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sábado, 19 de octubre de 2013

El libro de la lluvia (frag.)

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Pacen el día y su transparencia. Es un escándalo verlos desplegar su escaramuza de tréboles por el hocico, después de que la furia del agua se haya llevado esa tertulia desatada de demonios. La lluvia era ciudad, no un hecho dado. Y en esa lluvia había huellas de seres, dos manos dictando contornos de hojarasca, y un impulso que se aplaca al tiempo como se repite el agua. Creés que la piel es un accidente en lo oscuro porque nomás la luz sabe decirla, y la dice tarde, mal, cuando ya no sirve. Y te tientas a nombrarla con los charcos de guirnaldas a que te queda gusto, y sus frutas y sus ranas. Y emulas la picazón del destiempo, esa pizca de insalvable distancia, tan tarde como los párpados luego de amamantar la luz vuelven a sus dominios para alumbrar pájaros ciegos, solos, sombras a través. Te sentás a cazar el instante de la lluvia como si allí pudieras retener la corona que te duele; como si con ella pudieras escurrir lo pez de tu perfume y supieras clavar tu cuerpo de mariposa a estrenar hasta llenar el barbecho de tu espalda con brotes azules. Y espejarte, verte así espejándote dormidamente despierta, espejarte, espejarte, espejarte hasta que duela el vacío de aquel momento cuando tu nombre era cada gota que te dibujaba gozada de vos misma en cada vidrio de casa.
















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