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lunes, 24 de marzo de 2014

Albor de acacia

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Me subo al sabor del sábado hasta que los poros de su piel se hinchen al compás del viento. Hinco mis yemas despacio para intuir un mapa menos ciego. Cierro los ojos, las hojas abrevadas de rocío también tiemblan su despacho de correspondencia. Sobran tantos sobres, que cuando se vuelan, cada velo lleva su trinar de llaves. Del plumaje de palomas de las palabras, algunas hojas hamacan sus fragmentos de texto cuesta abajo. Quien los encuentre en el pasto sabrá el idioma de vacío nacido del silencio.

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