, las venas en vilo, la lengua creciendo al ritmo del Sahara. Erecta, ágil, vengativa, ciega por la trama de tu cintura, enredaderas de Babel en tus tobillos, las ganas se trepan hasta la guarida de la serpiente dulce. No me calmo. No me colma ya no verte y que duelan en mis manos los vacíos de tu espacio. Retengo el aire un momento antes que se desvanezca la luz que de mi nariz a los talones me clavó al madero de tu nombre. Claudicar, claudico, a la corona ya la tenés puesta y al cetro lo prendimos fuego para borrar la palabra invierno.

Nada que no sea llenarme las manos y el costado con tus clavos puede calmarme. Vinagre espero desde las columnas de tus piernas por bautismo. Tu pelo, tu cara, tus ojos impregnando la lumbre de las velas. Velas que se apagan por el vendaval de los cuerpos en alta mar. Marea, me mareas. Me hago una máscara con tu piel. Ya no soy yo. He sepultado mi cara en tus caderas, me tajás. He aprendido tu contorno de memoria y vuelvo al mundo en un hilo de tu voz sutil, con los pies en el agua y las manos llenas de duraznos. Algún día alguien habrá de encontrarme en una tumba sin nombre, y a contra sol vas a estar vos, tendiendo sábanas blancas al calor de la mañana de un día feriado, vestida con todos mis nombres olvidados.


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