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sábado, 19 de julio de 2014

Jr, 1;17

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Nunca es suficiente festejar la muerte. Por ejemplo ahora, entre estas líneas griegas sobre piedras a la hora en que las sombras calan hasta los huesos. Descalzo, cansado, sin bajar la cabeza con ojos amarillos gastados. La luz suelta, en ese ángulo, a esa hora de la tarde fagocita la mirada rapaz de todas las demás miradas, mientras el pecho es una cripta secular abandonada. 


Silencio y quietud, suficiente para festejar la muerte. Negro dejarle abrir sus surcos de tiempo pétreo en las líneas de la mano con el filo del metal forjado por única vez. Invisible, indivisible, irrepetible, fatalmente trunca. Todos los colores callan hondo al festejar la muerte.


Nunca es poco para honrar la muerte, poeta transfigurador de rostros añejos, escrivividor de vidas paralelas, catalizador de palabras hechas carne. Redundando frases frescas, viejos versos, fragmento por fragmento de todos tus yo, tomados prestados por un rato, vehículo de claves insondables. Y después, solo y a oscuras, husmear un trozo de piel para amar, como endeble venganza. Poniéndole la cara del día al placer precoz. 


Triste destino el de la palabra sola para festejar la muerte, para que encima nunca sea suficiente. El sol calienta como en el desierto, pero me da frío al pensar su sombra. El sol calienta y son sus ojos. No sus palabras. Son sus ojos . Sus ojos no permutables por palabra, en lindes de poema. 


Sus ojos de palabra ya dicha, recordada desde la niñez y que a la vez vive en el aire tibio que respira cuando vibra, luego muere. Esos instantes antes que se enfríe y ya no sea más que esfuerzos de la mente. Elaboraciones tarde, atardecidas. El poema que no quiero escribir por honrar su pena, para festejar la muerte. Y nunca es suficiente.


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