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sábado, 12 de julio de 2014

lino/7

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día 25:
qué poner cuando la última palabra se coma la jaula
y nos deje la lengua llena de plumas?
/grafito infame, 5:11/
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viaje de vuelta del incendio, los pasos escarcha verde a diez dedos líquida, olfato repleto; parapárpados lluvia de silencio horada retina, la estación lejos; todavía perfumado con sus muñecas lleva el alma en vilo y abraza el árbol de niñez preguntándole un nombre, pidiéndole agua, sur, un mapa al menos

tres vueltas arremanga su pantalón con mojarrero al hombro, hombre al Clé arrastra estelas de imágenes acogotadas por almanaques de piedra; deja un par en el bolsillo para cuando arroye



se tiende setiembre, zozobra de marzobroza, arena enera diciembre y octubre de mármol, va contando los pasos y así se fueron los años o vinieron todos juntos y se le subieron al hombro como loros barranqueros que espantan la siesta verdeando entre el celaje azulado de lino; la cima nevada pero mirada idéntica al cielo, igual siempre

no está allí, quizá su fantasma terquée nuevamente el camino, o será que el aroma lo confunda entre ríos con algún agua parisina; largo de memoria y sin hacer sombra: caña, hilo, anzuelo pescándolo de la camisa, lombrices en cualquier parte antes que arroye mientras sus ojos se pierden en el cielo para seguir confundiendo sus colores

julio lujo; agosto, a gotas, gasta su gesta infame de bolsillo, edición barata para no perder la cuenta de sus pasos

"todos los almanaques juntos podrían equivaler a esa cuchilla(*) de ahí enfrente", piensa el de aquel lado que el de este lado piensa, eso y un carmín de tiempo para foresta, así lo reverdecería: entonces queda claro, todos sus años se han venido geográficos a patearle paño a sus ojos fundidos con el cielo

anda, sigue mental goteando escarcha líquida a diez dedos sin perder la cuenta, hasta que arroya delante, una implosión acuosa cuyo brillo parece la desnudez misma de su pelo anochecido, el de entonces

¿cómo se verá ahora? ¿seguirán las anémonas mandando en su jardín? lirio fresia malvón azalea jazmín narciso lino, y especies foráneas que su padre acostumbraba encargar y le enorgullecía regalarle,  azul lino, luna y lino, tanta retreta de noche estival cuando soñaba ¿soñaba? con su almohada hecha de hierbas caseras, silencio y saudades; de perfume hipnótico amniótico óptico cosechado a mano el mismo día de estreno; estreno que nunca llegó, o pasó de largo como esta agua de arroyo a paso de hormiga, tenaz tenaza

se la acordaba diferente, geografía verde rebelde: memoria emotiva del agua, su danza par en los diamantes susurrando fertilidad, reconcertando fronteras nuevas cada vez; antes de ir de lleno, se sienta a cierta distancia para dejar que sus raíces aspiren los bordes del agua, desde los ojos primero

febrero-orfebre-respirabril, su libra áspera, mayo a las cinco de la tarde en otras latitudes, qué increíblemente otros los colores que se van naciendo cuando arroya; luego cruza las piernas, se tiende de costado y mientras una bocanada honda le verdea un halo, su bolsillo acusa los almanaques de piedra; el aire de la mañana le palmea las mejillas como aquel brocal de agua que describiera como esa eternidad absoluta

revisa sus bolsillos y va apilando los meses, montañita parsimonia; los mira: payanca, tótem, punta de flecha, mejor sapito ahora que arroyó, pero no todavía

parecen pasar milenios, abre los ojos, ya barba, el césped que ha crecido mientras, le impide despegarse en el primer intento; ríe en silencio, aparta lo verde del silicio y lo sostiene un momento entre las manos, imposible saber qué mes es cada piedra, nominar la espera, el tiempo, lo indeclinablemente indecible

"almanaques cuchillas(*)", piensa; payanca, tótem, de perfil empuñando la flecha hacia lo eterno: en sus ojos el agua, ahora

todo el tiempo cabe en la mano izquierda, toma un mes sin saber su nombre, examina su textura que afila un poco el sol enero arena, calcula la superficie más plana y en un chasquido suficiente:

diciembre encuentra su propio calendario al otro lado, después de caminar sobre el agua, y saludarlo

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(*) las cuchillas son un accidente geográfico propio de la mesopotamia argentina, especie de montañas que ondulan el paisaje entrerriano; las dos más grandes /de Montiel y Grande/ están paralelas, en el centro de la provincia, semejantes a una doble columna dorsal verde que constituyen una divisoria de aguas para los ríos que desembocan en el Paraná y los que lo hacen en el Uruguay.

2 comentarios:

Fran dijo...

Se siente el viaje en la magnitud de tus palabras. Gran trabajo

Humberto Dib dijo...

Hola, Alejandro, llegué a tu blog por un contacto en común, me pareció muy bueno. Voy a seguirte.
Aprovecho la oportunidad para invitarte al mío.
Un saludo desde Argentina.
Humberto.

www.humbertodib.blogspot.com