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jueves, 20 de febrero de 2014

lino-dos

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El número del pasaje impar, bien. Asiento contra la ventanilla, del otro lado de donde hubiera dolido ver. La Pastora es una máquina moderna, nunca imaginará que tres generaciones más tarde jugarán con ella, en la arena, pintada de negro "La Pastora, 1929" en una laguna de arena enjaretada por asfalto; al costado del río, que en vida jamás conoció. Fierrada notable hecha para el campo, ahora mirando el agua.

El color del campo le baja dos tonos el tinte de los ojos, más cielo que otra cosa, más despedida que cielo ahora. La valija irrisoria. La valija que pesa por la casa de donde viene. Entera la casa debe venir para que pese así. Hubiera querido hablarle, despedirse. Más al andar tan lejos. Por lo menos una mirada a los ojos, algo. No este desquicio de puntos cardinales como semillas para nunca. Entre las piedras. Hasta el tuétano. Sin palabras. Con una casa en la valija. Entre ríos. Años en medio. Ninguna agua. Ninguna nada, ni las cartas. Basta, dice, basta. El sombrero de paja, las alpargatas. El petiso moreno comiendo ahí, tal vez.

 Aunque sea las cuerdas se hubiera traído, alguna carcaza encontraría, pero no, ni eso. Impar el número de boleto y algo pareciendo aire, que no corre, a la altura de los botones de la camisa otrora blanca. Un rumor de aljibe y ese chasquido aspergiendo la hora. La ida. Mira al fondo del pozo como si pudiera ver un rostro.

 Respuestas. Se mira la mano decir "Adiós..." por dentro. Y entonces la tormenta donde el aire se estancaba en los botones. Pañuelo al cuello, sonríe de costado, nunca mejor imagen, se lo afloja. Si pudiera, no dejaría de pasar hasta que salude. Adiós. desgarrando el sombrero de paja y tirándolo como aquellas semillas de puntos cardinales que ya no. Boleto impar, contra la ventana. Cincuenta años después, las letras. Una emboscada de tinta que lo cercena contra las cuerdas que no pudo llevarse.


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